Я был… Другое лицо.Должен ли я буду сделаться собой?Да! — отвечает что-то за шторой.Но как? — спрашиваю — Как?Тишина — нет ответа,Лишь луна медленно просачивается через зрачки.Разрезает светлячок пространство не просто так — не для того ли,Чтобы я сам дошёл до ответа?..Но как? Как, если на мне чужое лицо?Оглянись! — восклицает в ответе — Вокруг люди — зеркала твои…В них истинный ты — не вымысел!..Но ведь лицо то чужое — другой мир — а значит и глаза! — отдергиваю штору,Надеясь найти себя.Никого…
* * * 7
Однажды я был знаменитым.Но тело моё поджарили на костре неверия,А душу разгрызли, будто бы грецкий орех,Желая докопаться до тайны.Безумная боль вскрыла орех,И студенты сбежались глядеть на профессорские руки,Сканирующие отпечатками летопись моей жизни.Замуровав в пыль всё, что можно было,Склеив свои губы моей наивностью,Они сожгли всё остальное…Всё остальное — не нужное им.А мне?О, крах! О, начало начал! А мне?Изрезанная память — метка пустоты?..И пока ещё эти бурые язычки пламениДобрались лишь до моего самолюбия,Я задаюсь вопросом: нужно ли быть знаменитым только для того,Чтобы растерять себя?Чтобы прочесть собственный некролог?Я был знаменитым, читаемым…, популярным,И никогда — понятым…
* * * 8
Я бы мог быть чем-то большим,Чем молчащий homo sapiens.Например, фонтаном на площади — львом,Из пасти которого звенящим потокомБьют будни.Уносятся вверх,Преломляясь в палящей короне безвременья,А на самом дне свистящих божественных высот,Среди кораллов — сгустков бытияИ дрожащих волн — желаний существовать,Прикрытые куском плотной небесной материи,Они зачинают галактики…Мог бы быть вселенским чревом всепрощения,Распоротым остроконечным витком спиралиИли колокольчиком на шее ищейки,Под который просыпается мистика…Но я homo sapiens.Я разрываю нитки,Сшившие губы — и пронзительный крикНебывалой мощности врезаетсяВ древнюю пыль…Я обнажён перед Вселенной,Вселенная обнажена во мне…Ещё один планетарный оборотИ вот новая вспышка нового солнцаВозвещает приход чего-то большего…