Город теней

– Чепуха! Не верю! Когда она туда спустилась? Только после того, как оттуда вылезли эти двое – Сэм и Анатолий. То есть почти вечером. Но в это время на площадке, как рассказывает Люба, было полно народу. Ее наверняка бы заметили. Значит, она могла это сделать, только когда стемнеет. А это и вовсе маловероятно. Нет. В подземелье ее быть не может.

Сергей оказался прав. Девушка пребывала совсем в ином месте. А началось все так.

Утром предыдущего дня Бланка позавтракала, немного поболтала с Любой и решила прогуляться. Вышла из подъезда и остановилась в раздумье. Чем заняться, она совершенно не знала. Отправиться на площадку? Но там ее не ждут. В лучшем случае пропустят, и будет она путаться у всех под ногами, а в худшем просто дадут от ворот поворот. И придется без дела болтаться по этому унылому городишку. Проводить время здесь абсолютно негде. Разве в какой-нибудь забегаловке типа давешней шашлычной. Нет, это не для нее. Тогда что остается делать? Лучше всего, подсказал здравый смысл, отправиться домой, в Москву, и забыть обо всей этой чепухе. Бланка прекрасно понимала: даже если клад будет найден, никто с ней не поделится. Ну, поморочат голову… и пошлют подальше. Даже надеяться не стоит. И вообще, какого черта ее сюда принесло?

Печальные размышления Бланки оказались внезапно прерванными.

– Девушка, можно вас на минуту?

Вначале Бланка даже не поняла, что обращаются именно к ней. Голос был незнакомый, и она не прореагировала.

– Девушка?!

Тут уж она обернулась. Чуть поодаль стоял пожилой, весьма прилично одетый человек и с приветливой улыбкой смотрел на нее.

– Вы ко мне обращаетесь? – удивилась она.

– К тебе, к тебе… Ведь тебя зовут Бланка Рамирес?

То обстоятельство, что старец знает ее фамилию, еще больше удивило девушку. Она внимательно посмотрела на благообразного незнакомца. Кто он? Чего хочет?

– Присядем, – незнакомец указал на скамейку возле подъезда.

Недоумевающая девушка последовала за ним.

– Моя фамилия Чернопятов, – представился старец. – А твое имя я знаю.

– И что же?

– Знаю и то, зачем ты приехала в Светлый.

Девушка несколько растерялась. Странный тип!

– Вы думаете, все это случайность? – между тем продолжал старец.

– Вы о чем?

– О твоем появлении здесь.

Бланка от изумления приоткрыла рот и непонимающе взирала на любопытного гражданина. Чего ему надо? Может, он того… извращенец? Знакомится с молоденькими девицами, а потом насилует их в кустах? Хотя для извращенца как будто слишком стар. Впрочем, кто их знает, этих маньяков.

– Не волнуйся, я не тот, о ком ты сейчас подумала. – Старец словно прочитал ее мысли.

– А о ком я подумала? – нашла в себе силы произнести Бланка.

– О грязном старикашке. Я не из таковских.

Он что же, телепат? Но их не бывает! Кто же перед ней?

– Вообще-то я местный житель, – со смешком произнес старец. – Живу себе… Наблюдаю…

– За чем?

– Что – зачем?

– За чем наблюдаете.

– А… Вообще. Присматриваюсь, так сказать. К происходящему. Вот теперь к тебе. Я тебя сразу признал.

– В каком смысле? – шепотом спросила Бланка.

– В том… Ждал твоего появления.

– Послушайте, гражданин Чернопятов, что вы от меня хотите? И почему непрерывно говорите загадками?

– Согласен. Приоткрою завесу тайны, – высокопарно произнес старец. – Твои знакомые вон там, – он кивнул на площадку, – раскапывают клад. Место им указала ты. Нашла дома старые бумаги, прочитала их и решила разбогатеть. Ведь так? – Старец ласково взглянул на девушку. – А они обманули. Бумаги забрали, а тебя – побоку.

Язык Бланки присох к небу, и она лишь молча кивнула.

– Все, казалось бы, вышло случайно. Ан нет! И твое появление здесь, и эти раскопки предопределены.

Бланка вдруг вообразила, что разговаривает с сумасшедшим. Вот только откуда он узнал обстоятельства дела? Возможно, те… – она посмотрела в сторону площадки, – подослали. Ну, конечно! Напугать хотят. Чтобы она свалила отсюда. Вот и уговорили неимущего пенсионера жути нагнать. Впрочем, старец вовсе не похож на неимущего. Костюм на нем дорогой, и туфли, похоже, итальянские. Она в первый раз внимательно всмотрелась в лицо того, который представился Чернопятовым. Лет ему, наверное, семьдесят или чуть больше. Лицо довольно приятное, умное и, так сказать, благообразное… Чем-то он напоминал актера Гафта. Насмешливыми черными глазами?.. И не только. Тонкогубый рот, внимательный, чуть исподлобья, взгляд. Угрозы в нем не замечалось.

– Кем же предопределены? – стараясь сохранять спокойствие, спросила она.

– Кем? Трудно сказать. Скорее, не кем, а чем. Различными обстоятельствами, как в настоящем, так и в минувшем.

– Ничего не понимаю!

– Ведь твоя фамилия Рамирес?

– Ну да…

– И в твоих жилах течет испанская кровь…

– Лишь на четверть.

– А родословную свою ты хоть немного знаешь?

– Не далее дедушки. Да, собственно, какое это отношение имеет…

– Погоди, не перебивай. Вопросы потом. Дело в том, что жизнь одного из твоих предков связана с этим местом. Господин этот жил… – старец запнулся, видимо, производя в уме арифметические подсчеты, – н-да… в конце шестнадцатого – начале семнадцатого века и тоже носил фамилию Рамирес.