Я прихожу после смерти. История профессионального уборщика мест преступлений

Но прежде чем он успел ударить по двери в первый раз, мой бывший парень замахнулся молотком. Металл обрушился на мою голову, и я упала на пол. Он продолжал бить меня. Снова и снова, со всей силы, пока наконец не решил бежать. Он выбрался из окна на крышу. Должно быть, мне как-то удалось отпереть дверь и впустить полицейских. Они сразу же скрутили его – он оказался на крыше в западне, поскольку лестницы вниз не было. Мне немедленно вызвали скорую помощь, но этого я уже не помню, в тот момент я отчасти была в коме.

Я напряженно выдохнул и подумал о пятне крови в коридоре. Она сидела там, прислонившись к стене в ожидании скорой помощи. А теперь она была передо мной. Женщина улыбнулась. Это произвело на меня большое впечатление.

– Вы, наверное, самый сильный человек, которого я когда-либо встречал, – сказал я, – и если бы вы знали мою маму, вы бы поняли, что я имею в виду.

Женщина рассмеялась.

– Спасибо, что рассказали, – добавил я.

– Спасибо, что выслушали, – ответила она и снова занялась одеждой.

Я пошел в машину за чистящими средствами.

Особую сложность в предстоящей уборке на самом деле представляли полицейские пометки на стенах. Хотя крови было много, она еще не успела как следует засохнуть, так что убирать ее будет не так уж хлопотно. Я расставил свои коробки, затем снова зашел в гостиную, чтобы проведать хозяйку. За это время она отобрала целую гору одежды.

– Это все для вашего бывшего парня? – спросил я.

– Да, думаю, ему понадобится еще больше, – сказала она, – нижнее белье, например… Может, сходим что-нибудь купим?

Я скривил лицо.

– Нет, – ответил я, – с чего вдруг? Вы снова начинаете опекать его. Но вы не обязаны! Добра от него не будет! И к тому же он этого не заслуживает!

Она помолчала, переваривая услышанное. Но потом кивнула.

– Да, верно.

Мы упаковали вещи, которые она уже отобрала, и отнесли их в машину, чтобы потом передать адвокату ее бывшего парня. В коридоре женщина бросила быстрый взгляд на почтовый ящик и вдруг остановилась как вкопанная.

– Что там? – спросил я с тревогой.

Она достала из ящика два письма.

– Это из колонии.

Мы сели в машину, она положила письма на колени и уставилась на них.

– Ему ведь запрещено связываться со мной, – сказала она, расстроенная, – в колонии должны были об этом знать!

– Можете не читать их, – сказал я, – этому человеку вы ничего не должны!

– Я знаю, – сказала она, – но я хочу знать, что в них.

Она взяла один из конвертов и поднесла его к свету, чтобы удостовериться, что внутри нет ничего, кроме листа бумаги.

– Хорошо, – сказал я, – но мне кажется, что будет лучше, если вы прочтете письма вместе с вашим куратором из «Белого кольца»! Если хотите, я могу отвезти вас туда прямо сейчас.

Но она уже вскрыла первый конверт.

– Я прочту его здесь, – решительно ответила она.

Едва она прочла первую строчку, как слезы покатились по ее щекам. Я достал несколько салфеток, протянул ей. Она схватила их, но продолжала читать сквозь слезы. Слово за словом, оба письма без остановки. Закончив, она передала письма мне.

– Можете прочесть, если хотите.

Я замялся на мгновение, но потом согласился. Первые же строки вызвали во мне гнев:

Мне так плохо в тюрьме. Ты – единственная, кто может мне помочь. Мы ведь любим друг друга!

Я стал читать дальше. Оба письма были исполнены жалости к себе. Закончив чтение, я в ужасе взглянул на женщину.

– И что вы думаете об этом? – спросил я.

Она пожала плечами.

– Он слишком много говорит о себе, – сказала она, забрав у меня письма. – А ведь я столько для него делала.

Она скомкала листы бумаги.

Я улыбнулся.

– Ну, значит, теперь пришло время сделать что-то для себя! – сказал я.

Она улыбнулась в ответ.

– Звучит неплохо.

Я отвез ее домой, а потом принялся за уборку в квартире. Брызги крови и надписи на стенах постепенно исчезали. 24, 23, 22… Я вынес мебель и даже снял дверь, которую преступник пробил молотком. Она оказалась в контейнере с мусором, хотя на самом деле место ей было в музее. Она должна была служить печальным предостережением. Ведь в Германии ни дня не проходит без того, чтобы какой-нибудь мужчина не пытался убить свою жену. Ни дня. И раз в три дня эти попытки заканчиваются настоящим убийством. Покуда я настраивал генератор тумана для заключительной дезинфекции, у меня в голове все крутилась эта статистика. Туман начал постепенно заволакивать квартиру. Каждые три дня у себя дома умирает женщина, подумал я. И каждый день за закрытыми дверями происходит то, что случилось здесь.

Глава 12