Если бы я была любовью, мне было бы неприятно и непонятно, почему меня, такую чистую, глубокую, спокойную и милосердную, бесконечно таскают то по каким-то разборкам, то по психбольницам, то вообще, нацепив на знамя, волокут на полномасштабную войну. Бьет — значит любит, стреляем по тем, кто нам не очень нравится, — из любви к родине или религии, уничтожаем себя и свою жизнь — во имя любви, бегаем с ножом за тем, кто обманул, — это ж все потому, что сильно-сильно любим.
Мы с вами привыкли прикрывать любовью любой косяк, как по отношению к другим, так и к себе.
Я сломал тебе нос? Прости, но это ведь из-за того, что так люблю тебя. Впадаю в эмоциональный ад и грызу плинтус, если ОН поговорил со мной не тем тоном? Это все любовь. Планирую убийство соперницы? Так ведь это из-за любви. Вы разошлись, и ты поставила крест на своей жизни? Все правильно, детка, это ведь любовь! Как удобно все мы устроились: твори, что хочешь, терпи, что хочешь, унижайся, убивай себя, культивируй психические расстройства — все ж ради любви, а следовательно, вполне оправдано.Уж конечно, не доставляло бы мне радости то, что меня уравнивают со страданиями и болью. Нет, ну правда, кому это понравится? Когда ты вся теплая, мягкая, уютная, а тебя хватают и начинают обматывать колючей проволокой. Ведь какая любовь без мучений, рассуждают многие из нас. Да никакой! Чем больше жертв, страданий, переживаний, вложенного терпения и вынесенных мук — тем больше, по этой дикой логике, сила ее.
Позвольте, спросила бы я на месте любви, так чего вы хотите? Чтобы было красиво, просто, уютно, светло и счастливые единороги на лужайках перед сапфировыми озерами, или все же чтобы зашкаливал адреналин, однорогие регулярно объедались белены и гоняли вас по грязным лужам, поддавая хороших пинков и оставляя шрамы?
Любовь не должна приносить боль. Грусть, светлую печаль, меланхолию — да, вполне, особенно если она кончается или покидает нас. Но не душераздирающие страдания, в которых мы тонем, как в болоте, теряем себя, приносим на алтарь выдуманных отношений свою личность, время, жизнь в конце концов. В ней, настоящей, правильной, все просто и ясно как дважды два. А все остальное — от лукавого и его адских игрищ. Любить и терпеть что-то — это разные вещи. Ведь никто не запрещает вам испытывать сие теплое чувство к человеку и при этом держаться на расстоянии, так как он вас обижает, унижает и морально давит? Любите сколько влезет, мечтайте, витайте в облаках, только себя при этом калечить не надо. Не можете из-за любви к кому-то ушедшему заметить кого-то нового? Так расширяйте границы своего сердца. Это ведь только от вас зависит, сколько людей туда влезает. Вот в этой комнатке живет один, а вот сюда поселим другого. Ведь любовь не сужает наш мир, а, наоборот, его расширяет.
Мы с вами постоянно ждем, да что там ждем, требуем от любви каких-то чудес. То мудака нам в принца преврати, то реши все проблемы выбора (если любит, то чего не разводится), то спаси от уныния и невозможности существовать с самим собой. Почему-то мы решили, что любовь способна творить историю, управлять людьми и их судьбами, выносить непростые вердикты и превращать какашку в цветочек. Кто-то когда-то внушил нам мысль о том, что любовь способна разрулить все беды и проблемы и именно она является основой вожделенного «долго и счастливо».
Так вот, друзья, новости плохие. Любовь не гарантирует ровным счетом НИ-ЧЕ-ГО. Не в ее власти расправляться с человеческими демонами, не может она одна отвечать за качество отношений, и уж тем более никак не в ее силах залечивать наши травмы. Она сводит нас вместе, благодаря ей нам хорошо и круто рядом друг с другом, она создает основу, из которой мы можем что-то создавать. А вот что мы вырастим из нее — уже только в нашей власти.
Спаси меня
В детстве я очень любила мультик про Питера Пэна. Легкий, беззаботный и простой как три копейки мальчишка забирал замороченную всяческими «должна» и «нужно» Венди в волшебную страну, где дети всегда остаются детьми, и даже самые страшные битвы с пиратами проходят как-то забавно и шутя.