Ирано-таджикская поэзия

Когда мы в ярости, когда больны мы гневом,
Что может быть стихов целительней и краше?

Прохладный ветерок приносит нам отраду,
От пламени пиров светлеет сердце наше.

Рубиновым вином утешь меня, о кравчий,
Из жбана мне налей – найду забвенье в чаше.

* * *

Если туча над твоим гордым стягом проплывет,
Если волны твоего благородства забурлят,-

Хлынут на твоих друзей золото и жемчуга,
А на недругов твоих ниспадут песок и град!

Все, что видишь, все, что любишь, недостойно мудреца,
Зелень, и миндаль, и вина – нет им счета, нет конца!

Мир – змея, а честолюбец – ото тот, кто ловит змей,
Но змея от века губит неудачного ловца.

* * *

О время! Юношей богатым, светлоречивым, ясноликим
Сюда для службы он явился на гордом скакуне верхом.

Ну, а понравится ль он шаху, когда спустя десятилетья
Он возвратится нищий, старый, проделав дальний путь пешком?

* * *

Просителей иные не выносят,
Не выслушав, на полуслове бросят.

Ты слушаешь, но выслушать не в силах,
А каково же мне, который просит?

Когда цветет тюльпан – вино прекрасно,
Тюльпан расцвел – вино тебе подносят!

* * *

Ожесточась, изгнал я из дому тебя,
И на тебя свои грехи я перенес.

Как только ты ушел из дома моего,
Я пролил кровь из глаз. Но знаешь, в чем вопрос?

Мне странно, я дивлюсь поступку своему,
Мне горько, мне смешно от этих жарких слез.

* * *

Ты – лев, который стал потомком дива,
Ты – лань, ты чащи горные тревожишь.

Ты – солнце: быстрота твоя такая,
Что атома быстрей промчаться можешь.

* * *

Ты на доске, где моют мертвецов,
Недвижная, лежишь ты на спине.

Смотрю, опали груди у тебя,
Не вьются кудри… Плачу в тишине:

Я старым был, я был уже седым,
Когда ты молодость вернула мне.

* * *

Все сыплет, сыплет град из черной тучи -
Слетают звезды на холодный прах.

Ты можешь поскользнуться, это верно,
Но все же устоишь ты на ногах.

* * *

О Мадж, мои стихи читай, ты их постиг:
Я – разум и душа, ты – тело и язык.

Мы будем пить вино и целовать подруг,
Для наслаждения мы изберем цветник.

* * *

Ты любишь стан подруги круглобедрой,
Пьянящие глаза шалуньи смуглой,

Ячменным хлебом ты пренебрегаешь,
Ты тянешься к лепешке пышной, круглой.

* * *

Сынок, для злого мира мы сделались добычей,
Смерть – ворон, мы же – пташки: нет хуже доли птичьей!

В непрочном этом мире все, что цветет, увянет.
Смерть в ступе истолчет нас: таков ее обычай.

* * *

Как жаль, что отпрыск неразумный
Рождается от мудреца:

Не получает сын в наследство
Талант и знания отца.

* * *

Для сада разума – ты осень,
Весна – для цветника любви.

Меня любовь зовет пророком -
Творцом любви себя зови.

* * *