Я, презирая смерть, шагал вперёд, или Сесть я готов на трон. Пародии на стихи Михаила Гундарина. Часть II

остаток февраля

разбитое окно

ведь нет стеклопакетов

Советский Союз

Чистить экран нужно чаще от пыли

Михаил Гундарин

Ломкая мелочь в морозных карманах,

Грязный ледок на экране дисплея –

Это февраль, роковой и стеклянный,

Вводит героя в свои эмпиреи.

Есть у судьбы неразменные ночки,

Есть и другие, попроще, монеты,

Вплоть до последней обугленной точки…

Но нам сегодня важнее не это,

Мы ожидаем невиданной птицы,

С молотом в клюве, с серебряной дрелью,

Чтобы разбить всё, чему не разбиться,

Даже под плотным обстрелом капели.

Гибни всерьёз, никудышнее время

Грязных ботинок и мокрого хлеба!

Нету ни строчки в халтурной поэме,

Нет никого, кроме мира и неба.

Так нам поют, и поют не напрасно –

Стоит прислушаться и убедиться,

Что раскрывается древняя тайна,

Что приближается новая птица.

Владимир Буев

Чистить экран нужно чаще от пыли

И в феврале на морозе не плакать.

Коль невтерпёж, то чернила в бутыли

Лучше на воздух тащить Пастернакам.

Экая невидаль – птица как птица.

Грач. Даже если сто тысяч пернатых.

Грушу обуглит поэт на странице,

Если ни дева не даст порезвиться

И ни издатель за стих не заплатит…

Ночки, монеты легко превратятся

В древние тайны и в рок в результате.

Ломкая мелочь – издатель прокинул.

Март впереди, весь чернильный и чёрный.

Синюю птицу вставляя в доктрину,

Небо и мир воспоёт из уборной.

С молотом в клюве с серебряной дрелью

Счастья пернатая тварь распоётся.

Время напомнит суровым похмельем:

Грязный ботинок стареет и рвётся…

Я не пёс

Михаил Гундарин

Я плачу́ тебе той же монетой –

неразменным таким пятаком,

что помечен моею пометой,

но расплющен чужим молотком.

Как наличие выдоха значим,

но как вдох неприметен, пока

тот, кто раньше других одурачен,

не признал своего пятака!

Владимир Буев

Я не пёс, но монеты любые

помечать обожаю тайком

(пятаки особливо большие),

а потом на глазу голубом

расплатиться с тобой пятаками.

иль другому всучить как кредит.

Медь не пахнет, коль стала деньгами:

Цезарь Веспасиан подтвердит.

О непонятых гениях

Михаил Гундарин

БЛУДНЫЙ СЫН

Голос мой проседает под грузом страха.

Нам, таким певцам, не стоять на сцене –

Растворяться в мире, как тает сахар

В чашке чая. Как падает на колени

Неудачник, смешавший огни и воды,

Торопясь домой за своей наградой.

Мелкий дождик идёт. Ни души у входа –

Никому свободы его не надо.

Владимир Буев

О НЕПОНЯТЫХ ГЕНИЯХ

Коль боишься, скорее влезай на сцену.

Не посмеет смелого гнать охрана,

Ибо противоядия феномену

И смотрения в рот опоздают в планах.

Неудачник объявится феноменом,

Лет чрез сто отыскав своё Эльдорадо:

Там и вход, и дожди и награды сеном,

Да и Нобель как символ лауреата.

Свет независимый, как и дым

Михаил Гундарин

Свет отрывается от огня,

Машет своим золотым плащом.

Не замечая в упор меня,

Все повторяет «прощён, прощён!».

Это сворачивает такси

С улицы заспанной в старый двор.

Ты не поглядывай на часы,

Здешнее время – вздор.

Если касанье твоей руки

Снова согреет мою ладонь,

Свету сбежавшему вопреки

Будет гореть огонь!

Владимир Буев

Свет независимый, как и дым.

Пламя – тю-тю, отраженья – есть.

Так двойником своим цифровым

Я улетаю куда невесть.

Пусть ожидает меня такси.

Ты отдохни, подожди и ты

И не вопи, язык прикуси,

В дрожь не вгоняй листы7.

Не истери, не неси пургу.

Дева, не разбивай семью.

Вместо себя я тебе могу

Тень предложить мою.

Странность одна заводит

Михаил Гундарин

В парке звёздного неба

полдень. Поэт уходит

по настоящему снегу.

Это его заводит.

Это такая осень

просто дарит подарки,

в небо бросая сосен

линии без помарки.

Он их увидит позже,

когда выйдет из парка,

когда скажет, что всё уже

и наклеена марка.

Все теперь на свободе.

Всем хорошо и правда.

Пой о своём заводе

песню нового барда!

Владимир Буев

Странность одна заводит

В парке ночном поэта.

Ходит поэт и ходит,

Будто бы место метя.

В осень, а не зимою,

Не по весне, не летом.

В снежном, однако, слое

Осень влечёт эстета.

Творческий дух пылает,

Мается и страдает.

Что так творца заводит?

Это поэт не знает.

Вдруг озаренье входит

В голову (так бывает):

Снег мужика заводит –

Простынь напоминает.

Лет множество побыв крутым поэтом…

Михаил Гундарин

Однажды переставший быть поэтом

Пьёт чёрный чай. Отчаиваться глупо.

Узнавший всё, он знает и об этом.

В его руках пластмассовая лупа.

Он смотрит на египетскую марку,

В надежде отыскать там запятую

Неправильную, мелкую помарку,

Что превратит бумажку в золотую.

Но не найдёт. А эти пирамиды

И эти сфинксы нам не интересны –

Мы не такие видывали виды,

Когда в глуши болтались межнебесной.

Когда впервые нам изобразило

Бессмертье непонятную картину.

И я смотрел, пока хватало силы –

Увидел всё, запомнил половину.

Владимир Буев

Лет множество побыв крутым поэтом,

Любой не только чай пить сможет чёрный,

Но обратиться в сыщика при этом,

Кому пить и зелёный не зазорно.

Кто может и коньяк, и что покруче:

Тысячелетней выдержки винишко –

Всё марочное сплошь (букет пахучий).