И будет джаз [СИ]

Ширанкова Светлана …и будет джаз

…и будет джаз

А они мне кричат: "Когда? Отвечай, когда? У тебя же в душе вода и кругом вода,
отключён телефон, перерезаны провода, и ни свечки, ни спички, ни искры в кромешной тьме".
Я молчу, прикусив язык, окровавив рот, отвожу глаза от гостинцев, даров, щедрот
и считаю шаги бесконечных мурашьих рот по истоптанной в кашу, разодранной вдрызг спине.

А они говорят: "Для чего это всё, скажи? Ну добро бы мессия, добро бы своё отжил,
да и муки твои — бесплодные миражи, знаешь, сколько в округе придуманных лобных мест?"
Я киваю, сжимаю зубы — хрустит дентин, — я и сам никогда не верил, что я один,
и беззвучно прошу: о, сверкающий господин, отойди, не шатай, не ломай мой корявый крест.

Да какая там гордость, какая там к чёрту спесь? Я же просто совсем не умею, когда не здесь —
наркоман, алкоголик, подсевший на злую смесь забродившего хмеля, любви, бестолковых склок.
Но когда мне царапают горло осколки фраз, по живому, навылет, как будто в последний раз —
это ангелы в небе поют мой любимый джаз, и рождается слово. Нет, Слово. В котором — Бог.

Тот, Который меня придумал

Кто-то выплеснул в стылый вечер разведенный водой пастисс.
Тот, Который условно вечен, выпускает меня пастись
в облысевшие напрочь парки, в лабиринт человечьих нор,
отобрав у старухи-парки мой отсроченный приговор.

Мокрым снегом блюёт предзимье — много выпивки натощак.
Тусклый месяц, маньяк-насильник, сунет руку в карман плаща,
не ножом — вороненым дулом ткнет под ребра, сорвется в визг.
Тот, Который меня придумал, удивленно посмотрит вниз.

Я глотаю бессонный город, застарелой тоской давясь —
современный римейк Гоморры, переснятый в сто первый раз.
Уроборосом вдоль по краю замыкаю неровный круг.
Тот, Который в меня играет, прекращает свою игру.

Поцелую троллейбус в морду, к тротуару прижмусь щекой,
подо мной шевельнется город бестолковым слепым щенком.
Поводок (пуповина? лонжа?) перерезан осколком льда.
Тот, с Которым мы так похожи, улыбается в никуда.

У меня впереди свобода беспощаднее палача:
пить вино, обсуждать погоду, иногда посещать врача,
ездить в Сочи и на Ривьеру, выть от боли и снова пить…
Тот, в Которого я не верю, как посмел ты меня забыть?!

Жизнь — попытка начать ab ovo. Глина лавой кипит в горсти,
тишина заглушает Слово, что могло бы меня спасти —
все равно. Матерясь и плача, огрызаясь, по швам треща,
я уже не могу иначе… нет, ни жалости, ни подачек —
просто встречу пообещай.

Сферический критик в вакууме