Язва на полставки

Мы как раз оказываемся в сквере возле главного входа, где у местных давно разбилась курилка, что, конечно, по правилам запрещено. Тут даже мусорок поблизости нет, народ скидывает бычки в стеклянную банку из-под варенья. Смешно то, что кто-то ведь её реально для этого сюда притащил. Зато не сорят. Питер, чё.

Вот и сейчас человек пять стоят в кумаре. Если бы не ветер, в дыму можно купаться. Отхожу на пару шагов, но толку от этого особого нет. Всё равно буду вонять дешёвыми сигаретами, другого бедные студенты себе позволить не могут. Не то, что другие…

Ребята общаются, гогочут над какими-то видосами из Тик-Тока, а мне скучно. Мне неинтересно, как люди клоунадничают на камеру ради лайков. У меня этого приложения вообще нет, если на то пошло. И новомодных блогеров я не смотрю, а их имена вечно проскальзывают в разговорах. Нет. Что-то не клеится у меня общение со сверстниками. Походу теперь и пунктик «на постарше» появился.

— Никто не хочет сходить в Военно-Морской музей? — спрашиваю я, ища в инете график работы. Как и думала, до шести. Если выдвинуть сейчас, успеваю.

— А что там? — озадачивается стриженная почти под мальчика девчонка.

— Эм… — мой черёд озадачиваться. — Ну как бы Военно-Морской музей, — а как я ещё объясню? Что там кораблики всякие? Так из названия понятно.

— Фу-у-у… Скука. Давайте лучше в Севкабель?

— Можно, — поддерживает один и другие тоже согласно переглядываются.

«Севкабель порт» — одно из модных мест для молодёжи, расположенное на территории старых цехов одноименного завода. Там проводятся все масштабные фестивали и концерты, занятия по йоге на открытом воздухе и техно-вечеринки. До недавнего времени я про него и не знала. А если бы знала, особого интереса оно у меня всё равно не вызвало. Я хочу смотреть и изучать, а не дрыгаться под современный музончик.

— Нет. Это точно без меня, — строю маршрут на онлайн-картах и собираюсь со всеми попрощаться, когда Соня возбуждённо подскакивает, мыча. Язык чтоль прикусила? Слава богу. Помолчит хоть немного.

— Какая лапочка!

Опять лапочка? Какой по счёту? Слежу за её взглядом, ожидая увидеть очередного смазливого парнишку, а вижу… Демьяна. Стоит возле припаркованного на обочине Гелика. Курит. Такой… ну как всегда. Снова весь в чёрном, неизменные берцы, небрежная поза, рука в кармане, непослушные волосы от ветра лезут на лоб. Хорош, сволочь. До безумия хорош.

— В-а-ау… — пищит ещё одна девчонка. — Красавчик. А машина какая!

— Мне кажется или он смотрит на тебя? — с запозданием доходит до Сони.

Смотрит. Не отрываясь смотрит. Поправляю сползающую с плеча сумку и, коротко прощаясь со всеми, направляюсь к нему. Ноги подводят. С каждым новым шагом слабость в коленях становится всё сильнее. Держись, Радова. Грохнуться сейчас будет таким позором, что придётся переводиться в другой универ. В другом городе.

Уф. Не грохнулась.

— Что ты здесь делаешь?

— То, что должен был сделать месяц назад. Приехал за тобой.

— И куда мы поедем?

— Сначала в общежитие. Заберём твои вещи.

Какой знакомый командорский тон. В субботу его не было. В субботу на свадьбе был человек, который сожалеет и который пытается извиниться. Сейчас же Демьян вновь в своей стезе — излучает самоуверенность.

— Зачем?

— Чтобы ты не кормила клопов.

— И куда ж мне тогда деваться? На вокзал? Кормить крыс?

— Ты переезжаешь ко мне.

Подхожу ближе, демонстративно обнюхивая его. Обалденный запах одеколона с примесью табака. Но перегара нет.

— Вроде трезвый.

— Не смешно.

— Ну так и я не смеюсь. Напомни-ка, где была я, когда ты это решил?

— Тамара, не язви, — окурок летит не глядя.

— Не мусори.

— Садись, в машине поговорим.

Э, нет. Наедине у нас разговор точно не склеится, там не до этого будет. Я себя знаю, сама ж не выдержу. Так что фигушки. Закрытое пространство и не очень удобное переднее сидение, помним-помним.

— Не сяду.

— Тамара, твою мать! Я хочу поговорить. Без свидетелей.

— Поэтому свалил со свадьбы?

Не буду отрицать, меня это задело. Если он так скучал, неужели нельзя было остаться? Быть может к концу вечера диалог бы как-то выстроился… И мы бы потанцевали… Впервые в жизни. А может и что более… Но вместо этого он просто уехал.

— Пришлось.

— Почему?

— Это неважно.

— Опять неважно? — прошёл месяц и что, никаких изменений? Это уже не бесит, это удручает. — У тебя всё неважно, а я потом оказываюсь в машине с непонятными мужиками.

— Я не мог остаться. Нужно было кое-что решить.

— Что решить?

— Что нам делать дальше.

— Что-то надумал?

— Надумал. Но ответ зависит от тебя. Если он будет отрицательным — я отстану и навсегда исчезну из твоей жизни.

Что-то как-то душно стало, не?

— Что за вопрос? — начинаю даже подхрипывать на нервяке.

— Ты можешь меня простить и дать второй шанс?

Чувствую, как покрываюсь испариной. Чёлка прилипает ко лбу. Это, наверное, самый долгожданный и самый ненавистный вопрос.

— Мне не за что тебя прощать, потому что обиды нет.

— Не годится. Мне нужна конкретика: да или нет.

— Ты давишь.

— А у тебя было полно времени, чтобы обдумать всё.

— Я ведь уже говорила: я не подхожу для всего этого…