Инженеры обречённости (СИ)

Мы разбираем какой-то составленный до одури безграмотно договор, но это абсолютно меня не бесит, как было ещё некоторое время назад. Главное, что я рядом с ней. Вдыхаю запах её парфюма: он с лёгкой лимонной ноткой, но в то же время и сладкий. Интересное сочетание и безумно ей подходит. Уже опьяненный этим запахом, я откидываюсь на спинку стула и, для верности сжав руки в замок за головой, диктую её сообщение для агента.

- Марк, - хнычет она, - ну не гони так! Я уже забыла, что надо писать в начале! Не забывай, я же девушка, я не могу сразу и много всего запомнить!

- Странно, - бормочу я задумчиво, - все девушки, которых я знаю, ничего так быстро не забывают…

- Хм, - она поворачивается, глядя на меня через плечо, и произносит: – А как же исключения?

Я смотрю в её синие глаза и понимаю, что вот верное слово. Она исключение. Моё исключение. Потому что если так уж разобраться, в ней собралось всё, что мне раньше не нравилось в женщинах, а в ней я это просто обожаю…

Не справившись с порывом, я протягиваю руку и поддеваю пальцами прядь её волос, выкрашенных в бордовый цвет:

- Исключение, ты была у парикмахера, пока меня не было?

Наверное, это странно звучит, но она не показывает вида.

- Да… перед Новым годом. – А в глазах мелькает укор.

И я его понимаю. «Когда тебя рядом не было». Почему-то я, раньше не выказывавший никаких талантов к тому, чтобы понимать, что думают и чувствуют другие, сейчас остро ощущаю её. Её мысли, её переживания, её печали.

- Но теперь я здесь… – шепчу я и уже громче добавляю: - Пойдём курить?

Она кивает, и мы отправляемся в курилку. Я вообще курю очень редко, а на работе меня и вовсе никто никогда с сигаретой не видел. Ну и что. Раньше у нас на работе и её не было.

Мы стоим у огромного окна, она прижимается спиной к горячей батарее. В принципе, тишина не напрягает, мне даже приятно с ней молчать, но у нас слишком мало времени, а узнать о ней хочется каждую мелочь. И ей рассказать о себе каждую мелочь. Вообще, меня такая перспектива раньше всегда пугала - рассказывать о себе что-то лишнее и личное. А сейчас я готов себе рот зажимать, чтоб нескончаемым потоком не выплёскивать на неё информацию. Завожу какой-то бессмысленный разговор, но он поворачивается так, что мне приходится упомянуть свою бывшую.

Илона поднимает голову и спрашивает:

- Почему она стала бывшей?

Чёрт, как-то не готов я к таким вопросам и в другой ситуации возмутился бы вторжением в личную жизнь, но сейчас даже мысли такой не возникает.

- Ну… я принял решение с ней расстаться… Из-за любви…

- Ты полюбил другую? – поднимает она вопросительно бровь.

- Нет… я разлюбил её. Понимаешь, я не могу жить с кем-то без любви. Мне необходимы чувства… Я вижу семьи своих друзей, которые живут годами со своими женами, подругами, не испытывая той любви, что была в начале… Есть привычка, привязанность, но не любовь.

Она смотрит на меня, склонив голову на плечо:

- Ты веришь в любовь… А разве она существует?

Я утвердительно киваю – да.

- А мне кажется, что нет… Ты прав, какие-то чувства есть, но мне кажется, есть только влюблённость, когда вы только знакомитесь, узнаёте друг друга… Всё кажется таким новым, завораживающим… а потом уходит… – Она рассказывает, не отводя взгляда от окна. – Конечно… когда встречаешь человека и думаешь, что это твоё настоящее, ты не думаешь о том, что через пару лет перестанешь испытывать к нему хоть что-то… Поэтому, - подводит она итог, обращая на меня взгляд с улыбкой, - я не верю в любовь.

- А во что?

- Я верю в страсть… Знаешь.. в такую, всепоглощающую. И это тоже чувство…

Я вспоминаю старую запись из своего интернетного блога, которую сделал пару лет назад.

- Страсть… Но разве страсть не разрушительна? Не опасна?

- Нет, - качает она головой, - она может сводить с ума, но она… настоящая… Я не знаю, может быть, это у меня так, но мне необходима страсть. Конечно, можно жить и без неё, как … – она запинается, а потом продолжает: - Но с ней жизнь становится полнее. Я позволяю ей собой управлять, потому что только тогда чувствую, что живу…

- А сейчас ты жива? – спрашиваю перехватившим от волнения голосом.

Она несколько мгновений медлит, будто на что-то решается, а потом поднимает на меня синие глаза и одними губами произносит:

- Да…

***

Дни несутся со скоростью реактивного самолёта, приближая нас к концу февраля. Я стараюсь не думать об этом, пытаясь как можно больше времени проводить с ней. И она отвечает мне тем же. Наши утренние встречи на кухне стали своеобразным ритуалом. И честно сказать, теперь мне абсолютно наплевать, что она замужем и у меня когда-то были принципы не лезть на чужую территорию. Сейчас я даже представить себе не могу, как жил без неё раньше. Как жил с другой женщиной, свято веря, что это навсегда. Под любым предлогом я иду к ней, пытаюсь что-то выяснить, чтобы привязать её к себе ещё сильнее. Наверное, такая перемена в наших отношениях ни для кого в офисе не осталась секретом, но мне плевать. И насколько я знаю, ей тоже.

- Где ты живёшь? – спрашиваю я как-то.

- В районе Эренфельда, - отвечает она.