Индия. 33 незабываемые встречи

«Нет святого без прошлого,
Нет грешника без будущего»
Свами Локешварананда

Повторяя священные мантры,

Смыв аскезой мирские дела,
Все ж рисуют монахи Аджанты Обнаженных танцовщиц тела;

Измочаленный сладостной битвой,

Распластавшись на ложе крестом,
Шепчет грешник святые молитвы,
Шепчет в небо – и плачет притом.

Дух и тело – как черное с белым?

Человече, ты – ангел? иль бес?
И Всевышний на рук Своих дело
С состраданием смотрит с небес.

Перегрелся

Я сижу посреди перекрестка
В позе лотоса, как пилигримы,
С моей гривой не сладит расческа,
Бородой я от взглядов хранимый.

Я сижу и слежу напряженно

За потоком людей на дорогах.
Медитирует? Прокаженный? —
Они думают мимоходом.

Кто в тюрбане, кто голый как в бане,

Кто с канистрами на коромысле,
Ходят нищие, бабы, крестьяне,
Бродят в поисках правды и смысла.

Я сижу на песке, как прикованный,

Упустить ни детали не смея,
Цветом лиц и одежд зачарованный —
Лищь затылок болит все сильнее!

Ожидаю я Знаки Нездешние.

На глазах от жары позолота.
Вон проехал на крысе Ганеша, —
Значит скоро случится что-то!

«Когда-нибудь, лет через двести-триста…»

Когда-нибудь, лет через двести-триста,
Вернусь я в мир – на новые года,
И вздумаю наведаться туристом
В знакомые сегодня города.

Названья те же, но иным все стало —

Под куполом прозрачного стекла
Нет старых улиц, нет – в дыму кристаллов —
Ни Эйфелевой башни, ни Кремля.

Париж, Москва – узнать хотя бы что-то,

Но ничего найти в них не берусь;
Тогда на струях мысле-звездолета
До Индии в момент я доберусь.

А там все то же – строго вздернув бровки,

«Вам, как всегда, самосу с сыром сэр?» —
Мне скажет миловидная торговка,
Лоточница на Bharatendu-square.

И снова нищий мне протянет лотос

Как будто дань единству и родству,
И за меня жрец разобьет кокосы
И поднесет их в нише Божеству.

Зоопарк в ю. Индии