Инженеры обречённости (СИ)

- Да? – я удивлён, – а где там? Может, мы соседи?

Она называет улицу, и я, произведя в голове нехитрые подсчёты, делаю признание:

- Да, знаю… там недалеко находится наша музыкальная студия.

- Студия?

- Да, мы с моей рок-группой там репетируем.

- Ты играешь в рок-группе? – Она поворачивается ко мне, забыв про договор, и теперь жадно ждёт подробностей. – Ты играешь на гитаре? Или на ударной установке?

- Нет, - качаю я головой, - я пою.

- Ты поёшь? Я хочу послушать.

Конечно, самое простое было бы спеть ей прямо сейчас, но я сдерживаюсь.

- У нас есть страница в интернете, - я диктую ей адрес. – Посмотри, послушай, буду ждать твоего приговора.

Она в предвкушении закусывает губу и старательно записывает адрес.

- Ладно, - стараюсь я вернуть нас к работе. – Что там с договором?

Мы одновременно тянемся к кнопке на клавиатуре и на мгновение соприкасаемся пальцами. И тут же, будто испугавшись этого мимолётного и, казалось бы, такого незначительного контакта, отдёргиваем руки. Илона замирает и через секунду, пробормотав какие-то извинения, вскакивает со стула и уносится из кабинета. Я непонимающе остаюсь сидеть на месте. Я сделал что-то не так? Жду её пару минут, но она не возвращается. Делать нечего, плетусь на своё место. Там принимаюсь за работу, неосознанно потирая палец, кожа которого горит огнём. Вглядываюсь в экран, но не могу разобрать ни слова, а в голове только мысль о том, что же такого случилось, что она убежала. Я уже собираюсь отправлять договор назад страховому агенту, чтобы оформил всё как следует, когда раздаётся звук хлопающей двери и противный голос Алекса:

- Илона, хотел тебе сказать, что тебе очень идёт красный цвет, womаn in red.

Я не слышу, что она отвечает, но меня как будто отпускает и, как по волшебству, перед глазами возникает вполне читаемый договор, который я только что чуть не отправил на доработку…

Она

Господи… простое прикосновение пальцами – даже не полноценное рукопожатие – пробило меня как удар высоковольтного электричества. Оставив непонимающего Марка сидеть на месте, я убежала. Курить и злиться. И пытаться понять, что же произошло. В принципе, это был наш первый телесный, если это так можно назвать, контакт. Всё, что происходило в моих снах, я не считаю… И меня моя же реакция ужасно испугала. А что же будет, если… Я зажмуриваюсь и запрещаю себе об этом думать. Ничего не будет. И думать о таком не смей!

Кое-как придя в себя, возвращаюсь в офис и, собравшись раньше времени, ухожу домой. Мне нужно время, чтобы прийти в себя. Муж в командировке, значит, я могу спокойно, не мучаясь угрызениями совести из-за того, что уделяю когда-то любимому человеку мало времени, заняться тем, чем хочу.

Я захожу в интернет и нахожу страницу группы, в которой поёт Марк. И на вечер выпадаю из реальности. Этот парень полон сюрпризов. Я могла бы представить себе его, играющим на гитаре, поющим в компании друзей, но видеть его на сцене отрывающимся под настоящий рок – это очень неожиданно. Песни мне приходятся по душе, потому что я люблю такую музыку. Я начинаю искать возможность скачать их, но не получается. Но я не переживаю, в конце концов, завтра я увижу солиста и попрошу все, так сказать, от первоисточника. Спится в этот день очень легко. Мне кажется, я прикоснулась к такой области его жизни, где мало кто бывает. Ну, из наших коллег, по крайней мере. А я вроде как избранная.

С утра быстро переговорив с мужем по телефону, я, сломя голову, несусь на работу. С отчётом, за новыми впечатлениями, эмоциями, хотя иногда мне кажется, что я не выдержу ещё большего эмоционального накала. Между нами будто протянуты оголённые провода, которые находятся под огромнейшим напряжением и каждое неосторожное прикосновение чревато маленьким взрывом. Вот только разрушительная сила этого взрыва неизвестна…

Нахожу я Марка, как и всегда в последнее время, на кухне.

- Ну что? Послушала? – в его глазах любопытство.

- Да, - киваю я. – Мне понравилось. Я хочу эти песни себе. Ты меня опять удивил…

- Опять? А когда я тебя уже удивлял?

Я закусываю губу:

- Каждый день…

И больше ничего объяснять не нужно. Всё понятно без слов.

- Хорошо, - произносит он, - установи себе на телефон программку «whatsapp», я перешлю тебе все песни.

Я радостно киваю и, подхватив его кружку с латте – ну иногда же мне позволительны шалости? - уношусь на место. Вот программа установлена, я пишу ему письмо:

«И что?»

В ответ он присылает мне свой номер телефона, по которому я должна найти его в этой программе.

Пару минут я размышляю, но потом авторизую его, давая тем самым ему и свой номер. А потом откидываюсь на спинку стула и пишу:

«Знаешь, так меня ещё на телефон не разводили».

«Знаешь, я тебе ещё не простил первого латте», - пишет он в ответ.

Целый день мы, уже традиционно, заняты не работой, а пересылкой песен. Одна мне особенно понравилась, и я его спрашиваю:

- А можно я использую эту песню в одной своей истории?

- Какой истории? – заинтересовывается он.

- Ну… ты пишешь песни, я пишу истории… – смущаясь, в ответ пожимаю плечами.