Грозный. Буденновск. Цхинвал. Донбасс

– Витек, ты ко мне как друг или по работе?

Патологоанатом хихикает. Я проваливаюсь в туман. Господи помилуй, Господи помилуй… Молитва проникает в меня сквозь забытье. Вскидываюсь на кровати и разрываю веки. По палате с кадилом маневрирует батюшка. Отец Тимофей. Священник владикавказского Храма Святого Георгия. Отпевает, что ли? Ну, дела…

Замечаю в дверном проеме все ту же рыжую голову Шевчукова. Он все хихикает. Циничные шутки у вас, майор… Сил нет. Голова моя обрушивается на подушку.

Утро. Госпиталь забит ранеными. Приладив подмышками костыли, выпрыгиваю в коридор. У стен справа и слева носилки. Посередине узкий проход. Сестры мечутся по нему.

– Алина, это наши носилки?

– Не знаю!

– Боже мой, сколько раненых…

Здесь легкие. Тяжелые по палатам. Вот носилки очередного поступившего санитары-срочники протискивают в дверной проем.

– Не спеши, не спеши!

– Вписывается?

– Приподними! Заноси!

Голова и ноги у раненого перебинтованы. Сквозь повязки обильно проступает кровь. Глаза закрыты. Ни на что не реагирует. В палате его аккуратно стягивают на кровать. Молоденькая медсестра спускает к поясу простыню, ощупывает кожу под локтем, ищет вену. Втыкает иглу капельницы. Раненый со стоном открывает глаза. Тело у него не белое, не тщедушное, как у большинства солдат. Загорелое, мускулистое. Пресс кубиками.

– Как самочувствие, земляк?

– Ничего…

– Что с ногой?

– Не знаю.

Он выдавливает из себя слова. Видно, в крови промедол. Спрашивать бесполезно. Раненый засыпает. Сзади мне в ухо сопит Уклейн. Потом обращается к раненым:

– Ребят, есть хотите?

Молчание. Все тяжелые. Все в забытьи. Уклейн продолжает говорить, словно в космос.

– А то нам тащат жратву. Я принесу, а вы тут разберетесь что к чему.

– Игорь, пойдем. Они, видишь… И есть-то сами не могут. Пойдем…

В палату заходит мой доктор. Молодой подвижный, бритый наголо, очень похожий на Глухаря – артиста Аверина.

– Все, все ребята. Давайте в свою палату!

И уже медсестре.

– Две трети плазмы и кровь. Третья положительная. И начинаешь капать. Начинаешь с плазмы, потом кровь, а потом снова плазму.

Игорь Васильич любит общаться. Я натыкаюсь на его мощную спину уже в коридоре. Он опять с кем-то беседует.

– Откуда, земляк?

– С Нижнего Тагила.

– А с полка какого?

– Из четыреста двадцать девятого. Старший стрелок.

– Контракт подписывал?

Раненый мотает головой. Все понятно. Молодежь. Вот так. «Срочников на войну не посылать! Противозаконно!» Говорили-говорили, а в итоге – кто будет Родину защищать? Звукооператор мой протискивается дальше. Я ковыляю за ним. Уклейн солдат. И он говорит с солдатами на понятном для них солдатском языке, моментально схватывая желанные темы. Дом, семья, родина малая…

– А ты откуда?

– Из Нальчика.

– Кабардос?[31]

Раненый улыбается.

– Молодец! Кабардосы – это наши парни. Из Прохладного? Из сто тридцать пятого?

– Нет, из семидесятого.

– О, Чечня, Шали. Его тоже сорвали?

– Ну да.

Когда Уклейн служил в Чечне, потерял из своего взвода восьмерых солдат. В основном на подрывах. Фугасы… Помню, я был у него в гостях. Вышагивая по своей казарме в Ханкале, Уклейн вдруг остановился возле двухъярусной койки. Внизу, в казарменном сумраке сидели трое солдат. При виде своего взводного они не вскочили, не вытянулись. Просто опустили головы и заулыбались. Один был с перевязанной кистью. Я думал, что Уклейн, как это принято, закричит, выстроит их, прочитает лекцию о том, что на заправленных койках сидеть запрещено. А он вдруг заговорил с ними, как с детьми.

– Ну что, ребятки, явились?

– Так точно, Игорь Васильевич…

Я удивился. Они отвечали совсем не как положено, не по уставу. Но Уклейн внимания не обращал.

– Как там, в госпитале? Отдохнули?

Бойцы, улыбаясь, молчали, опустив подбородки на грудь.

– Валентина Виссарионовна там, на месте?

– Ну да. Привет вам передавала.

– О! Давыдов! А тебе что, палец, никак, отпилили?

Мальчишка с перевязанной кистью смущенно кивнул. Он стеснялся. Ну да, мол, вот так получилось. Нет у меня теперь пальца. Уклейн замер. Пододвинулся к койке, провел своей огромной ладонью по солдатской стриженной голове.

– Эх, Давыдов… Как же ты…

Я видел, что взводный никак не может придумать, как успокоить, что сказать. Я услышал совсем не то, что мог в подобной ситуации слышать.

– Давыдов, как же ты в носу-то теперь ковыряться будешь? А, браток?

Резко развернулся и быстро пошел прочь. Еле поспевая за Уклейном, я расслышал:

– Сволочи. И так руку здесь изуродовали. Срочник же! Палец указательный осколок отсек. Комиссовать положено, а они его опять в Чечню затолкали… Чем он курок-то будет дергать, мизинцем, что ли?!

И вот так же, с отцовскими нотками в голосе, он болтает теперь с солдатами здесь, во Владикавказском госпитале.

Совсем легко раненые покуривают на крылечке травматологии.

– Откуда?

– Серпухов, Подмосковье.

– А полк?

– Сто тридцать пятый. Командир орудия.

Ничего себе! Даже артиллеристам досталось!

– Как тебе здесь?

– Пара дней осталось. Контузия. Говорят, до четверга.