Язва на полставки

— Да или нет, — Игнатенко повышает голос. — У меня есть шанс?

Прячу пунцовеющее лицо в ладонях.

— Я ведь люблю тебя, — на одном выдохе выпаливаю я. — Ну, конечно, есть, но…

Не договариваю, потому что мои руки заводят в стороны, устраняя помеху, и целуют в губы. Мой язык встречает его как давнего знакомого и от восторга можно задохнуться. Как же я скучала по его поцелуям… Как же сильно мне их не хватало…

Обнимаю его за шею, впиваясь пальцами в его затылок. Теперь не смогу отпустить, не смогу прерваться. Дёма, кажется, тоже этого не хочет. Потому что когда поцелуй заканчивается, он не отстраняется, а только сильнее прижимает меня к себе, утыкаясь носом в шею. Стискивает до трещащих рёбер. Я же, в попытке дать ему понять, насколько сильно скучала, до подступающих слёз наглаживаю крепкую мужскую спину. Мою спину. Он весь только мой и баста.

— Мне этого не хватало, — шепчет он едва слышно.

— Мне тоже.

— Не исчезай больше.

— Не делай так, чтобы я исчезла.

— Не сделаю, — от меня отстраняются, но лишь для того, чтобы обнять за голову и со всей серьёзностью заглянуть в глаза. Голубые воды безмятежны и решительны. — Я люблю то, чем занимаюсь… И тебя люблю. Знаю, ты ожидаешь, что я всё закончу и…

— Нет, — сердито перебиваю его. Да что ж он не понимает! — Совершенно не то.

Плохо же ты меня знаешь, Демьян Владимирович. Я никогда не заставлю кого бы то ни было выбирать. И не буду ставить ультиматумы. Это дорога, которая по определению ведёт в никуда. Я просто хочу знать. Быть в курсе. Хочу, чтобы со мной считались.

Решительную тираду награждают ещё одним поцелуем.

— Мы будем искать компромиссы, договорились? Обсуждать. И никаких секретов.

Обещаю.

«Компромиссы»? «Обсуждать»? «Никаких секретов»? «Обещаю»? Со мной точно сейчас Демьян Игнатенко разговаривает? Не двойник? Хотя второго такого вряд ли можно отыскать на нашей планете. Это единичный экземпляр.

— Вот прям никаких? — каверзно уточняю я.

— В пределах разумного, конечно.

А, ну да. Демьян Игнатенко. Собственной персоной. Теперь узнаю.

— Что ж, — не спорю, мне страшно, но кто не рискует, тот… Тот не рискует. Верно?

Будем смотреть по обстоятельствам. — Попробуем.

— Поехали?

Меня жестом приглашают в Гелик, и теперь уже я не сопротивляюсь. Куда угодно.

Хоть на край света.

— Куда? За чемоданом?

— За чемоданом.

— Я хотела в Военно-Морской музей сходить, — вспоминаю, когда водитель утрамбовывается рядом. Край света звучит красиво, но можно и куда-нибудь поближе.

— И туда доедем.

— Мне только надо купить новый скетчбук.

За прошедший месяц я не притрагивалась к рисованию. Не могла себя заставить, но чувствую, что эта стадия позади. Внутри уже зарождается предвкушение взяться за маркеры и исполнить задуманное — обновить кое-чей портрет. На этот раз сделав его полностью в цвете.

— Не надо, — с заднего сидения на мои колени перекочёвывает знакомый альбомчик. Уж и не чаяла его снова увидеть. — Давай продолжим с того момента, где закончили.

Он ведь не о рисунках говорит, да?

— Думаешь, получится?

Дёма заводит мотор и задом сдаёт на дорогу, резво выруливая.

— Вот это мы с тобой и проверим.

Убедил. Проверим. А там как пойдёт…