И еще была любовь

      Кроме того, новый Дворец собрал под свою крышу лучших творческих людей города. Какие проводились праздничные капустники – гремучая смесь музыкантов с технарями. Моделисты, умеющие запустить в воздух и метлу и маленькую куколку – что вам больше нравится? – и певцы, сочинившие и распевающие песенку про свой Дворец. Художники, разрисовавшие стены зала на тему дня и маленькие балеринки, танцующие на сцене. Жили очень весело, шумно, интересно, в голове были десятки дел сразу: одни начатые, другие текущие, остальные пока только задумывались. Иногда даже слышала, как «скрипят» мозги – это не метафора, я на самом деле помню этот скрип. Бывало, дома с трудом вспоминала все произошедшее за день, а в характере появлялись новые качества. Самой казалось, что я открытый человек – расскажу о себе всем и каждому:

– Ты у меня такая «простодыра»! – укоряла иногда мамочка.

Ан, нет! – старенькая Надежда Ивановна на одном из чаепитий в ее библиотеке, сказала:

– Наша Валерия – «вещь в себе», и отдел у нее такой же – ничего про них не узнаешь, пока сами не расскажут.

***

      Летом улицы нашего города утопают в розах. С появлением в моей жизни Алексея все вазы в квартире – хрустальные, керамические и простые стеклянные – были заняты этими цветами. Крупные и не очень, одни уже слегка увяли, а другие совсем свежие – от чудесного аромата даже кружилась голова.

Эти красные розы Алексей приносил каждый день – прямо с клумбы. Услышав об этом в первый раз, я пришла в ужас:

– Товарищ майор, что за подвиги – да еще при погонах – неужели нельзя их просто купить?

– Малыш, цена цветам совершенно разная, – отвечал «товарищ майор», – мои намного дороже – я добыл их сам!

Это была бравада, позерство, мальчишество – назовите, как хотите, но как колотилось сердце, когда Алексей входил в дом с букетом роз, а на его исцарапанных руках выступала кровь от острых шипов…

Просто открывалась дверь и передо мной, с цветами, собранными на прекрасном городском бульваре, стоял любимый человек – человек, при виде которого я теряла разум и силу воли…

***

       Была пятница, день клонился к вечеру. Я собирала исписанные листы бумаги со стола и складывала в ящик, чтобы в понедельник, придя на работу, найти их под рукой.

Назавтра намечены областные соревнования по картингу. Все маленькие автомобильчики в полной готовности заперты в кабинете, оставалось только погрузить их на грузовик и вывезти на картодром. Три больших бочки бензина стояли рядом с машинами, они нужны завтра. Я уже собиралась уходить, как вдруг…

Дверь кабинета отворилась, и вошел капитан Егоров – пожарник, курирующий Дворец.

– Ну что, дорогая, – ехидно промолвил он, – пошли со мной в картинг, посмотрим, что там у тебя есть?

У меня потемнело в глазах – почему именно картинг, почему не автомодельный, к примеру? А картинг – это равносильно самоубийству. Согласно технике безопасности бочки с бензином ни в коем случае не могли там стоять, а тем более их не должен видеть Егоров. Последствия трудно даже представить!

Не совсем соображая, что делаю, хватаю трубку внутреннего телефона и звоню вниз, в автомодельный кружок.

– Паша, забери свои журналы, мне не до них! – несу явную околесицу, – А тут еще и пожарник в картинг ломится!

Пашка «въехал» с полуслова:

– Держи его, сколько сможешь, мы мигом! – он отмел мой бред насчет журналов, понимая, что мне надо каким-то образом дать знать, что пришел пожарник.

Потянув некоторое время – типа – «нет ключей», пришлось,

в конце концов, их «найти» и мы отправились вниз по лестнице – в картинг. А в голове только один вопрос:

– «Успели или нет? Успели мужики укатить бочки в другое место»?

Подходим к лаборатории – пожарник строит из себя прямо-таки Мефистофеля – открывает двери взятым на вахте ключом, картинно машет рукой:

– Прошу Вас, мадам! – и я с облегчением вижу – следы вот они – на полу растекаются небольшие лужицы, а бочек – нет!

      Повернув победно голову, чтобы посмотреть на злосчастные бочки, Егоров остолбенел. Его изумлению не было предела – даже жалко парня стало. Ведь кто-то же «капнул», что сегодня вечером мы их завезли – он точно это знал, но… не пойман – не вор!

…Встретившись с ним через несколько лет, я все равно не рассказала, куда делся бензин, а поинтересовалась:

– Кто «стуканул»?

***

      Дождь, дождь и дождь – льет третий день как из ведра.

Лето, дети в лагере, а ты рядом – и счастье плещется до краев. Тебя можно потрогать рукой, целовать, повиснуть макарониной и висеть, болтая ногами, а можно осторожно грызть зубами мочку уха и хихикать от переполняющего счастья. Можно подать тебе кофе в постель, а то и потребовать этого самого «кофия» в постель себе! Что сравнится с объятием любимых рук, когда таешь, теряя сознание?

Ты откровенно прогуливаешь службу, отговариваясь тем, что самолеты в дождь не летают, однако пытаешься «сохранить лицо»:

– Малыш, если ты перестанешь на мне висеть, то я, возможно, смогу попасть на полеты! – но твои глаза говорят обратное. Они говорят, что ты совсем даже и не против, чтобы на тебе висели – вот как хорошо начинался многообещающий день.

И вдруг звонок, в дверях посыльный: