Индия. 33 незабываемые встречи

Чернее небо, гуще тучи,
Смертелен нестерпимый зной,
И ожиданья пресс могучий
Висит над сжавшейся страной.

Так день и ночь, невыносимо,

Все тело полнит странный звон
Надежды – не пройдет ли мимо
До боли нужный всем муссон?

Но вдруг – как взрыв, как конский топот —

Горячих капель рухнет гром
И встанет бешенство потока
Непроницаемым стеклом.

Железный лист трясет кулисы,

По пояс рикши в кипятке,
И поплывут, оскалясь, крысы
По мутной улице-реке.

А после – все зазеленеет,

Все прорастет, все расцветет!
И в небе радугой повеет!
И снова Солнце все сожжет.

Стихи, записанные в поезде Калькутта – Мадрас («Корамандельский экспресс»)

Проехан мост…

Игорь Северянин

С чего бы Игорь Северянин?
Откуда вдруг он всплыл во мне?
Весь тот же – нежен и жеманен,
Как гейша старая.
В окне
Сквозь промельк балок – Годавери,
Струится течь, мелькает ширь.
Зачем на юге нужен север,
Кому – незрячий поводырь?

«Король поэтов». Пошлый гений.

Но смыл он, пеной воспаря,
Аи поэз, вином творений,
Юг, поезд, Индию, тебя,
Мои рифмованные страсти,
Мой стихотворческий запой,
Мое двусмысленное счастье
Весь мир отождествлять с тобой.
Чужие строки повторяю,
Пустею на глазах душой
И изменяюсь, изменяя
Себе с поэзией чужой.

Пусть «кокотессы – виконтессы»

Манят меня в его сирень —
Корамандельскому экспрессу Качать нас ночь, стучать нам день.

«Ночь – душнее, чем темное иго татар…»

Ночь – душнее, чем темное иго татар,
Развалилась, как щенная псина,
Только изредка трогая влажные лбы
Языком раскаленного ветра.

Я сижу на балконе и медленно жду Хоть какого-нибудь, только чуда

И, тупея от скуки, бездумно тяну
Лимонад с ослепительным льдом.

Мой высокий зеленый стакан

Весь покрылся испариной тонкой,
Словно страшно ему за меня,
За мое охлажденное горло.

Предо мною – стена, и желтеет окно,

Зарешечено листьями пальм,
А в окне силуэты каких-то людей,
Неизвестная чуждая жизнь.

Я сижу и тоскую по холоду льда —

Не в стакане, а в тысячах рек,
О далекой стране, о прошедших годах,
И немножко о людях в окне.

Рыцарь Шива

Калькуттский нищий, бородатый,
Косматый, с мискою как щит,
Бредет, неся лохмотьев латы,
И, встав под окнами, кричит.

Он громко требует, не просит,

Он знает, час пришел уже,
Ему сейчас монетку бросят
С балкона в третьем этаже.

И, подождав, в жаре угарной,

Чтоб вопль нищего затих —
Сомкнут ладони, благодарны,
Что Бог послал его для них.

«Нет святого без прошлого…»