Я Бога вывожу за скобки

На самом деле я в мятежном озаренье,

Что пусто вкруг меня, и надо выше, выше…

…Свысоко-свысока взираю лес и горы,

И слышу, как звенит утраченное зренье.

И вижу я насквозь пустые разговоры,

И чувствую размах высокого паренья.

Май 2022 г.

СОН ХУДОЖНИКА

Я выключил свет, слух напряг и затих в напряжённейшей тьме,

Услышал, как в ванной играет русалка водою.

Вот вышла и косу она распустила по смуглой спине,

И запахи нежных духов всколыхнула собою.

Она всколыхнула – и тут на картине ожил

Портрет молодого мужчины, написанный мною.

Он вышел из рамы, балконную дверь отворил

Её поманил на балкон молодою луною.

И вскоре сказала она: «Полетим , дорогой»

«Летим , – он промолвил, – но надо проститься бы лично».

Мужчина в анфас повернулся, махнул мне рукой.

И я был доволен, портрет оценив на «отлично».

Октябрь 2022 г.

ОСЕННИЙ ЭТЮД

Так режет эта осень мне глаза,

То желто-красным, то багровым цветом…

А на базаре всё стоят букеты

Тепличных роз.

Идет продажа лета.

Рядам цветочным не страшна гроза –

Пристанищу торговок и поэтов.

Напротив роз осенние цвета.

От роз их разделяет лишь преграда

Стекла прозрачного.

Из-за него прохлада

Не достает возделанного сада.

Цветы заворожила духота –

Ни ветерка, ни ветра им не надо.

А на дворе деревья и кусты

Все больше ветер гнет, листву срывая.

На улице идет метель шальная,

И так прекрасно осень догорает,

Что зависть гложет нежные цветы –

Они свою ей цену предлагают.

Да, есть цена у каждого цветка.

Но нет цены на этот хлад осенний,

Что передал в этюде божий гений.

Ни на год, ни на день, ни на мгновенье

Этюд не купишь, не продашь с лотка,

Но можно описать в стихотворенье:

«Так режет эта осень мне глаза

То желто-красным, то багровым цветом.

Я прохожу знакомые места,

Я возвращаюсь осенью с букетом

С рядов цветочных, где царит весна, –

Пристанища торговок и поэтов,

С базара крытого, где мне продали лето…».

Июнь 2011г.

МЯТЕЖНЫЙ КРАСНЫЙ

Теперь я знаю, кто полуслепые

И что им видится в пути окрест себя.

Они не видят красок сентября,

Но чувствуют, дни осени любя,

Что под ногами листья неживые.

Да, листья под ногами там и тут.

Но те, что на деревьях, те поют –

Для полузрячих краски зазвучали:

В лист желтый , в золотой лист, в красный лист,

Как в клавиши стучит дождь-пианист,

Рождая чувства, близкие к печали.

Полуслепым так родственна печаль.

Задень ее и зазвенит хрусталь,

И поведет тот звук в сады и кущи,

Где желтый лист навеет тихий сон,

Лист золотой укажет тихий схрон

И только красный отрезвит грядущим.

Полуслепым не видно, кто поет,

Но ими ощущается полет

Мелодии – двух скрипок и гобоя.

Лист желтый что-то грезит о весне,

Лист золотой – о тихой стороне,

И только красный не дает покоя.

За непокой, за непокорность всем,

За дух мятежный , кладезень проблем –

За все ты можешь красный ненавидеть.

Но желтый лист в мечтанья уведет,

Лист золотой виденья предпочтёт

И только красный всё обяжет видеть.

Август2021г.

НА РАСПУТЬЕ

Я вышел из автобуса на взгорок.

Внизу был город, за спиной – тайга.

Отсутствовал всего-то три денька,

Как вижу: перед городом река

Уже во льдах без всяких оговорок.

Ну что же, вот еще один рубеж

Природа мне напомнила зимою.

А что рубеж не радует – не скрою:

Жизнь бьет меня калёною стрелою;

И здесь нет разницы: бьет в глаз или промеж.

А впрочем, может быть, подставив лоб,

Я выдержу её удар неточный.

Тогда мне на Земле Дальневосточной

Тайга пропишет пропуск долгосрочный

В свои владенья, мол, живи взахлёб.

Но будет вряд ли это всё когда.

Ведь город впереди зовёт и манит.

Конечно, он обманет, он обманет.

Но жажда действовать толкает и дурманит,

И я на лёд ступаю, господа!

Май 2017г.

СОНЕТ О ВЕЩИХ СНАХ

Есть мир иной, где нет ночных светил.

Он есть обитель вещих сновидений

Про всех родных из старших поколений,

Кого ты знал, кого ты так любил.

Ты их в последний путь препроводил,

А ныне видишь в явь. Без опасений,

Что вот сейчас уйдут. И нет сомнений,

Что живы все. А это сон лишь был.

Прервался он. И, не успев во сне

Спросить о главном , ты наедине

Любимых вспомнив, слезы льешь в постели.

Но это , право, лишнее , поверь.

Насколько ближе стал ты к ним теперь? –

Ушедшие в ответ спросить хотели.

Март 2020г

РОДИТЕЛИ

Отец и мать пришли ко мне.

Они открыли двери сами.

Я, увидав их в светлом сне,

Заплакал детскими слезами.

Давно годами старше их,

Я обижался, плача тихо,

Что долго ждал их. Был безлик

Отец. А мать была двулика.

Вопрос я задал, наконец:

«Что с вами сталось, с вами сталось?».

На это промолчал отец,

А мать, заплакав, рассмеялась.

«Ах, понимаю, вы за мной.

Сейчас, сейчас, я выйду с вами».

Отец качнул лишь головой,

Закрыла мать лицо руками.

За их спиной, за их спиной

Часы подали звон свой дальний.

И растворились в мгле ночной

Отец и мать в свой час печальный.

Март 2017г

НАСЛЕДСТВО

Я в зеркало глянул. Не видя себя, испугался.

Меня в нем там не было, не было и силуэта.

Был только мой крик, но и он по пути растворялся

Чуть видным дыханьем в пространстве из тени и света.

Пространство , что четким вдруг стало – до боли знакомо:

Все то же трюмо , тот же стол, на стене акварели.

Всё было знакомо, как будто у брата я дома.

Но в комнате мне незнакомые люди сидели.

Они говорили. О чем же они говорили?

Да всё про кого-то, кто к женщинам так был нестоек.