Я есть. Я дышу. Я живу

– Скоро Каракольские озера, – говорит Татьяна, ехавшая рядом.

– Ох, быстрее бы, – запыхавшись от непрерывной тряски, отвечаю я.

Делаем последний рывок. Наконец мы на перевале Багаташ, что переводится как «каменная лягушка». Перед нами широкая седловина между горных вершин. Островки голубых, розовых, фиолетовых цветов. Редкие пики скальников. Скачем сквозь заросли карликовой березы, покрывшие огромное плато изумрудным ковром. Я набираюсь смелости и держусь в седле, только упираясь ногами в стремена. Душу, сердце и руки я раскрываю навстречу ветру, наполненному душистым запахом трав.

Проводники объявляют привал. Мы спешиваемся. Делаю несколько панорамных снимков и ухожу на край плато. К самому обрыву. Туда, где ясное небо встречается с землей, украшенной белыми цветами. Далеко внизу, сверкая под солнцем, виднеется цепочка лазурных озер. Два горных хребта, будто сложенные лодочкой огромные ладони, бережно хранят эти жемчужины Алтая.

За спиной чуть слышно щелкают фотоаппараты. Ребята сохраняют красоту на фото и видео. Сморю вниз до головокружения и слушаю, о чем говорит тишина. Просто смотрю и слушаю. Сохраняю эту тишину и покой в душе. И больше мне ничего не нужно.

– По ко-ням! – раздается команда дяди Васи.

Легко запрыгиваю в седло. Беру покрепче поводья – на случай неожиданного галопа. Слегка пришпориваю. Балтика фыркает, переступает с ноги на ногу и трогается обычной тряской рысью вслед за колонной лошадей. Впереди нас ждет спуск в долину Каракольских озер.

Тропа неожиданно резко падает вниз. «Что-то крутовато», – едва успеваю подумать я и сразу съезжаю на холку Балтике. Лицом вниз, остальной частью вверх. Судорожно держусь руками и ногами. Наклон все усиливается. Спуск становится опасным. Тропа крутыми зигзагами уходит вниз. На каждом повороте конь оступается, копыта скользят, разъезжаясь на камнях. Мое сердце бешеными толчками разносит жажду жизни по всему телу. Кровь пульсирует в висках. Губы пересыхают. Сцепив зубы, молчу, удерживая внутри сдавленный крик ужаса.

Длинная цепочка коней и всадников растягивается по тропе. Лошади, сильно приседая назад, сгибая задние ноги, съезжают вниз на передних. Клубы пыли из-под копыт. Булыжники летят над тропой как снаряды. Седокам наверху эти снаряды не страшны. Но кони от них шарахаются при прямом попадании. Одно неверное движение – и конь, и всадник кубарем улетят вниз. Гулко стучат подковы по камням. Узловатые ноги коней спотыкаются, попадая на большие валуны. Пыль снова забивает ноздри. Нечем дышать. Воздух тяжелый. Дико хрипя, кони роняют с губ клочья розовой пены.

За полтора часа спуска воздух на тропе пропитывается едким запахом пота и страха.

Наконец-то склон становится более пологим. Ощущение такое, будто я срослась со спиной коня. С трудом разгибаюсь и приобретаю более привычное, вертикальное положение. Мысленно произношу: «Господи, благодарю тебя за то, что все мы целые и невредимые!»

Тропа выводит нас к небольшим уютным домикам – базы отдыха на Караколах. Спешиваемся.

– Расседлывайте коней, – командует дядя Вася. – Вы сейчас пойдете в радиальный маршрут по озерам. А кони несколько часов будут пастись и отдыхать после спуска.

– Да уж, после такого спуска всем не мешало бы отдохнуть, – открываю я бутылку с водой, делаю глоток. – А что, другой тропы нет?

– Да почему же, есть! Она, конечно, более пологая и длинная, но времени мы на ней потеряли бы вдвое больше, – невозмутимо отвечает мне дядя Вася.

Все замерли от такой неожиданности… Все еще не пришли в себя от страха.

– М-м-м… Да что же это такое?! А потерять несколько «килограммов нервов» на крутом спуске – это ничего, это нормально? – возмущенно произносит Светлана.

– Ради чего мы так рисковали? Я понимаю, когда нет другого выхода. Но здесь-то выбор есть! Два пути – безопасный, но длинный, второй опасный и короткий. А вы даже не сказали об этом! Я бы лучше потеряла время, чем жизнь! На будущее… Очень вас прошу! Давайте нам выбирать там, где есть другой путь! Где есть риск для жизни! – гневно произношу я.

Остальные участники группы молча прислушиваются к нашему спору. Ожидая, что ответит дядя Вася.

– Мы спускаемся по этой тропе много лет, чтобы у вас было время дойти до верхнего озера и посмотреть водопад. Иначе вы не успеете. Кони проходили этот спуск много раз, поэтому я уверен в вашей и их безопасности, – не сдается алтаец Василий. – Справились и сейчас. Я уверен, в следующий раз все тоже справятся. А насчет выбора… Вы его уже сделали, когда решили пойти в поход с нами и нашей группой. На маршруте решаем мы – инструктора! Разговор закончен!

Вот так. Больше никто не возмущается. В воздухе висит напряженное молчание. В этот момент каждый думает о чем-то своем. Возможно, задает себе важные вопросы и ищет на них ответы.

«Какой урок я сейчас прохожу? Чему учусь?» – спрашиваю я себя.

И честно себе отвечаю: «У меня не было выбора. Не было возможности что-то изменить. У меня была возможность только прожить свой страх смерти и почувствовать желание жить! И это ценный опыт, данный мне Богом».