Грома бой

На секунду возникает неловкая пауза.

– Ир, ты же была в школе? Что с тобой было?

– Да-да-да, – Ира выходит из задумчивости, – у меня была воспитательная беседа с классным руководителем. Представляешь, в учительской камера была, они по ней меня увидели. Но получилось так, что я не при делах. А с тобой что?

– Выговор и звонок родителями.

– Оу.

И снова неловкая пауза.

– Ну, тогда, – Ира нарушает молчание, – позвони мне, если что узнаешь. Держи меня в курсе.

– Хорошо. Пока.

Кладу трубку.

Мама уже дома, поэтому дверь заперта на ключ, а не на щеколду. Захожу в квартиру. Вешаю куртку, снимаю кеды. Замечаю, что Женя тоже дома.

Прежде, чем идти к себе, тихонько заглядываю к маме в комнату. Она отсыпается после смены. Если мама спит, значит, её телефон, который сейчас заряжается на прикроватной тумбочке, выключен. Тихими шагами подхожу к тумбочке. Отсоединяю телефон и по-быстрому выхожу из комнаты.

Мне хватает пяти минут, чтобы добавить абонент «Ел.Мих.кл.рук» в чёрный список и вернуть телефон на место.

Знаю, рано или поздно они всё равно поговорят. Но ключевое слово – «поздно».

Лежу на кухонном диване. Смотрю телевизор, попивая чай. Иногда проверяю, нет ли новых уведомлений.

– Куда ты так рано убежал? – Женя заходит на кухню, ставит чайник, – можешь поздравить меня, я поступила.

– Молодец.

Женя рассказывает что-то про эту самую студию танцев, как она теперь каждый день заниматься будет и ещё что-то, и ещё. Я не слушаю. Смотрю телевизор и только иногда вставляю «ага», «о, здорово», «да, и не говори».

– А у тебя что интересного?

Возможно, моя девушка уже направляется в колонию для несовершеннолетних. Это достаточно интересно?

– Ничего, – пожимаю плечами, – всё, как обычно.

Жене всё равно, что я отвечаю, она целиком в своих мыслях. Берет чай и убегает к себе в комнату.

Никаких новых уведомлений.

Никаких новых уведомлений.

Не могу так больше сидеть. Уже семь часов, а она так и не объявилась. И звонить бесполезно, она всё время сбрасывает. Что ж мне делать?

Остается только одно.

Хватаю джинсы и рубашку с кресла, одеваюсь. Через несколько минут выхожу из дома.

Не знаю, на что я надеюсь. Что, по невероятному совпадению, она с родителями подъедет к дому, а я буду ждать у подъезда? Или у меня получится бросить камушек в окно шестого этажа? Зачем я вообще туда иду?

Да потому что это лучше, чем сидеть дома и гадать, что с ней там происходит.

Подхожу к её дому. Понимаю, что я даже кода от домофона не знаю. Жду под дверью, но, как назло, никто не заходит и не выходит. Осматриваю стену около домофона. Иногда гастарбайтеры где-нибудь мелко карандашом пишут код от случайной квартиры – я так в детстве в подъезды попадал. Но и здесь ничего – стена белая, ни одной надписи.

Ну что, разворачиваемся и уходим?

Нет. Попробую ещё кое-что. Совсем тупая идея, но попытка не пытка.

Набираю номер квартиры, который первым приходит в голову. Чувствую, как сердце бьётся чаще от звука домофоннных гудков.

– Да? – наконец-то из динамика раздается женский голос.

– Это я.

Без каких-либо вопросов мне открывают дверь. Потрясающе!

Поднимаюсь на шестой этаж. Подхожу к заветной квартире. Прижимаю ухо к двери – ничего не слышно. Отхожу, пока никто из соседей не принял меня за вора.

Может, просто позвонить в дверь? А если откроет не она? И даже не Милка? Их родители вряд ли обрадуются гостю в такой момент, тем более мне – сообщнику в поджоге.

Набираю номер Марго – снова не дозваниваюсь. Жаль, что у меня нет номера Милки.

Но я могу написать ей в «Вконтакте»!

Отхожу к окну на лестничной площадке. Быстро печатаю сообщение: «Привет, скажи Марго, что я в подъезде». Отправляю. Мне высвечивается, что пользователь был в сети пятнадцать минут назад. Ну, твою ж мать.

Ладно, просто подожду. Может, она всё-таки прочитает. Залезаю на подоконник с ногами. Приходится обхватывать колени, я едва умещаюсь. Прислонившись лбом к стеклу, наблюдаю, как за окном куча маленьких детей играют на площадке. Вокруг них ходят мамы, папы.

Когда-то всё было так просто. В одной руке ведерко, в другой – лопатка. И только одна проблема – получится ли куличек.

Вскакиваю, когда слышу щелчки замка. Вглядываюсь. Это её квартира? Нет? Ни хрена непонятно.

Да! Это она. Это Марго. Стоит в домашней одежде и тапочках, держит пакет с мусором. Оглядывается по сторонам, пока я не показываюсь.

– Привет, – говорю шёпотом.

Марго кивает, показывает спуститься вниз. Кидает пакет в мусоропровод, и мы вместе идем по лестнице на этаж ниже.

– Почему ты трубку не берёшь? Так сложно дать о себе знать? Что вообще…

Марго затыкает меня поцелуем. Проводит ладонью от моей шеи к щеке, затем к волосам за ухом. Мне так нравится чувствовать её пальцы, как они массируют кожу головы.

– Всё? – Марго отрывается, – теперь поговорим спокойно?

Киваю.

Марго подходит к окну. Наклоняется к батарее под ним, вытаскивает спрятанные между труб сигареты. Достает свою зажигалку с откидной крышкой, припрятанную за резинкой домашних шорт. Мне удается зацепиться взглядом за пару родинок возле её пупка.

– Что с тобой в итоге? – Марго закуривает.

– Потом. Расскажи, что по поводу тебя решили.