Городская рапсодия. Стихи. Рассказы

За что боролись? За немой спектакль,

Разыгранный, почти в небытие.

Теперь ты говоришь, что научился плакать.

Что ты не прав и жил не так – ты говоришь теперь.

Шумит балкон, гремит оркестр уже в другом театре.

С годами, меньше свойственно, завидовать деньгам.

Летит душа в вишневый сад, ища спасенье в мантре:

Один мирок малей-мала… но лишь бы… пополам.

Пустая ложа. Жизнь права и, видит Бог, прелестна.

Холодный ум, стремленье быть- предвестник- зрелых лет.

И вот в вагоне молодость тебе уступит место,

Всходя на роль смотрителя,

Держась за парапет.

Сорок сороков

Проклятье сорок сороков – мои земные муки.

Как птицы спят во тьме кустов все запахи и звуки.

Не ровен час, я выйду в бой, благословляя знамя,

Не знаю, кто я на Земле. Кто я земле – не знаю.

Кричат пророки с высоты – читай святые книги.

Прочту, когда сорву с себя тяжёлые вериги.

Снуют ветра и жизнь свистит над головой как пуля,

Я Богом проклята, ведь я – приставлена под дуло.

Ведь я поэт, я рифмоплёт, Бессонница мой подвиг.

Я, Богом проклята, пришла в наш мир под грозный окрик.

Свистали бури, рвя металл, закрученный в верёвки.

Я в этот мир пришла, как ночь, как зимний гром, чертовка!

Срывался с крыш бетонный гофр и понимая повод,

Не шли автобусы по льду, несясь с горы на город.

Не знаю я зачем и как, меня сюда послали.

Проклятье сорок сороков – Поэзией назвали.

Гудел набат и воздух рвал своим ревущим гулом.

Я родилась, и у виска ещё дымилось дуло..

Прости-прощай заветный рай! Земная жизнь, ну здравствуй!

Меня послали, чтоб страдать, мученьям не препятствуй.

Большой острог, огромный мир – поэзия святая!

Видать поэзии нужна пособница такая.

Я не смеялась никогда в своих стенах острожных.

Мне очень больно жить, но я – живу неосторожно.

Священный миг – печаль горит, диктуют строки свыше…

А я пишу ! пишу! Пишу! Пусть боль мою услышат!

В мой серый дом, где книг моих священная обитель,

Приходит муза – мой тиран, полночный посетитель.

Что миру я могу сказать? я так скажу отныне:

Что я поэт – не рифмоплёт. Я мученик в пустыне.

Не знаю я, зачем и как меня сюда послали,

Проклятье сорок сороков – поэзией назвали.

Я вижу плен, свой вечный плен изрядный и привычный.

Я в вечной жажде и за что я от людей отлична?

Я отрываю каждый раз кусок души и сердца,

Когда пишу свои стихи. И всё другими съестся.

Я откуплюсь своим умом от непристойной жизни.

Служу, служу своим трудом прославленной отчизне.

Пускай меня простят сыны моей земли великой,

Но я служила как могла, страданьем многоликим.

Простерши руку над землёй, я видела знаменья:

Бесплотных ангелов толпу, и злых умов ученья.

Но дел моих итог большой, он скреплен увереньем:

Что я покину этот мир, опившейся мученьем.

Проклятие сорок сороков – ты пытка, зло ,отрава!

Моя поэзия ты – боль -ни счастье и ни слава!

Живу как дух не зная сна, забывши о покое.

Моя поэзия со мной. Всегда. Во мне. Нас двое.

Звезда путеводная

С неба сыплются звёзды холодные,

Будто в небе прорезали дно.

Только совесть – звезда путеводная,

Днём и ночью горит надо мной.

Лезет в голову бред старомодный,

Думы мрачные в сердце моем.

Мне моею звездой путеводной

Ни согреться…ни высветить дом.

Злыми ветрами серыми бурями,

Прилетела весна голубком.

Что тебе голова моя буйная,

Все страдается в жизни, по ком?

Всё решаешь а там ли ? А те ли?

Ищешь правда с ночи до утра.

Только помни, что первыми б съели,

Тебя те, кому хочешь добра.

Что всё думаешь, выюшку клонишь

Жаркий лоб свой к стеклу, прислоня?

Успокойся… недолго утонешь,-

Под ногами дымит полынья.

Пусть Господь разбирается с миром.

От добра ведь добра не сыскать.

По пятам за порочным кумиром,

Мир от жажды идёт умирать.

Крепко держит судьбина за глотку,

Глупый люд потягайся с судьбой.

Накрывайте столы, лейте водку.

Снова выиграл дьявол свой бой.

Как тягаться есть князь, нету рати?!

В поле воин один не силён.

Все враги мы друг другу, все братья!

Кто за нас? Кто против? Кто в полон?

Всё пройдёт . Зло людей не изменит

Звёзд не видно в туманах, да днем.

А моя путеводная светит

Беспрестанно над ветхим жильем.

Позабуду я думы бесплодные.

В мире зло не умрет никогда.

С неба сыплются звёзды бессчётные-

Только совесть со мной навсегда.

Сосны мои милые

Вижу я в окне своём сосны вековые!

Сосны одинокие , сосны голубые.

Что ж апрель , ты братец мой , снег так долго топишь?

Злым колючим ветром, меж домами ходишь?

Облака игривые, лёгкие, седые.

Сосны мои верные , статные, родные!

Ветер разволнует вас , будто рябь речную

Буду я по вам страдать , сердцем кротким чую.

Мы ведь вместе выросли, сосны вековые!

Разбросал апрель горстями тени золотые.

Сосны мои, сосенки! Милые сестрицы!

Не моя , но Божья воля – чтобы нам проститься.

Сосны мои милые ,кроны наливные!

Вы крестьянки русские ! Крепкие, стальные.

Сколько б я ни плакала- вы меня ласкали…

А теперь вперёд меня, вы седыми стали.

Сосны мои милые, сосны вековые!

Ждёт меня столичный град, да пути кривые.

Не услышу нынче я , как поёт овсянка.

Будет слушать шум колёс бывшая крестьянка.

Сосны мои светлые, сосны вековые!

А нужна ль мне слава та, медяки шальные?

Сердце рвётся!.. мне б совет, милые сестрицы!

Мне земля постель и дом . Мне ли до столицы?!