Грома бой

– Это туалетная вода, – она помогает открыть мне упаковку, – мне кажется, тебе понравится такой аромат. В нём нотки кипариса. Рыцари считали его символом силы и мужества.

Брызгаю на запястье. Сладковатый древесный запах. Приятный и ненавязчивый.

– Спасибо, – улыбаюсь.

– С днём рождения, – Марго целует меня в щеку.

Улыбаюсь. Беру её за руку. Её пальцы переплетаются с моими. Сжимаю покрепче. Мы сидим близко-близко, её голова прижимается к моему плечу. Мне нравится чувствовать её тепло.

Подумать только. Месяц назад я едва знал о её существовании, а теперь и дня не проходит без нашего общения. Кто бы мог подумать, что я встречу человека, с которым мне будет так комфортно. При этом девушку.

Она тебе нравится?

Нет, конечно, нет. Мы просто друзья.

Уверен? Друзья не держатся вот так за руки.

Выбрасываю мысли из головы.

Мы бежим прочь от Нескучного сада, дождь преследует нас по пятам. Ни у меня, ни у неё нет зонтика – да кто ж знал, что так ливанёт? Рубашка и шорты прилипают к телу. Смотрю на Марго – её зелёное платье насквозь мокрое, а русые волосы липнут к лицу.

Проваливаюсь в лужу. Вода залила весь кед, я слышу её хлюпанье. Мурашки по коже.

– Куда мы? – Марго едва слышно за грохотом грома.

Не могу ответить – грудь сдавливает, задыхаюсь от бега. Но мы уже рядом, осталось совсем немного.

В метро сухо и тепло. Пытаюсь отдышаться. Но Марго хватает меня под руку и тащит на перрон, в сторону нашей станции.

– Так куда мы? – снова спрашивает Марго.

Пожимаю плечами. Мне хотелось как можно быстрее убежать от ливня. А о большем я не думал.

– Ко мне нельзя. Все дома, – наконец-то выдавливаю из себя.

– А который час?

Достаю телефон из кармана. Вытираю экран.

14:53. Пятница, 4 мая.

+16 с. Дождь.

На дорогах движение затруднено.

– Почти три часа.

Вижу, как Марго мешкает. Её родители приходят после шести. А сестра может быть где угодно.

– Ладно, поехали ко мне.

Заходим в подъезд. Подхожу к лифту, нажимаю кнопку вызова.

– Да пойдем пешком, – Марго бежит вверх по лестнице, – ждать будем дольше.

Пожимаю плечами, иду за ней.

Дверь квартиры захлопывается позади меня.

– Ты могла бы предупредить, – прижимаюсь к косяку двери, задыхаясь, – что живешь на шестом этаже.

Марго отмахивается вместо ответа.

– Вот здесь моя комната, – она открывает ближайшую дверь, – проходи, раздевайся до трусов. Я принесу тебе что-нибудь сухое.

Снимаю кеды. От моих носков остаются мокрые следы на полу.

– Что, прости? До трусов?

– Ты не можешь оставаться в этом, заболеешь же, – она забирает кеды и босоножки в ванную, – обещаю, я не буду к тебе приставать.

– Ха-ха, очень смешно.

Прежде, чем я успеваю зайти в комнату Марго, она окрикивает меня.

– Не смей заходить в мою комнату в мокрых носках!

Снимаю их и закрываю за собой дверь.

Я совсем не готов к такому повороту событий. Хрен с ним, если она увидит меня в этих зелёных боксерах с Халком. Но ведь она и шрам на руке заметит! Хочу закрыться на замок, но тут обнаруживаю, что вместо скважины дырка – как будто кто-то вырезал его.

Дверь приоткрывается, Марго кладет на край кровати одежду. Кажется, она не услышала моё «спасибо». Рассматриваю футболку и треники. Похоже, они принадлежат её отцу.

– Марго!

Она подходит к двери, но не заходит.

– Что?

– А можешь принести что-нибудь с длинным рукавом? Я замёрз.

Удаляющиеся шаги. Через какое-то время они возвращаются. Рука протягивает мне кофту.

Марго выдвигает из-под кровати какую-то коробку. Совсем не пыльная. Внутри огромная коллекция дисков всяких разных исполнителей. Лежат в идеальном порядке, по какой-то своей системе.

Меня удивляет её музыкальный вкус. Наряду с фолком Боба Дилана, она слушает поп-панк Аврил Лавин и Blondie, электронную музыку Леди Гаги, метал Nightwish. При этом в её коллекции можно увидеть Нэнси Синатру и Шер, а также много исполнителей, о которых я даже никогда не слышал, вроде Регины Спектор и Эми МакДональд.

Марго достает какой-то запечатанный диск, рассматривает обложку.

– Ты что-нибудь знаешь о Дэвиде Боуи?

– О ком?

Маленькая усмешка в уголке губ.

– Ясно. Я тоже.

Пока Марго вставляет диск в бордовый CD-плеер, рассматриваю обложку. Вечерний город, горят фонари. Пустая улица, и только у крыльца стоит фигура в синем костюме с гитарой. Большие жёлтые и красные маленькие буквы гласят: «DAWID BOWIE: The Rise and Fall of ZIGGY STARDUST and Spiders from Mars».

– Откуда у тебя это?

Марго протягивает мне наушник.

– Друг подарил на Новый Год. Всё хотела послушать, но руки не доходили, – нам приходится сесть очень близко, чтобы наушники не выпадали. – Включать?

Киваю. Смотрю, как называется первая песня – «Five Years».

Нарастающий мягкий ритм барабана. Голос, отдаленно напоминающий Джона Леннона, речитативом произносит длинные строки. Тяжёлые одинокие аккорды пианино.

Удар клавиш, как приговор.

Планета Земля погибает.

Осталось всего лишь пять лет и никакой надежды.

Хотел бы я, чтобы мы были такими везунчиками. Но нет – до нашего конца света осталось чуть больше полугода. Навряд ли получится слетать в Лондон, Париж и Нью-Йорк. Я даже не успею закончить школу. И умру девственником.