Грома бой

– Ой, Саня. Беда, – папа качает головой, – совсем шуток не понимаешь. Не волнуйся, я помню, что ты в десятом.

– Нет, пап.

– Ха, снова повёлся. Конечно, в одиннадцатом.

– Шутка, повторённая дважды, уже не шутка.

– Но ты ж повелся.

Когда папа доедает последний кусок, у меня остается ещё половина пиццы. При этом он заказывает ещё два мороженых.

– Ты уже решил, куда поступать будешь? – папа кладёт в рот сигарету.

– Пока что думаю на истфак.

– И кем ты будешь?

– Историком.

Папа закуривает. Выпускает дым.

– Вот это профессия, так профессия.

– Нормальная профессия, чем тебе не нравится? – забиваю рот пиццей, чтобы больше не разговаривать.

– Тем, что это только время тратить. Ну, отучишься ты четыре года. Получишь диплом. И что? Кем ты работать пойдешь? Учителем? Или в музей, с бумажек пыль сдувать?

Не отвечаю, продолжаю есть. Возможно, тогда мы замнем тему.

– Тебе нужна нормальная работа, – продолжает отец, – востребованная, стабильная, с хорошей зарплатой. Ты же мужик, тебе семью кормить надо. А историком ты себя едва прокормишь.

– Предлагаешь по своим стопам идти? – отвечаю, не выдержав.

– Нет, не надо по моим стопам. Просто выбери нормальную профессию.

– Например?

– Ну, – отец призадумывается, выпуская дым, – бухгалтер, например. Твоя тётка закончила бухгалтерский, а теперь управляет бизнесом. Денег хватает, все счастливы, все довольны.

– Пап, не в деньгах же счастье.

Отец затягивается, выкурив полсигареты за раз. Тушит её в пепельнице, хорошенько раздавив пальцем.

– Хорошо, давай зайдем с другой стороны. А куда поступает твоя барышня?

– Марго хочет в Бауманку. На авиаконструктора.

Папа сначала удивляется, а потом усмехается.

– О, как. Ну, ладно, – он замолкает на пару секунд, – то есть, я правильно тебя понял: она будет инженером-авиаконструктором, а ты – историком? Тебе самому-то не смешно?

Пока папа не сказал, меня ничего не смущало. А теперь я почувствовал себя каким-то маленьким, жалким и глупым.

Официант приносит мороженое.

– Слушай, Саня, – папа берёт ложку и съедает кусочек, – пойми меня правильно. Я не принуждаю тебя заниматься тем, чем тебе не нравится. Просто подумай и выбери что-нибудь оптимальное. Чтобы и грядки целы, и куры сыты. Благо, ты парень умный, способный, можешь себе позволить выбирать. Ты меня понял?

– Да, пап.

– Ты подумаешь ещё?

– Да.

– Хорошо, – папа продолжает уплетать мороженое, – а о чем этот твой «Джанго»?

Возвращаемся домой.

Когда поднимаемся к лифту, замечаю, что кто-то оставил на почтовых ящиках книги. Они немного потрёпаны. У меня в руках тяжёлые пакеты, но всё равно останавливаюсь, чтобы рассмотреть обложки поближе. Жан-Поль Сартр, «Тошнота». Фридрих Ницше, «Так говорил Заратустра». И Джанет Уинтерсон, «Кроме апельсинов, есть и другие фрукты».

– Санёк, ты идёшь?

– Сейчас, – беру книги подмышку, иду к лифту, – тут кто-то книги оставил.

– А тебе-то они зачем?

– Нельзя книги выбрасывать.

Папа ничего не отвечает, только усмехается.

Сую ключ в замочную скважину, но он не поворачивается.

– Чего там?

– Мама уже дома.

– Бл… – папа осекается, – блин. Не успели. Так, оставляем пакеты на лестнице. Я прячусь за стенку. А ты звонишь в дверь и тоже прячешься.

Киваю.

Папа забирает у меня пакеты, кладет их вместе со своими на лестницу. Уходит за угол стены, держа букет роз перед собой. Мы киваем друг другу, только тогда я звоню в дверь и отбегаю.

Так тихо, что мы слышим, как мама подходит к двери. Поднимает крышечку глазка. И спустя несколько секунд уходит.

Папа закатывает глаза, цыкнув. Собираюсь уже пойти и позвонить ещё раз, но он останавливает меня. Сам подходит к двери, нажимает на звонок и букетом закрывает глазок.

На этот раз дверь открывается.

– Илья? – удивленный голос мамы.

– Сюрприз!

– Ты же только через неделю должен был приехать, – много причмокивающих звуков, – а где твои вещи?

– Дома уже. Как чувствовал, спрятал их. Санька, – папа обращается ко мне, – заноси давай.

Хватаю пакеты и несу их в квартиру.

– Забрал сынульку пораньше. У нас же праздник, как-никак, – говорит папа на удивлённый взгляд мамы.

Она выглядит такой счастливой, что даже не замечает, что я не в школьной форме. Обнимает меня за шею и расцеловывает, как будто это я привез папу.

– Мам, ну хватит, – пытаюсь снять кеды.

Мне удается пройти на кухню. Разбираю пакеты. Книги, которые нашел в подъезде, сразу кладу отдельно, чтобы не мешались. Слышу голоса родителей в коридоре, но не могу разобрать их речь. О чем они перешептываются?

Шаги. Ко мне подходит папа, вручает пакет. Огромный и тяжелый. Судя по всему, это подарки.

– Держи.

– Спасибо, – протягиваю папе руку, но вместо того, чтобы пожать её, он обнимает меня.