Искусник

– Ну, Антоном Павловичем его еще рановато звать, тридцатника не стукнуло пока… – майор потер ладонями колени, словно отрабатывая стариковскую привычку. – Тошу я знаю давненько. Родители у него погибли оба, когда он в ясли ходил. Жил с бабушкой, пока старая не померла. Попал в детдом. Конечно, приют, он и есть приют, но директрисса женщиной была душевной, детей любила. В принципе, именно она и настояла, чтобы Антон по искусству пошел – рисовать он с малых лет умел. Во-от… Тоша потом раза два в детдом наезжал – просто так, в гости, хоть от нас и таился. Когда ему восемнадцать стукнуло, Антона прописали в бабкиной комнате – у нас, в коммуналке…

– Простите, что перебиваю, Роман Иванович, – заторопился Бобков, – жилищные условия ваши мы улучшим, и очень скоро! Всё, всё! И очередь подошла, и вообще…

– Да вы знаете… – пожал плечами Еровшин. – Я как-то и привык. Тем более, что соседи у меня замечательные, живем дружно. Хотя… – он заулыбался. – От личного санузла не отказался бы!

Посмеявшись, оба смолкли. Филипп Денисович молчал в благожелательном ожидании, а Роман Иванович собирался с мыслями.

– Антон мне понравился сразу, – проговорил майор задумчиво, – пусть даже и ощущалась в нем этакая слабинка. Его забрали в армию, после дембеля Тоха поступил в институт имени Репина, на факультет живописи… А через три года учебу бросил.

– Ага… – затянул Бобков, подобравшись. – Ага…

– Не знаю уж, – Еровшин покачал головой, разводя руками, – может, та самая слабинка сработала, или новые друзья с панталыку сбили, а только все кувырком у Антона пошло. Пить начал, несколько раз огребал по пятнадцати суток… Под новый год, вообще, то ли подрался, то ли побили сильно – месяц провалялся в больнице. И… Вот уж не знаю, что там такого происходило, а только выписался Тоха другим человеком.

– Вот как? – задрались брови Бобкова.

– Именно так, Филипп Денисыч! Чувствуется в нем сила. Антон бросил пить, на работу устроился, навел порядок и в комнате, и в своей жизни, вплотную занялся живописью. И ведь он по-настоящему талантлив! Вон, и выставки у него… С девушкой встречается, говорит – невеста. Соседки мои всё уже прознали – вроде бы внучка одного старого художника, он Антону свою мастерскую сдает. Вот так вот. Выправил жизнь, можно сказать.

– Очень, очень интересно… – затянул генерал-лейтенант, и встрепенулся. – В таком случае, Роман Иванович, представьтесь товарищу Пухначёву в своем новом качестве. Пусть привыкает к вашему пригляду. И вообще, будьте к нему поближе уже сейчас, общайтесь… Ну, вас учить – только портить! Любопытно, знаете ли, очень любопытно, о чем же «девяточка» умолчала…

Москва, тот же день, чуть раньше

Укромных мест для снайпера нашлось всего два – либо на крыше здания, что стоял наискосок от дома Брута, либо на пятом этаже новостройки напротив.

Я выбрал стройку. Выстрел прозвучит уж слишком громко, перепугает многих. Могут и милицию вызвать. А строители…

Тут и кран, и бульдозер, и компрессор! В их шуме-гаме даже очередь из автомата затеряется.

Припарковавшись поблизости, я пробрался через щель в дощатом, грубо сколоченном заборе, окружившем стройплощадку, и кругом обошел вагончики СМУ, где мужики усиленно дымили, собираясь на раскомандировку.

Возводимый дом резонировал, впуская в себя звуки снаружи – ни окон, ни дверей. Ни перил… Повсюду серый бетон, где-нигде заложенный небрежной кирпичной кладкой.

По стеночке я взобрался на пятый этаж. Оконный проем с лестничной площадки открывался удачно – прямо передо мной, чуть пониже, виднелась кухня олигаршонка. За раздернутыми занавесками белели холодильник и мойка. Висячие шкафчики заклеены «переводилками». На столе, смыкавшемся с подоконником, куча немытой посуды. Тяжко Брутику без горничной, без кухарки…

Посматривая и прямо, и вокруг, я достал карабин. Увесистый «Тигр» приятно оттянул руку. С клацаньем зарядил. Движеньем пальца перевел на «О», глянул в прицел. Кухня приблизилась рывком.

Высветился белый кафель у раковины, темно-коричневый, местами подранный линолеум на полу, за окошком в ванную виднеется начатая пачка порошка «Лотос». А вот и наш герой пожаловал…

Сердце у меня заколотилось, я лизнул сухие губы – не каждый день идешь убивать. Присмотрелся в оптику: а Брут явно не в духе.

Натянув черные треники с пузырями на коленях, выпустив поверх майку, он приглаживал пальцами встрепанные волосы, и хмуро осматривался. Поболтал пузатым электрочайником – есть ли вода – и воткнул вилку в розетку. Достал брусок масла из холодильника, вынул полбатона из белой эмалированной хлебницы…

Я плавно повел стволом, ловя Брута в перекрестье паутинных линий. Сейчас… Нет, рано. Слишком тихо.

Враг мой сновал по кухне, организуя завтрак, и тут строители, притихшие было, заголосили снова, покидая вагончик, захохотали, подкалывая бригадира. Тот добродушно огрызался…

«Ну же… Ну…»

Оглушительно, как пулемет, зачастил стартер бульдозера. Обрадовавшись и напугавшись одновременно, холодея и потея, я прицелился. Дизель бульдозера взревел, заглушая хлесткий удар выстрела.

– Т-твою… – зашипел я.