Я не провидица

Я остервенело перелистываю страницы, а потом понимаю, что подойдет любая, и сую раскрытый блокнот Олегу под нос.

— Ты все переписал. Я записывала эти имена как попало, в тонкой тетрадке в клетку. Разными ручками. Вырывала и мяла листы, а потом вставляла обратно. А ты сел и аккуратно переписал каждый из этих долбаных некрологов в пафосную красную книгу. На отдельных страницах, чуть ли не в рамочку обвел, чтоб тебя.

Он не шевелится, только глупо хлопает ресницами. Сорок лет мужику, а они все такие же пышные, девчачьи. Рука дрожит, и я бросаю блокнот Олегу на колени.

— Лиса ведь не просила передавать их мне, да? Какой смысл сначала прятать меня, а потом отправлять спасать смертников с книгой предсказаний наперевес. Это ты… ты подсунул ее к деньгам.

— Они важны! — вопит Олег и, прижав блокнот к груди, вскакивает. — Важны прежде всего для тебя! Не задумывалась, почему тут только москвичи? А ведь когда ты это писала, Лиса еще даже не помышляла о переезде. Ты должна была… должна была оказаться здесь и сейчас. Должна была спасти их всех. Не знаю, почему именно эти люди, но это важно… твой дар важен… она не имела права лишать тебя всего этого… она…

— Мертва, — перебиваю я. — И все эти люди мертвы, не сейчас так в будущем. От судьбы не уйдешь.

Затем разворачиваюсь и иду прочь. Ноги сгибаются с трудом, перед глазами все плывет, и приходится цепляться за мебель и стены, но я умудряюсь добраться до двери.

— Стой! — кричит в спину Олег. — А как же они? Их же… надо спасти…

— Вот и займись этим, — бросаю через плечо. — Для этого не нужен пророческий дар, все уже сделано. Просто иди по списку.

И захлопываю за собой дверь, обрывая его невнятные причитания.

9. Я тебя предвижу

Каждой сказке нужен старый добрый злодей.

(с) Джим Мориарти, «Шерлок»

Сложно ненавидеть единственного родного человека, и нет, я не ненавижу сестру. Даже не злюсь на нее, если честно. Мне просто… горько. Воспоминания, уж не знаю, насколько реальные, пеплом оседают на языке, и я даже высовываю его в надежде, что дождь смоет эту горечь.

Бесполезно.

Наверное, надо было лишь захотеть, чтобы все вернулось, и тогда бы я вспомнила раньше, но случилось так, как случилось. Теперь я знаю, что Лиса убедила меня, будто долго жила за счет наследства какой-то дальней родственницы, оставленного лично мне. В каком-то смысле она и впрямь на мне наживалась и таким вот нехитрым способом помогала мне не чувствовать себя нахлебницей. Также она избавляла меня от лишних людей. От юношеских разочарований. От глупых тревог. Действительно оберегала. Как умела. Эгоистично и жестоко.

Хорошо еще совсем все подчистую не стерла, не завернула в вату и позволила набить хоть несколько шишек. Бунтовать. Проигрывать. Ошибаться. Иначе кем бы я была? Чистым листом? Бездушной куклой-провидицей? Машиной для предсказаний?

Я вспоминаю лица людей, приходивших в наш дом. Вспоминаю тех, кого приговорила к счастью, потерям, любви, смерти. Вспоминаю, как впервые увидела Велесова… Мне было семь, а он, прекрасный и незнакомый, садился в блестящую машину и сгорал в пламени.

Я брожу по ночному городу несколько часов, не чувствуя холода снаружи, но медленно замерзая изнутри, и пытаюсь отделить зерна от плевел, истинное от внушенного. И не удивляюсь, когда рядом останавливается огромный серый автомобиль, и задняя его дверца распахивается.

— Нагулялась? — доносится из салона. — Садись.

И я сажусь, потому что бежать от медведя бесполезно. Догонит, разорвет.

— Как погодка?

Я закрываю дверь, машина тут же трогается.

— Бодрит, — пожимаю плечами, глядя в окно, но Якушев сгребает своей лапищей мои волосы, дергает, поворачивает лицом к себе.

И глядя в его потемневшие глаза, я понимаю, что не вижу собственного будущего, потому что мое будущее зависит от настроения зверя.

— Что ж, надеюсь, ты достаточно взбодрилась. А то клевать носом в гостях неприлично.

Я смеживаю веки. Чувствую, как по щеке скатывается слеза, а Якушев смеется. Ему нравится. Все его огромное тело сотрясается от веселья, и странно, что и машину не трясет как на колдобинах.

Я знаю, что мы возвращаемся к дому Олега. И едем-то всего минут десять, значит не так далеко я ушла. Бродила небось кругами, как идиотка, ничего не замечая вокруг. На улицу Якушев вытаскивает меня за шкирку и тут же толкает в руки водителя, а сам первым шагает к подъезду. Веселость его давно унесло осенним ветром, теперь Медведь опасно серьезен и настроен на битву.

А может, битва уже состоялась… В лифте я замечаю кровь на белоснежном вороте его рубахи.

Дверь в квартиру приоткрыта, и когда меня заталкивают внутрь, глаза зажмуриваются сами собой. Не хочу видеть, не хочу. Слезы катятся градом.

— Смотри, — приказывает Якушев и впивается толстыми, отекшими пальцами мне в щеки. — Смотри.