Гость внутри

Григорий все говорил, говорил. Смеялся, вставляя свое «в общем» едва ли не в каждое предложение, обещал сводить в секонд-хенд, подобрать чего-нибудь по плечу, познакомить с какой-то Машкой. Я кивал, бормотал что-то в ответ иногда, а сам все больше и больше погружался в полумрак сна. Наконец мною овладела странная одурь, когда и не спишь, и не бодрствуешь, а так, где-то на середине. Григорий на моих глазах стал расширяться, увеличиваться, теряя плотность, очертания, и я увидел, что внутри его пусто, нет ничего, только внешняя оболочка мыкается по свету, без цели и смысла. Мне сделалось жаль этого человека, который уже, наверное, родился таким, с пустотой внутри.

А потом я заснул. Как свет выключился.

– Эй, паря! – Кто-то тряс меня за плечо. – Вставай давай, в общем. Бомжа ноги кормят, сам понимаешь.

Я открыл глаза.

Григорий уже копошился возле чайника, чем-то бренча. На первый взгляд ничего не изменилось. Темная каморка. Тусклая лампочка.

– Вставай, сейчас чайку попьем, и вперед, – снова сказал Григорий.

– А времени сколько? – Подниматься с лежака было очень трудно. Ноги от неудобного положения затекли и болели, жутко чесалась голова.

– А бес его знает. У меня часов нет, сам понимаешь. Сейчас пойдем по бакам пройдемся, там около завода с ночной смены выбрасывают. А потом в барахолку заглянем, а то видок у тебя… Сам, в общем, понимаешь.

Я попытался встать. Получилось не сразу.

– У-у… – протянул Григорий. – Эк тебя разморило. Ты вообще, конечно, меня извини, но ты откуда такой взялся? Оно все, конечно, сам понимаешь, дело твое… Интересно просто.

– А что? На бомжа не похож?

– Похож-то, может, и похож. В такую рванину хоть банкира выряди, хоть бандита, все на бомжей похожи будут. У меня своя идейка есть, вроде как люди, они, ну, как собаки. Есть породистые, а есть дворняги обычные. Так вот ты как пудель, на помойку выброшенный. Дворняга – что? Кинули ее, пнули, ну и да наплевать. Встанет, сам понимаешь, отряхнется и дальше пойдет. А породистому тяжко.

– Ладно, – пробормотал я. – Породистый или нет, перебьюсь. Подыхать я не намерен.

– А что намерен?

Я открыл было рот, чтобы ответить, но понял, что вопрос задал не Григорий. Это проснулись мои «гости».

Появились, значит. Где ж вы были, сволочи, когда я в подвале от крыс шарахался? Скоты, провокаторы чертовы.

Мы с Григорием попили жидкого, страшненького вчерашнего чайку с ссохшимся батоном и направились к заводским помойкам.

– Что за завод-то? – спросил я своего нового знакомого.

Спросил, а ответа уже не услышал. Улица, по которой мы шли, была мне до боли знакома. Многомного лет назад, давным-давно, когда мир был прост и понятен, когда будущее было расписанным табелем, когда школьные оценки еще имели значение, я шел по этой аллее, полный надежд, на свою первую работу. И именно отсюда меня турнули «по сокращению».

«Я программист. Программист! А не лифтер-полотер», – услужливо подкинула память.

Навстречу мне шли люди. Усталые, с ночной смены. Никто не смотрел в мою сторону, но мне казалось, что каждый из них повторяет: «Ты сопливый дурак! Ты сопливый дурак! Ты – ничто!»

Я ежился, отворачивался, норовил спрятаться за спину Григория, который бодренько топал впереди, что-то бормоча и рассказывая.

«Боже, как стыдно…»

В каждом лице я видел кусочек себя. Частицу. Я мог бы быть таким и таким. В лицах рабочих я видел истлевшие кусочки своей нерожденной судьбы. Я мог бы быть таким как они, но чем я стал? Когда-то мне казалось, что быть рабочим, лифтером-полотером, – это недостойно, стыдно, для тех, кто ничего не смыслит в жизни, для тех, кто не может добиться большего. Вот я и добился…

Пряча глаза, я добрался до забора, который отделял заводскую столовую. Сетка с крупной ячеей блестела от утренней влаги.

– Сейчас, – сказал Григорий. – Сейчас все будет, как в лучших домах Лондона. Сам понимаешь, у меня тут схвачено.

Он подобрал камушек с земли, взвесил на ладони, выбросил, выбрал другой. И, придирчиво рассмотрев его с разных сторон, запустил в светящееся теплым светом окошко. За стеклом мелькнула чья-то усатая физиономия.

– Эй, Петрович! Петрович! – негромко крикнул Григорий. – Это я. Это Гриша. Петрович!

Загремел замок, и из дверей высунулась заспанная повариха с раскрасневшимся лицом.

– Гришка, тебе чего?

– Мое почтение вам, Марья Дементьевна. Леонид Петрович там?

За дверью гулко прокашлялись, и на улицу вышел, застегивая штаны, усатый мужик в гимнастерке.

– Гришка, опять как всегда?

– Ну да, Петрович, ну да. Как же ж иначе?

– Ну, если как всегда, то валяй. Перелазь.

– Ща.

И Григорий с неожиданной для него прытью перемахнул через забор. Обернулся ко мне:

– Чего ждешь, давай сюда. Быстро надо.

Я преодолел сетку со второй попытки.

Петрович внутрь нас не пустил, брезгливо оглядев меня, буркнул что-то вроде «Сейчас вынесу» и приволок четыре увесистых пакета.

– От спасибо, Петрович, от спаситель, благодетель… – забормотал Григорий.

– Ладно, ладно. Давай, Гриш. Как всегда, в общем. Понимаешь…

Из пакетов одуряюще пахло едой.