Град огненный (СИ)

— Ты, наверное, думаешь: почему это произошло именно с тобой? Почему именно сегодня? И знаешь, я слышал их много и много раз. Когда стрелял в людей. Когда жег дома. Когда отбирал сыновей у матери…

Марк снова напрягается, пытаясь освободиться. На лбу вздуваются вены, зубы впиваются в губу, пережевывая ее в мясо. Невольно восхищаюсь его мощью и упрямством. Наставник Харт любил упрямых и сильных: их было приятно ломать.

— Я тоже спрашивал: почему именно со мной? — продолжаю говорить задумчиво. — Хотя знал ответ: я ушел к васпам, спасая младшую сестру. А кого спасаешь ты? — умолкаю и заглядываю ему в лицо. Марк тяжело дышит, не смотрит в ответ, а я спрашиваю: — Подельников, которые с готовностью тебя сдали? Назвали твое имя, телефон и адрес кучке нелюдей? Может, пана Морташа, на которого работаешь? Что он дает? Деньги? Но я знаю, как живут люди, у которых есть деньги. У них красивые дома, дорогие машины и ухоженные женщины. А у тебя — обшарпанная берлога и упаковка таблеток для психов. Стоит ли оно того?

— Стоит! — ревет Марк и бодает меня лбом. Я отшатываюсь, балансирую на пятках, но все-таки шлепаюсь на задницу. Удар приходится вскользь. Перед глазами вспыхивают белые искры. Голова гудит, словно колокол. Не успей я отклониться — и удар пришелся бы в переносицу. Проклятье!

Сквозь обложившую голову вату доносятся глухие шлепки, пыхтение и ругань. Проморгавшись, вижу, что это Франц, Норт, Рэн и Расс оттаскивают завалившегося мужика. Рубаха на его груди трещит, пуговицы рвутся. Франц бьет наемника в живот, и тот скалится, глядя мимо сержанта на меня в упор. Ненависть хлещет через край. Марк пытается укусить Норта за руку, когда тот клеит липкую ленту обратно на рот. Я останавливаю:

— Погоди!

— Он сейчас ничего не скажет, — мрачно бурчит Рэн. — Мы пытались. И попытаемся еще. Но нужны другие методы. Более… действенные.

Он делает паузу между словами и выжидающе смотрит на меня. Франц тоже таращится, отдуваясь и вытирая взмокшую шею. Они ждут — чего? Пыток? Будут иглы под ногти. Раскаленное железо на коже. Удавка из ремня, как на шее мертвого Пола. Расс отступает, хмурится, под глазом дергается жилка. Он не хочет возвращаться к прошлому, но и не может уйти, и это мучает, разрывает его на части. Он ждет ответа от меня. А я молчу. Тишина давит на уши. Сквозь нее пробивается лишь надсадное дыхание Марка. Его взгляд — водянистый и пустой, как взгляд манекена. И запах… еле уловимый запах сладости.

— Инте-ре-сно, — по слогам произношу я. Медленно подхожу к Марку и одним рывком разрываю его рубаху до пупка. На груди бугрятся швы. Грубые, перехваченные через край. Вот здесь, почти у сердца. Нож или огнестрел? А какая к черту разница. Ранение тяжелое. От такого или в гроб, или в кому. И, скорее, второе, если судить по номеру, вытравленному на коже.

D/04-05/I I +

Рядом присвистывает от изумления Франц и тянет:

— Де-ла…

Марк что-то мычит, исходит злобой. Край ленты болтается, как снятый лоскут кожи. А я теперь понимаю, откуда в его доме таблетки и знаю, почему не сработала блокада Селиверстова: васпы не могут причинять вред людям, но могут перебить друг друга, если захотят. Такая маленькая и пустячная деталь.

— Он васпа? — спрашивает Рэн.

Я разглядываю клеймо и шрамы, качаю головой:

— Не знаю.

— Странный номер, — вклинивается Расс. — Что значит — Дэ? У нас не было ни одного Улья, начинающегося с буквы. Только номера.

Комендант прав. Пять Ульев во внутреннем круге, восемь во внешнем, приграничном. И один — нулевой, где спала под куполом Королева, где служил и я.

Мы молчим, обступив Марка. А я с удивлением отмечаю, что волны ненависти утихают, рябью расходятся по комнате. И откуда-то со стороны просачивается тонкий ручеек страха.

— Дэ — это значит «Дербенд», — произношу я. Подхожу ближе, цепляю Марка за подбородок. Лента вспухает пузырем на его губах, зрачки пульсируют, как от боли.

— Он не человек. Но васпа ли?

Отклеиваю ленту, теперь уже осторожно. Марк сглатывает слюну. На меня он больше не смотрит, сопит, раздувая крупные ноздри. Носовой хрящ у него изломан и сросся неправильно. Любопытно, это было до или после перерождения?

— Тебя зовут Марк? — спрашиваю.

— Пош-шел! — злобно шипит он, но я не веду и ухом, продолжаю:

— Это настоящее имя?

Сипит, смотрит волком.

— Что ты помнишь последнее? Кокон?

— Не было… кокона! — кричит Марк. С его губ срывается слюна, брызгает мне на кожу, жжется, будто кислота. Я утираюсь и поднимаю ладонь, давая понять ребятам, чтобы оставались на месте.

— Пятая кладка, четвертый кокон, — вжимаю ноготь в клеймо, и по лицу Марка проходит судорога. — В Дербенде вывели Королеву?

— Нет… никакой королевы, — натужно хрипит он, а я вздыхаю с облегчением. Если бы ее вывели, слышал бы я Ее голос? Повиновался бы? Внутренняя пустота лениво поднимает голову, зевает во всю пасть — из черной воронки тянет могильным холодом, и я зажмуриваюсь, прикрываю ладонью лицо, чтобы не сорваться вниз.

— Тебя ранили, Марк, — глухо говорю я. — И ты впал в кому. Умер для всех в мире. Для жены. Для родителей. Для детей. У тебя были дети, Марк?