Иллюзия свободы

А тем временем «гопник» бросил многострадальную гайку в неподалеку расположившийся кустик и сосредоточил все свое внимание на Стилете.

– Эт, мля, нам опытные сказали, – сообщил он. – Типа, когда мочилова…

– Бросайте эту херотень, – уголовник демонстративно сплюнул. – Я вам покажу, как тут в натуре бабло рубить, усекли? Про артефакты слыхали?

– Да! – почти хором ответили новички, в изумлении уставившись на собеседника. Скорее всего, встреченные ими до этого бывалые сталкеры в весьма грубой форме отказывали молодым и неопытным бродягам, заявив, что им сперва нужно наработать то, то и то. И тут появился Стилет да предложил дело. Собственно, на это и был весь расчет.

– Значит, так, салаги гребаные, – продолжил бродяга в плаще. – Часы есть?

– Да-а, – протянул блондин в тактических очках. – А… А зачем они?

– Время, мля, определять! – рыкнул Стилет, угрожающе подавшись вперед.

– Да лан, мужик, не кипешуй, – медленно сев, завсегдатай темных закоулков примиряюще поднял руки. – Ща, ща, ща скажу тебе время! – слегка дергаными движениями он оттянул рукав камуфлированной куртки. Миру открылись поцарапанные механические часы, которым, наверное, скоро стукнет лет десять.

А время клонилось к закату. Еще немного – и солнце спрячется за верхушками деревьев, будто ему надоело освещать это всеми богами забытое место. Идти за артефактами было противопоказано – старая сталкерская примета, верить в которую, тем не менее, имелись веские основания. Больше всего как сквозь землю провалившихся бродяг приходилось именно на ночное время суток. И, несмотря на то что Застава не блистала опасностями, испытывать удачу Стилету не хотелось. Слишком уж многое на аномальной территории решало личное везение, чтобы просто так разбрасываться этим бесценным ресурсом.

– Так, мля, зелень, сюда слухайте, – обратился к своим будущим напарникам уголовник специально заниженным голосом. – Сегодня дрыхнем, уже нельзя идти за артами. Завтра шоб в шесть утра были тута. Зайду за вами – и почешем. Усекли?

Новички почти синхронно кивнули. В который раз удобрив землю слюной, Стилет повернулся к ним спиной и зашагал обратно к Кроту. Надо бы снять себе комнату на ночь в одном из этих одноэтажных домов. За ночлег на своей территории местные торговцы будут брать деньги в любой реальности, насколько б альтернативной она ни была.

Перемазанные в грязи пальцы медленно отодвинули мешавшую обзору ветвь куста. Скиталец не спеша взялся за висевший на шее бинокль. Поднеся прибор к глазам, практически неразличимый среди растительности человек принялся с интересом разглядывать бывшее АТП метрах в 60–70 поодаль. Хотя автотранспортным предприятием то место можно было назвать с большой натяжкой. Четыре кирпичных здания со следами разрушения как от старости, так и от вооруженных столкновений, низкий деревянный забор да горстка брошенных машин – вот и все АТП. Да это, скорее, небольшая автобаза. Была когда-то. Теперь-то её облюбовала весьма опасная банда мародеров, с которыми сталкеры-новички Заставы ничего не могли поделать. В общем, грабили эти ребята всех, кто только на глаза попадался. Единственное место на этом куске Зоны, где можно от них спрятаться, – лагерь бродяг, где верховодил Крот. Но это не отменяло того факта, что злобные бандиты портили пожилому дельцу весь бизнес, вовсю наслаждаясь отсутствием закона и «дубины», которая будет за нарушение этого закона карать. Говорят, бандиты раздобыли не то пулемет, не то гранатомет – и с тех пор просто нарадоваться не могли внезапному притоку артефактов. А затем они, видимо, и вовсе возомнили, что не найдется на Заставе такой герой, что против них пойдет. Вот и не было на бывшей автобазе ни одного часового. Ох и плохо же кончится подобная халатность! Потерять бдительность в Зоне равносильно отсроченной смерти. Проще было только довериться опытному стакеру или просто прыгнуть в аномалию или в когти охочего до человечьей плоти мутанта.

Однако стоило таинственному наблюдателю пробежаться глазами по пустым оконным проемам, как в его светлую голову закрались сомнения. Перед ним нарисовался вполне закономерный вопрос: а не ушли ли мародеры с этого АТП-которое-не-тянет-на-АТП? Или они просто слишком хорошо прячутся? Проверять в одиночку не хотелось – слишком уж высок шанс получить свинцовый гостинец и экспериментальным путем выяснить, существует ли загробная жизнь. Вдвоем – тоже весьма рискованно, даже если у одного в наличии грозный РПГ-7. Вот наблюдатель и схватился за прикрепленную к разгрузке рацию, медленно опустив бинокль.

– Либо эти ублюдки слиняли, либо они просто охрененно шкерятся, – сообщил он, нажав кнопку активации. – Никого не вижу.

– Принято, Леший. Идем к вам.