In carne

— Где? Да здесь, на Земле. Занимался своими привычными делами. Устраивал беды. Чем еще злу заняться? Али Шер старомоден. Мы с ним, некогда явившиеся на Землю двигателями прогресса, дали нужный толчок цивилизации. На этом наша роль была исполнена. Можно было уходить обратно или оставаться здесь. Отдыхать, почивая на лаврах. Наблюдать, какие плоды приносит однажды брошенное нами семя… Только я это давно поняла, потому и полностью переродилась, а братец… Брат продолжает гнуть свою линию. Никак не успокоится. Земная цивилизация меж тем уже настолько окрепла, что ради собственного развития ей не нужно никакого зла. Достаточно любопытства и потребностей, это любопытство удовлетворяющих. И потом, в душах людей живет столько собственного зла, что оно само их рано или поздно уничтожит. Или укрепит. Да, да, это наш вам древний дар. Дело, как говорится, сделано. И сделано давно. Причем, на совесть. Не находите? Вот что мне с ним делать?

— С кем? С Али Шером? — спросил Шура.

— С ним, — кивнула Морта. — Можете не отвечать. Вопрос риторический. Хоть и болезненный. Творец, вон, тоже никак не угомонится. Шлет и шлет на Землю своих инклюзоров, которые должны охранять Али Шера. И стеречь от людей меня. Разве не смешно? Да и Камень под шумок прибрать к рукам. А как же — такое сокровище! На Земле такому не место.

— Творцом вы называете Бога? — улыбнулся Стрелин.

— Ваш Бог — это всего лишь совокупный разум Земли и населяющих ее душ, — ответила Морта, улыбнувшись в ответ. — Он вполне живой, но нематериальный. Правы те, кто говорит, что Бога нет. Как правы и те, что считают, что Бог есть. Это величайший парадокс, но это правда. Творец же… Творец — сущность вполне материальная. Он живет в некоей огромной сфере в ближайшей параллельной реальности. На границе вселенных. В свое время он принес на вашу планету жизнь, он же показал нам с Али Шером и путь сюда. Но на этом дело ограничилось. Творец творит. Миры и цивилизации. Это его выбор — навыков и умений бессчетное количество. Срок жизни Творца невероятно долог. Не удивлюсь, если кто-то скажет мне, что он вовсе бессмертен… Да, будь рядом с ним Инкарнатор, созидание шло бы легче. Без того процента брака, что есть сейчас. Но Камень — личность. И он сам вправе решать, где ему жить. Кажется, у людей это называется свободой выбора? Вы б хотели, Александр, чтоб вас ее лишили?

— Ни за что на свете, — вполне серьезно ответил Шура.

— Вот. И он не хочет…

Морта замолчала. Подвинула к себе блюдо с закусками, отхлебнула вина. Шура тоже наконец-то доглодал гусиную ногу. Удивительно, столько времени прошло, а та даже не остыла.

— То есть вы, Морта, сделали так, чтобы мы явились к вам послушать эти истории? — первым заговорил Стрелин.

— И да, и нет, — ответила Морта. — Дело в том, что я хочу попросить вас с Тио об одной услуге… Нет, вы можете и отказаться, я все пойму.

— Вы скажите, о чем речь, а мы уж решим, — сказал Шура. — Не вы ли говорили недавно о свободе выбора?

Морта улыбнулась.

— Хорошо, — кивнула она. — Понимаете, я тут в некотором роде нахожусь в заточении, сама исполнить многих вещей не могу… В общем, нужно ненадолго проникнуть в прошлое — время и место я знаю, схватить там Али Шера и доставить сюда, в центр Мира.

— Только и всего? — саркастически усмехнулся Стрелин.

— Только и всего, — обезоруживающе улыбнулась Морта. — Если согласны, Инкарнатор отправится с вами. Он поможет.

— Ты как, Тио? — повернулся Шура к Петеру.

— С тобой хоть сквозь землю, — ответил Мужик.

— Когда отправляемся? — вновь спросил Стрелин у Морты.

— Немедленно, — ответила та. — И да, еще одно. Ничего и никого не бойтесь. Страх может пошатнуть вашу веру и ослабить души. Тогда… Тогда вы останетесь там, в прошлом. Причем, навсегда… Ну как, остались сомнения?

— Не надо задавать таких вопросов, — подал голос Петер. — Мы лучше пойдем. Где машина времени?

— Вы в центре Мира, милый мой Тио, — улыбнулась Морта. — Здесь не нужны машины. К нужному выходу я вас провожу. А ты, Пэрта, — хозяйка обратилась к Анжелике, — обязательно дождись меня здесь. Я скоро вернусь. Поверь, милая, мне есть, что тебе предложить…

Камень о камень

Поздней осенью в Петербурге неуютно. Мягко говоря. С неба то снег сыплет, то холодный дождь идет. Слякоть с морозцами постоянно меняют друг дружку. И грязь такая, как в распоследней провинции. Не скажешь, что столица, пройди с полверсты хоть налево, хоть направо от величественных дворцов и храмов, туда, где живут людишки поплоше — без титулов, чинов и званий. Да и у хором не всегда пути вычистить получается. То ли мороз, то ли слякоть. В общем, на улице гадко.

Город-то винить не след, хороший город. И человече, его заселившие большей частью добрые, с головой и руками… Вот только место гнилое. Царем Петром выбиралось оно вовсе не для комфорту, а исключительно из-за стратегичной важности. О как! Чтоб шведу грозить, немцу всякому — мол, Балтика, она теперь тоже наша. И не теперь, кстати, а снова. Так что, смотрите у нас, вороги! Не бедокурьте…