Город Сказка (СИ)

- Назовите себя, - приказывает Майлз и мы, не опуская оружия, подходим к неизвестному.

- Питер, - дрожащим голосом отвечает он. - Питер Диленхолл.

База данных тут же выводит досье перед моими глазами. Питер Диленхолл. Тридцать лет, работал в "Лимбе". Объявлен пропавшим без вести пять лет назад. Тут же рядом с его досье всплывает еще одно окно с более интересной информацией. Питер Диленхолл был обнаружен мертвым два года назад в Старом Городе. Я ловлю на себе взгляд Бобби и снова киваю.

- Что здесь произошло, мистер Диленхолл? - тут же спрашивает Майлз.

- Я... Я не знаю, - качает головой "Питер". - Мистер Милз... Ну это, - он указывает на манекен, - он или оно следило за мной.

- Оно? - спрашивает Бобби, а я лезу в карман за анализатором.

- Это не человек, - кивает "Питер". - Когда я ударил его ножом, то крови не было. Только какая-то синтетика. Вот, - он показывает Майлзу руку. Абсолютно чистую руку.

- Понятно, - Бобби кивает.

Я включаю и настраиваю анализатор. Тест Войда-Кампфа давно отошел в прошлое, как слишком комплексный и не совсем удобный. От тестов на эмпатию вообще давно отказались. Куда проще использовать анализаторы, которые сразу же выявляют серийный номер и модель анди. Единственный минус такого способа это невозможность определить нелегальную сборку.

- Мистер Диленхолл, - говорю я. - Пожалуйста посмотрите вверх и вправо.

"Питер" на мгновение, замешкавшись, выполняет команду. Я направляю на его правый глаз небольшой объектив анализатора. Секунда, две. И загорается зеленая лампочка. Тут же перед моими глазами всплывает окно. "ZX-056987", сообщает оно. Давно снятая с производства модель.

- Майлз, - коротко говорю я, убирая анализатор в карман.

Бобби понятливо кивает и отходит в сторону. Я достаю пистолет и направляю его на "Питера".

- Что происходит? - тот недоуменно смотрит на меня.

Я молча нажимаю на курок. Пистолет с тихим щелчком выпускает заряд. Затылок анди взрывается брызгами синтетических мозгов. Несколько раз дернувшись, "Питер" падает на пол. Вздохнув, я убираю пистолет в кобуру.

*****

Ховеркар медленно плывет практически над самой землей. Вокруг все плотно укутано желтоватым туманом и облачками мелкой радиоактивной пыли. Старый Город нехотя выпускает нас из своих объятий.

- Что за чертовщина? - Бобби все никак не может успокоиться. - Это точно был анди?

Я только киваю в ответ. Нажимаю несколько кнопок и поворачиваю к нему экран с полным досье на Питера Диленхолла. Майлз несколько мгновений изучает его.

- Почему же он назвался его именем? - Бобби вопросительно смотрит на меня.

- Думаю, - отвечаю я, - именно этот анди и убил Диленхолла. А потом решил, что он и есть настоящий Питер Диленхолл.

- Чертовщина какая-то...

- Вероятно программный сбой, - пожимаю плечами я.

- Фрэнк, что же это такое происходит? - Майлз в точности повторяет слова Гуэрты.

- Не знаю, - качаю головой я и достаю пачку сигарет. - Не знаю, - я закуриваю, а ховеркар несет нас прочь из мертвого Старого Города.

Утилизатор

0

В подвальчике у Джо темно и душно. Воздух наполнен запахами синтетического масла, озона и нейролакса. Киберпротезы рук и ног, развешанные по стенам длинного узкого коридора, придают этому месту зловещую атмосферу, но сегодняшнему посетителю нет дела до таких мелочей. Он уверенно идет вперед, и киберпротезы покачиваются, тихонько перестукиваясь друг с другом, когда он проходит мимо.

Коридор выходит в просторное и лучше освещенное помещение. Запахи масла и нейролакса становятся заметно сильнее. За небольшим прилавком, скрывающимся среди свисающих с потолка киберпротезов, имплантов и прочих аугментаций сидит хозяин лавки. Левая половина его головы тускло поблескивает в бледном свете ламп, а искусственный глаз с тихим шелестом крутится, сменяя одну за другой линзы. Джо занят тем, что ковыряется в "свежем" киберпротезе ноги. За этим занятием его и застает посетитель.

- Чего изволите, - Джо отрывается от своего занятия и поднимает глаза на своего гостя.

У посетителя нет лица. Его скрывает черный экран маски, на котором тут же высвечивается надпись: "Привет, Джо!".

Ночной визитер подвальчика высок и крепко сложен. На спине его кожаной куртки красуется надпись "Dumb Dump", голова покрыта шлемом, а лицо скрыто маской экрана. По его движениям сразу становится ясно, что процентов девяносто его тела заменены на киберимпланты.

- А, это ты, - вздыхает Джо, откладывая небольшую отвертку.

"Что сегодня?", высвечивается на экране маски.

Джо молча смотрит на своего гостя. В его присутствии ему становится не по себе.

"Есть работенка?", сменяется надпись на экране.

Все так же молча Джо протягивает ему небольшой блок данных. Его гость кивает и вытягивает из затылка тонкий кабель. Вставляет его в блок данных и на мгновенье неподвижно замирает. Хозяин лавки не сводит со своего посетителя глаз, гадая что творится у того в голове. Никто и никогда не видел его лица. Джо даже сомневается человек ли вообще его гость...

"Заметано!", высвечивается на экране.