Иглы Мглы

Есть у меня знакомый толстячок.

Сластена. Буквоед. Завзятый книжник.

Как злобно он сжимает кулачок,

когда с усмешкой говорит о ближних!

Его уж точно медом не корми,

дай посудачить о чужих ошибках;

и влажных губ облизанный кармин

кровавит откровенная улыбка.

Как точит зависть бедного порой,

а я его подтравливаю тихо...

Что ж, в Риме говорилось (Боже мой!):

Homo sum - humani nihil...

11.04.

ТРИ ЧАСА ОЖИДАНЬЯ

Три часа ожиданья - это много иль мало?

Жизнь меня обнимала, ломала и мяла,

жизнь меня волокла, как котенка, вперед

день за днем и за годом мелькающий год.

Я взрослел, понемногу в привычках менялся,

обминался, а все же пока не ломался;

я за жизнью волокся трусцой и шажком

и портфелем махал, словно мальчик флажком.

Было много мечтаний и много надежд;

я себе устанавливал новый рубеж,

уставал, отставал, и винил, и винился,

и порой сознавал, что вконец обленился.

Жизнь прощала меня и, жалея, ласкала...

Три часа ожиданья - это много иль мало?

Электричка трясется на стыках, как бричка.

В срок стремится успеть, долететь электричка.

Через ливень, сквозь зелень и высверки дач

мчится солнцу навстречу залогом удач.

Я трясусь в такт ее нескончаемой тряске,

я влеченью сейчас отдаюсь без опаски,

я спешу на свиданье с надеждой своей;

мой полет все быстрей, встречный ветер сильней;

Заоконная зелень сочней, зеленее...

Неужели я тоже сейчас молодею?

Далеко позади шум и гомон вокзала.

Три часа ожиданья - это много иль мало?

Скорость въелась в меня, как дурная привычка.

Вспыхнуть жарко стремится последняя спичка.

Сигаретка бикфордно чадит-догорает.

Расставаться со мною рассвет не желает.

Набирает свою светоносную силу,

чтоб взбодрить приуставших, болезных и сирых.

Полустанки минуя, летим оперенно.

Вон калека неспешно бредет по перрону.

Он, наверно, забыл, как томиться и мчаться;

повязали его добротой домочадцы;

чувство скорости жизнь беспощадно украла.

Три часа ожиданья - это много иль мало?

Может, жизнь моя вся до сих пор - ожиданье,

с каждой новой весной прежних чувств оживанье;

ожиданье любви, ожиданье удачи;

и я жить не могу, не умею иначе.

Ветром новых поездок лицо ожигаю,

ожидаю свершенья, опять ожидаю.

Все мы, люди, комочки разбуженной плоти,

в бесконечном полете, во вседневной заботе.

Воплощая мечты, говоря торопливо,

мы в любви объясняемся нетерпеливо.

Почему ты в ответ до сих пор не сказала,

три часа ожиданья - это много иль мало?

30.06.

* * *

Люблю твое лицо мадонны:

из-под слегка припухлых век

взор грациозно-полусонный,

где вызов небу не померк.

Улыбку (с ней и черт не сладит)

и чуточку курносый нос,

твои распущенные пряди

наивно вьющихся волос.

Простосердечную небрежность,

недооформленную стать;

и нежность, нежность, нежность,

которую не передать.

Да что там нос, глаза и пряди,

весь водопад твоих волос,

когда б сказал, что в быстром взгляде

прочесть однажды довелось!

31.06.

* * *

Я не хочу обманывать тебя,

мучительно я к прошлому ревную;

вновь ослеплен и днем бреду вслепую,

сухую кровь рассудком торопя.

К чему твердить про некий идеал,

про то, что так хотелось к изголовью

склоняться утром с чистою любовью,

которую всю жизнь свою искал.

Я знаю, время успокоит кровь

и вместо небывалого блаженства

оставит только жажду совершенства,

которой и является любовь.

Я не молю еще побыть со мной,

но знаешь, как, расправив с хрустом крылья

невидимым сознанию усильем,

вдруг тянется одна душа к другой!

31.06.

ОБМОЛВКА

Проясняет истину враз

оговорка или обновка...

Вновь размолвка промежду нас.

Неужели она надолго?

Без тебя жизнь моя - дрянцо.

Стоит ли говорить подробно.

Пред глазами - твое лицо.

Каждый взгляд, как удар под ребра.

Чудо-родинка на губе.

От обиды едва не плачу.

Что я значу в твоей судьбе,

если все-таки что-то значу?

21.09.

БИЛЬБОКЕ

Не смешную погремушку

и не перстень на руке

подарю тебе игрушку

под названьем бильбоке.

Красный шарик на бечевке.

Знай подбрасывай - лови.

Нужно капельку сноровки

и немножечко любви.

Что слова? Резону мало.

Не прикажешь и в стихах,

чтобы чаще вспоминала

наши встречи впопыхах.

Может, слишком я доверчив,

но мне кажется порой:

ты моим играешь сердцем,

тоже тешишься игрой.

9.08.

СОН ВО СНЕ

Ночная тишина глуха, как вата.

Лишь изредка ее перерезает

далекий свист больших электровозов,

ножом консервным вспарывая сон.

Я в комнате один. В привычном кресле

устало разместилось тело. Снова

умчались мысли в дальние пределы,

где можно пробежаться босиком.

За окнами накрапывает тихо

осенний дождик. Ветер рукоплещет

вовсю шальными ветками деревьев,

роняя побуревшую листву.

А в памяти моей не меркнет солнце,

лежит спокойно гладь пруда Святого,

где лилия белеет невесомо.

Я к ней спешу подплыть, слегка коснуться,

чтоб осознать, что все это не сон.

Веселый воздух резво и покато

скользит по свежевымытым плечам.

Свет солнечный струится, как из лейки.

Двоится зренье, и тебя я вижу

всю в ореоле радуги цветной.

Ты проплываешь, юная русалка.

Струится водопад волос неслышно.

Слова твои крадет гуляка-ветер,

и только эхо вторит, искажая

сиюминутный смысл всевечных фраз.

Давно пора мне в комнату вернуться,

отставить кресло в сторону и тут же

тебе по телефону позвонить.

Но сон во сне, как неотвязный призрак,

как мириады разноцветных радуг,

слепит и снова смешивает зренье.