И белые, и черные бегуны, или Когда оттают мамонты

– А мне всё едино – что большевик, что анархист. Главное, чтоб не антихрист. – Старик ещё раз перекрестился. – Дальше скажу. Снарядился я с сыновьями маршрут их заморский проведать. Давеча ничего не нашли. А вчерась наткнулись на занятную дыру в скале. Она аккурат в море обращена. Железом толстым покрыта – не сковырнуть. Вокруг порода крепкая – не подлезть. Вот и сидим, кумекаем, что далее делать. И тута вдруг вы с неба свалились. Шибко шума много наделали. Так на сендухе не положено. Ей тишина по нутру. Но уж то не твоя вина. – Васягин вопросительно посмотрел на деда. – Чья вина, спрашиваешь ты? Не знаю. Только ведёт к ентому месту много земных и вот теперь и небесных дорог. И дороги енти сходятся именно здеся. Будь оно неладным! Людей жалко. Когда часть обломков ероплана вашего стали в море падать, тут-то мы и скумекали, что должон и морской путь в логово потаённое иметься. Будто кто-то путь указал, правда, ценой жестокой.

Человек существо разумное. Но, скажу тебе, не разумнее природы. Она, матушка, одна знат, когды горизонт раскрыть, а когды мороком его заволочить. Когды света солнечного добавить, а когды холодом дурь скопившуюся выморозить. У неё свои законы, пониманье. – Старик что-то достал из котомки, помял в руке, плюнул в ладонь несколько раз и засунул себе за щёку. – Ты вот в небе летал. Бога не встречал? Не встречал. А ангелов? Тоже не видывал. И чего летал, куды спешил? Кого искал? Те, кому тебе надобны, ведь все здеся, на земле. Где и ты в итоге оказался. Вот и весь коленкор.

Засунутый в рот мякиш мешал старику говорить. Но он продолжал свой монолог, склонившись над раненым лётчиком, лежащим на камнях, устланных оленьей шкурой. Речь его стала ещё более медленной, тихой, похожей на молитву посреди безмолвных скал и останков рухнувшего самолёта.

– Бог – он в душе, а не в небе. Не в Кремле. Не в Америке, будь она неладна. Кто станет равняться с ним – беда. А тем, кто преступит заповеди его, тяжелей вдвойне. На потомках скажется. Посему выходит, дорога человеку лишь одна дадена – познание самого себя. И кто чуткий, смышлёный, цельный, тота и осилит путь без ущерба для сородичей, никого не задевая, не обижая, не насильничая.

Память – она штука короткая. Жизнь человеческа и того короче. Сендуха и дело – вот что в итоге от всего остаётся. Незыблемым. Такой уж коленкор.

Перейдём к делу, собравшему нас, горемычных, в этом каменном месте… В неурочный час. Кого старым, кого сломанным, а кого полным сил, как сыновей моих. Знакомься: енто Петро, старшой, а енто Захар, младшой, значит, – указал он на подошедших парней. – Они знают, когда оттают мамонты. Вот какой коленкор!

Васягин поднял на старика удивлённые глаза. Тот выплюнул на широкий пожухлый лист кашицу изо рта, приложил получившийся пельмень на кровоточащую рану на голове лётчика, размазал, словно тесто, сверху повязал рваной тряпицей. Перекрестил.

– Всё. Берите его аккуратно, не бултыхайте. Пора в гроте схорониться. Пусть отойдёт малость, потом ему пещеру покажем.

Сыновья старика ловко переложили раненого лётчика на приготовленные из жердин носилки и, осторожно ступая, понесли поклажу к скалам.

«Почему мамонты? Причём здесь мамонты? Что стало с „Аспидным“? Кто эти люди и куда они несут меня?» – проносились обрывочные мысли в голове штурмана.

***

Только на первый, поверхностный взгляд горожанина, чьему взору привычен асфальт да бетон, кажется, что земля, сплошь покрытая валунами и скалами, безжизненна. В укромных каменных складках здесь гнездятся птицы. Их гнёзда, открытые пронизывающему ветру и дождю, держатся на одном божьем слове. Дрожат, но держатся! Робкие подснежники на мохнатых ножках и травинки-былинки трепещут от каждого дуновения промозглого ветра с юга – солоника. А редкие букашки, как всегда, торопливо несут нелёгкую поклажу в свои убежища. Вот разорванные окровавленные крылья чайки – злобная росомаха устраивала здесь пиршество. Чёрный, словно горошины, помёт полярных песцов. Нет, не безжизненна здешняя земля, добытая нашими предками. Студёна и неприветлива, порой неприступна и горделива, но не безжизненна. Птицы и звери – немые свидетели страшных событий, разыгравшихся здесь. Если бы они могли говорить, то поведали миру, насколько алчным и жестоким может быть человек вдали от цивилизации. Как из пулемётов отряды чоновцев расстреливали здесь лежбища неповоротливых тюленей. Как свежевали окровавленные туши. Как охотники били моржей, топорами разрубали им морды и челюсти, выдирая драгоценные клыки на продажу. Да много ещё чего ужасного случалось в стороне от глаз людских в погоне за лёгкой наживой. Многое о бесчинствах людей могут поведать седые скалы, но они обречены на безмолвие…

Помощи ждать было неоткуда. Старик держал причину своей отлучки из посёлка в секрете, а пропавший экипаж искать, по-видимому, сразу не стали. Мало ли крушений случалось при перегоне истребителей и бомбардировщиков по ленд-лизу? Слишком обширен был круг поиска – радист не успел передать координаты падения самолёта. Вот никто и не спешил на выручку.