Я, мой убийца и Джек-потрошитель

   По щекам девушки снова покатились слезы. Не хотелось умирать: это так страшно. Но она чувствовала, как с каждой каплей потерянных сил смерть подкрадывается к ней ближе и ближе. Неужели скоро теплая постель сменится холодной могилой? Она хочет жить, так хочет жить, но у нее не остается энергии. Ее забрала проклятая болезнь: выкачала, высосала и продолжает тянуть. Каждое пробуждение – настоящая пытка. Так хочется спать, спать и не просыпаться. Во сне она не помнит о боли, бессилии... Девушка с трудом повернула голову набок и... если бы смогла, вздрогнула бы. Лицом к ней, размеренно дыша, спал Руслан. Руслан? В ее постели? Если бы она была здорова – интересно: обомлела от счастья или закричала от смущения?

   Вот только сейчас все это неважно. Почти. Оказывается, чтобы испытывать вихри эмоций, которые раньше были ее вечными спутниками и не всегда добрыми друзьями, тоже нужны силы. А если их нет, тебе все равно. Почти. Больше всего Рита хотела снова забыться сном. И тут начался очередной приступ кашля.

   Руслан мгновенно проснулся. Девушка потратила остаток сил, чтобы отвернуться к стене. Он не должен видеть ее красное от напряжения лицо, испарину на лбу. Момент, когда она станет задыхаться, хватая воздух, будто рыба, выброшенная на берег. Рита ощутила, как руки Руслана коснулись ее содрогающейся от кашля спины, стали нежно поглаживать ее плечи. И впервые за все время болезни в конце приступа Рита не почувствовала страха. Теперь она уверена: эти судорожные вдохи не последние в ее жизни. Неужели все благодаря тому, что Рус так близко? Что она чувствует его сопереживание, тепло и сочувствие?

   С той ночи молодой мужчина почти не покидал комнаты девушки. Однако самое страшное оказалось впереди.

   Снова поздняя ночь. Руслан лежит рядом. Свет фонаря, пробивающийся в окно, падает на его лицо. Уставшее, но прекрасное. Черные волосы успели отрасти, пока он почти неотлучно сидел с Ритой. И так ему идет гораздо больше. Щетина. Интересно, какая она на ощупь? Губы. Как она мечтала их коснуться!

   Девушка старалась сохранить в памяти каждую его черточку, потому что чувствовала: болезнь победила. Да, пришла, отобрала все силы, волю, высосала энергию, и скоро кошмар закончится. Очень скоро.

   «А что будет с Русланом, если меня не станет? Как я оставлю его одного?» – на эти вопросы у Риты не нашлось ответов.

   – Руслан... – прошептала девушка осипшим от постоянных приступов удушающего кашля голосом, – я больше... не могу.

   Они не говорили о смерти, не упоминали вслух, но каждый из них понимал, что костлявая с косой близка. Вернее, как она близка.

   Прежде такой взгляд у Руслана Рита видела лишь однажды: когда застала с пистолетом у виска. Нет, в них не боль. Даже слов не подобрать. Страдание? Слишком мелко. Обреченность? Да, но если усилить в тысячу раз. Чего в них точно нет – смирения. Серые глаза не желают мириться с потерей, уступать, отдавать. Не ее. Ни сейчас и никогда.

   Ладонь Руслана мягко опустилась на ее голову, погладила волосы, и молодой мужчина прошептал:

   – Останься со мной, Марго.

   Рывок – и он уже крепко прижимает Риту к себе. В этом жесте – бездна отчаяния. Теплое дыхание согревает ее ухо, бархатный низкий голос шепчет:

   – Марго, я люблю тебя...

   – Да... любишь... но не так... как я хочу, – еле слышно ответила Рита.

   – И так, как ты хочешь, – тоже.

   Лицо девушки уткнулось в подушку. «Какая сладкая ложь. Я почти поверила», – хотела сказать она, но сил не осталось даже на это.

   Руслан отчаянно сжимал ее в объятиях, даже не думая отпускать. Сильные руки скользили по спине в шелковом халатике.

   – Останься со мной, – повторил молодой мужчина. Его сердце разрывалось на части. Он не отпустит ее. Нет, не отпустит. – Девочка моя. Маленькая. Хорошая. Сладкая. Навсегда останься. Прошу тебя. Как только станет лучше, мы поедем на юг, к морю. Ты же так любишь море! Там ты поправишься, наберешься сил. Я буду рядом.

   Больше Рита ничего не слышала. Она впала в какое-то подобие забытья. Ни страха, ни боли – лишь отрешенность: от болезни, от мира, от себя.

   Минуло три дня. Руслан сидел за кухонным столом, уставившись на чашку кофе и не понимая, что с ней делать. Его лицо больше походило на маску без намека на эмоции. Бледное, с проступившими скулами, болезненными синяками под глазами. Он сгорбился и обреченно опустил голову на сомкнутые в замок руки. Что же дальше?

   Ирина Михайловна за эти дни похудела. Она бессмысленно бродила по кухне, не зная, как себя занять. Кончилось тем, что женщина попросту начала перекладывать ножи, вилки и ложки с места на место, передвигать банки с кофе, чаем и специями в шкафу и искать, куда приткнуть прихватку, совершенно не замечая крючка, который висел прямо перед глазами.

   Едва слышная нетвердая поступь.