Игра Водящего

– Ненавижу тебя! Ты меня слышишь? Я ненавижу тебя! – Я пинаю крышку. Она трещит, но не ломается.

Водящий отнял у меня Зака… Это его сломало, и я, наверное, уже никогда не верну своего друга. Миссис Мёрфи так переживала, когда он пропал, она до сих пор страдает. Мне был нужен мой друг, особенно когда умерла мама. А его не было рядом из-за Водящего.

Он пришёл за нами – за Шей, Карлой, Квинси, Ниа и Лириком. Он охотился на нас, метил нас, запугивал и затащил в это жуткое место. Мои друзья у него. Что сейчас происходит с Ниа? А Лирик? Виктория… Когда она поймёт, что я тоже пропал, ей будет больно. Она останется одна.

Мне нужно вернуться к сестре. Нужно найти всех и вернуть домой. Пот течёт по лицу, заливая глаза. Щиплет. Я преодолеваю боль, сосредоточившись на дыхании. Это поддерживает мою решимость сбежать и отомстить Водящему.

Я припоминаю советы моего психолога – как справиться со стрессом и страхом. Самое время применить их. Дыши. Считай. Сосредоточься. Расслабься. Соберись. Я сую руку в карман. Кусочек головоломки по-прежнему там.

Мой пульс постепенно замедляется. Сердце уже не колотится отчаянно. Думай. Должен быть какой-то выход.

Изгибаясь в тесноте, я давлю на крышку изо всех сил, пока мои руки не начинают дрожать. Я жду, пока боль в мышцах утихнет. Нужно проломить дерево. Я сжимаю зубы и напираю на крышку. Руки болят. Крышка трескается.

Я бью. Снова и снова. С яростным воплем я вкладываю весь свой гнев в удар. Трещина расширяется. Врывается холодный воздух. Я жду, что внутрь посыплется земля. Ничего. Может быть, меня не зарыли…

БАМ! БАМ! БАМ! Ещё удары и пинки. Я пробиваю дыру. Там слабый свет. С диким воплем я давлю на доску, несмотря на боль в ладонях. Рука оказывается на свободе. Мне удаётся просунуть наружу голову и плечи.

Тяжело дыша, я осматриваюсь. Я в большой яме, добрых два метра глубиной. Это могила. Но меня не закопали… пока. Надо мной мрачное серое небо. Моросит холодный дождь.

Я поспешно выбираюсь из гроба. Дышать становится легче. Надо выкарабкаться из ямы. Я подтягиваю лямки рюкзака, охая от боли в израненных руках.

Я прижимаюсь к земляной стене. Она достаточно плотная, удержит. Я впиваюсь в неё пальцами и подтягиваюсь. Ссадины на руках ноют. Руки трясутся от напряжения, но я стискиваю зубы и продолжаю лезть вверх.

Из последних сил я выбираюсь и с трудом отползаю как можно дальше от могилы. Я лежу, тяжело дыша, бессильно раскидав руки и ноги. Я смог. Я свободен. Вытирая пот и грязь с лица, осматриваюсь. Вижу надгробный камень, но не мой. Моей мамы.

Элен Вон

Любимая мать и жена

17

Постанывая, отползаю в сторону. Я узнаю это место. Дерево возле маминой могилы. Каменный ангел через несколько рядов. Это кладбище Лесные Холмы. Я осматриваюсь – что-то не так. Цвета блёклые. Всё расплывается, будто я смотрю через грязное стекло. И повсюду туман, он словно подкрадывается, готовясь напасть.

Неподалёку я замечаю пожилого человека, который направляется к своей машине. Я бегу к нему.

– Эй, погодите!

Он садится в машину, захлопывает дверцу.

– Вы меня слышите? – Я пытаюсь постучать в стекло, но мой кулак проходит сквозь него. Я отдёргиваю руку. Старик заводит мотор.

– Погодите!

Я подбегаю к капоту и смотрю на него сквозь ветровое стекло. Он смотрит вроде бы на меня, но потом едет вперёд. Я кричу, ожидая столкновения, но автомобиль проходит сквозь меня. Никаких ощущений. Я оглядываю себя.

– Как… что же это такое? – Я смотрю на удаляющийся автомобиль. Или это сон?

Ветер шелестит листьями на деревьях, и звук этот похож… на приглушённый плач.

– Погодите! – Я бегу следом в отчаянной попытке установить контакт. – Я здесь!

Догоняю автомобиль уже за воротами кладбища. Он сворачивает на шоссе. Мне надо отдышаться. Пока я стою, склонившись и уперев руки в колени, посреди дороги, мне приходит в голову мысль. Кладбище недалеко от дома Хайда. Может, он объяснит, в чём дело. Я бегу к его свалке.

С каждым шагом я всё больше убеждаюсь, что рядом что-то есть. Словно за мной наблюдают. Я оглядываюсь и от удивления спотыкаюсь и падаю, больно ударяясь об асфальт.

– Джастин.

Я поднимаюсь.

Моя мама.

Нет.

Чудовищная карикатура на мою маму стоит посреди улицы.

Огромная голова скособочена. Одно плечо выше другого. Ноги разной длины. А на пальцах… острые длинные когти…

Она босиком, в голубой больничной рубашке. Тело у неё тощее, кожа серого болезненного цвета. На облысевшей голове несколько прядей длинных тёмных волос.

Триста девяносто девять дней. Столько прошло с её смерти. Я хотел увидеть её снова, но не такой.

Она протягивает руки.

– Обними меня, сынок!

Я моргаю, пытаясь прогнать видение, но она по-прежнему там. «В один прекрасный день ты уйдёшь отсюда и будешь сражаться с тем, чего боишься», – вдруг всплывают в памяти слова Зака. Всё, что я пережил с момента пробуждения в гробу, – это страх. Смерть. Теперь это. Снова пережить болезнь и смерть мамы.

– Джастин, ты нужен мне, – говорит не-мама.

Она приближается. Я застываю на месте. Я молчу. Она начинает сердиться.

– Я же сказала, иди сюда!

Я медленно отступаю.

– Ты не моя мама.