Я тебя отвоюю

Пугала ли Дашу такая возможность? Несомненно, пугала. Но страх навязаться по-прежнему был сильным. Как бы уверенно она ни говорила родителям, что «что-то значит для Стаса», определиться — что именно — пока не смогла. И где границы желаемого и дозволенного в их отношениях тоже не знала.

Когда-то совсем недавно и одновременно так давно в отношениях с Богданом ее всецело устраивали встречи несколько раз в неделю, редкие нежные смски и короткие созвоны, сейчас же… Мысли о Стасе почти не оставляли. Зудели в голове и сердце — то разливаясь теплом, то покалывая болью, сомнением, страхом…

Даша понимала и даже могла довольно хладнокровно констатировать, что с его стороны это совсем не та любовь, которой пылает ее сердце, но что тогда? Симпатия, привязанность, такое же стремление к комфорту, как было у нее по отношению к Богдану? Кто она? Тихая гавань, в которую его внезапно прибило из девятибалльного шторма? Или новый шторм? Где их точки соприкосновений, где границы? Ответов у Даши пока не было.

Квартира встретила хозяйку не просто тишиной, а какой-то давяще-звенящей… А еще вещами Богдана. Везде. Куда ни глянь. За что ни возьмись.

Значит, не приезжал.

Даша слишком медленно, как самой показалось, разувалась. Потом слишком медленно плелась в ванную. Дальше — в спальню, чтобы переодеться в домашнее и сесть на краешек кровати, глядя перед собой… Туда, где на комоде фотография из прошлой жизни.

Можно ли одновременно испытывать облегчение и тяжесть? Можно, Даша теперь не сомневалась.

Три последних дня были созданы для того, чтобы отбросить все — сомнения, волнения, забыть о проблемах, отчасти даже о совести… И наслаждаться.

Но они прошли, и теперь… Вокруг опять реальность. Уже другая. Не такая, как была до… Но время побегов окончено, а значит, нужно учиться жить с этими раздирающими душу эмоциями. Стыда и жалости. Надежды и отчаянья.

Со временем станет легче, Даша знала. И ей самой, и, главное, Богдану, но пока… Пока в душе зияла рана, которую сама же себе нанесла.

Нельзя выбросить из жизни человека, с которым прошли рука об руку четыре года. Это больно, даже когда не сомневаешься, что идти с ним дальше не можешь.

Возможно, это никогда не была любовь женщины к мужчины, но как человека… Дорогого, близкого, доверившегося… Даша его любила. Любила и нож воткнула так, как может только близкий — неожиданно и по самую рукоять.

А он ведь гордый. И стойкий. И сильный. Упрямый… Ненавидит сейчас, наверное… И имеет на это право. Она и сама сейчас испытывала что-то схожее с презрением к себе же. Потому что причинять боль тем, кто дорог сердцу — это тоже больно. Даже если ты, как никто другой, прекрасно знаешь, что часто боль — это единственный путь к излечению…

Даша выдохнула, взяла себя в руки, встала с кровати, достала из шкафа одну из коробок, которую использовала еще при своем переезде в эту квартиру, сложила ее, начала…

Начала со спальни, аккуратно складывая вещи мужчины, которого больше никогда тут не будет. Оставленные здесь рубашки, джинсы, брюки… Потом пришел черед ванной и туалетной воды, электробритвы, лосьона… Прихожей… Куртки, двух пар кроссовок, целой коллекции шнуров для зарядки всего на свете…

Каждая новая вещь, которая оказывалась сначала в пакете, следом — в коробке, заставляла Дашу затаить дыхание, скривиться, а то и позволить себе слезу-другую. «Паковать» воспоминания в коробку было сложно. Куда сложней, чем выпаливать на одном дыхании слова, после которых пути назад, казалось, уже нет…

Когда все было собрано, Даша опустилась на полку в прихожей, долго просто сидела, не моргая смотрела на коробку, держа руки на коленях, чувствуя опустошение и апатию. Потом же опять взяла телефон, открыла переписку с человеком, за которого недавно собиралась замуж, постаралась заставить себя не читать, о чем было последнее сообщение еще в той, прошлой, жизни. Сознательно решила не звонить. Не хотела вызывать у Богдана больше эмоций, чем это необходимо. Не хотела быть еще более жестокой с ним.

Написала: «Привет. Прости, что беспокою. Я собрала твои вещи. Как будет лучше — привезти, ты сам заберешь или отправить?». Последний вариант напечатать было особенно сложно. Сложнее разве что отправить… А потом ждать реакции… Минуту, две, три… С замиранием сердца отмечать, что сообщение прочтено, видеть, как адресант печатает ответ…

«Почта.».

Одно слово, которое… Которое значит, что ему ни на йоту не проще, чем Даша думает. И ведь не столь важно, это гордость задета или сердце разбито. Ни первое, ни второе ее не оправдывает.

«Прости меня».

«Когда-то».

«Если сможешь».

Последние три сообщения были чистой эмоцией. И ответа Даша не ждала. Дай она себе пару минут на раздумья — не отправляла бы, но… Не дала. Он снова прочел… Начал печатать что-то. Печатал долго, то и дело прерываясь, но так и не отправил.

* * *