Графиня

– Я никому не скажу. Честное слово, – оттарабанила я. Но мне было совсем мало лет, чтобы давать оценки событиям и словам. Мне было достаточно того, что я нахожусь в чудесной скорлупе, непробиваемого негативными разрядами жизненного существования, уютного ореха, – я даже могу Вам написать это «честное слово» в тетрадке. Я уже умею писать, – похвасталась я.

– Я верю Вам, милое дитя. Но помните «Verba volant. Skripta manent» (лат., Слова летят, написанное остается). Не торопитесь писать, то, что навсегда оставляет на Вас печать обещания. Пусть Ангел хранит Вас, – произнес он, посмотрел, задумавшись, вдаль и приложил скрещенные между собой пальцы к моему лбу, – Итак, я поведаю Вам о том, почему я Ревва.

Не догадываясь о смысле незнакомых моему слуху иностранных слов, я подумала, что дядя произнес какие-то волшебные заклинания, вроде «снип-снап-снуре-буре-вазилюре» из сказки Андерсена, и мгновенно вспорхнула на диван, устроившись на его коленях, растопырила уши, приготовившись услышать самую захватывающую историю о первой в моей жизни трансформации.

– Когда я был маленьким, кудрявым и рыжим, ко мне прилетел белый конь с огромными крыльями, и звали его Пегас, – улыбнувшись начал рассказывать дядя, – Он поведал мне о необычном крае и пригласил меня с собой. Мы полетели по небу с быстротой ветра на гору Геликон. Целый день я гулял по древней и самой незабываемой стране в моей жизни. А называлась эта страна «Литература». Вернувшись домой, я понял, что не смогу жить без возможности вернуться вновь в сказочное царство и начал плакать. Пегас загоготал: «Что же ты плачешь? Ты же Лев. Если уж ревёшь, так реви громко, ты же царь зверей. Посмотри, какая у тебя рыжая грива. Ну-ка покажи, как ревут Львы. Где же твой грозный РЁВ ЛЬВА!»

Я хотел повторить его слова, но слёзы по-прежнему лились из моих глаз, а язык не слушался, к тому же букву «Л» я не умел ещё выговаривать, поэтому начал кричать. И в результате получилось вместо слов «Рёв Льва» вот что: «РЕВ-ВА! РЕВ-ВА!»

– Теперь ты настоящий Лев, – заржал Пегас. Я назову тебя – РЕВВА, а в награду за усердие передаю тебе самый чудесный подарок в твоей жизни – искорку вселенского огня – Вдохновение, которое всегда поможет тебе оказаться в моей стране.

И вот, милое дитя, я живу в стране с названием «Литература» и дарю моим догорим маленьким друзьям сказки.

– Вот здорово, дядя Ревва! А почему я должна хранить этот секрет пока не стану взрослой? – осведомилась я.

– О! – протяжно произнес дядя, – Вам, моя, догорая, ещё придется столкнуться с Вашей Судьбой, которая окутана тайной покровительствующей Вам Пиковой дамы. И знайте, чтобы заслужить её благосклонность Вам предстоит не мало потрудиться. А далеко не все Судьбы любят, когда их хозяйки встречаются с Добрыми сказочниками, которые дружат с Ангелами.

Я сидела, затаив дыхание, вслушиваясь в каждое слово, представляя в своем воображении мою Судьбу, таинственную Пиковую даму и светлого Ангела.

– А кто такая Пиковая дама? – спросила я у доброго сказочника.

– История Пиковой дамы уходит в далекие времена, когда наша страна еще называлась империей. Империей правил Царь, а окружали его дворяне, князья, графы и бароны. Они возводили великолепные замки и дворцы, катались в каретах и носили изысканные одежды. Была среди них небывалой красоты фрейлина, статс-дама, известная в обществе как графиня Голицына. Её жизнь оберегала сама Фортуна – Богиня Удачи. А когда графини не стало, то её дух всегда приходил к тем, кто был незаслуженно обделён вниманием Богов великого Олимпа, чтобы поделиться совей удачей. И самый известный русский сказочник, гений и хранитель Вселенского огня великой страны «Литературы» – Пушкин назвал её Пиковой дамой.

Я слушала, как завороженная, и думала, что так будет всегда. Всегда будет дядя Ревва; пахнущая сдобой и ванилью тётя; мама, читающая мне любимые книги Маршака и Андерсена; отец, достающий шахматную доску для интеллектуального сражения с Львом Петровичем; прекрасная страна «Литература» и идеал романтического героя в облике благородного Оленя.

Но Время тикало на настенных ходиках, отсчитывая секунды, минуты и часы, собирая за новогодним столом родных и отбивая боем Курантов несущиеся с огромной скоростью года.

И вот, середина осени, вторая половина двухтысячных. Идёт мелкий холодный дождь. Мне уже не двадцать пять и, даже, не тридцать пять лет. Розовый защитный кокон беззаботного детства давно разбит. Я шагаю по мокрому, серому асфальту в надежде не подхватить грипп.

Оптимизм не покидал. Я пыталась изо всех сил верить в добро. Встречалась с друзьями, устраивала всем праздники, дарила подарки, придумывала мероприятия, несущие позитив и радость окружающим. Но Судьба, выглядывала из-за поворота не в лучшем своем обличии.

Устало шаркая в промокших ботинках по лужам, я ощущала её холодное безразличие к моим бесконечным потерям и неудачам. Казалось, что ей доставляло удовольствие бросать в меня новые и новые булыжники испытаний и собирать потом последние кусочки розовых осколков сияющего когда-то радужными огоньками защитного кокона.