Истории с другой стороны

Нечасто получается делать записи. Большую часть времени мы просто идём вперёд по этим Богом забытым лесам в поисках сами не зная чего. Точнее есть один человек, который знает, но он предпочитает всё это время хранить молчание. Это мой отец. Это его уверенная поступь ведёт нас всё глубже и глубже в эти дремучие и глухие леса посреди совершенно неизвестных нам земель. Я даже не знаю в какой стране мы находимся! Лихорадка отняла у меня эти воспоминания. Мы на континенте? Или может мы на огромном острове? Герхардт говорит, что вроде бы мы где-то в глубине Восточной Европы, но старик не уверен. Моя сестра в наших коротких разговорах тоже упоминала об этом, но тем не менее она тоже сомневается. Я попытался спросить у остальных… Но оказалось, что никто толком не может объяснить где мы хотя бы приблизительно находимся. Это довольно занятное и, в то же время, пугающее явление. Словно всех нас в один момент поразил приступ амнезии, укравший из нашего разума все воспоминания о нашем месте пребывания. Стоит запомнить это на будущее.

Отец, по-прежнему, избегает любых разговоров со мной. Вчера перед отбоем он зашёл в мою палатку для того чтобы спросить о моём здоровье. Услышав ответ, он тут же молча вышел. Я не могу понять, что с ним происходит…

4 сентября 1846 года.

Сегодня произошло неожиданное. Я имел неосторожность оставить этот дневник на видном месте, когда отец неожиданно вновь решил посетить мою палатку. Вопреки моим страхам, он одобрил эту затею. Мы даже немного поговорили. Отец сказал, что ему искренне жаль, что он не смог быть рядом со мной во время болезни и он до сих пор винит себя за это. Это объяснило почему он так старательно пытался избегать меня. Отец был так поглощен подготовкой к экспедиции и её окончательной целью, что забыл обо всём на свете. Конечно же я принял его извинения. В конце концов он один из самых дорогих людей в моей жизни. Я всё ещё не могу понять, что будет дальше, куда приведёт нас этот путь, но отец сказал, что осталось совсем немного и скоро я всё узнаю…

Серж отвлекся на секунду. Бенедикт вопросительно взглянул на него.

– Это то что ты искал? – спросил старик.

– Пока непонятно, – покачал головой журналист. – Записи слишком старые и часть из них уже совсем нечитабельна, но возможно это даст нам хоть какие-то подсказки. Нет идей кому принадлежал этот дневник?

– Да кто ж его разберёт? – ответил старик, взглянув на портрет юноши на стене, за которым прятался тайник с дневником. – Хотя… – Бен подошёл поближе, чтобы получше разглядеть лицо на картине. – Даже не знаю… Там написано, что они куда-то шли по лесу, да?

Серж кивнул.

– Может это Артур? – задумчиво произнёс Бен, продолжая разглядывать портрет.

– Артур?

– Сын Маршалла старшего, – ответил старик. – Мэром тут был до перестройки. Это его сынок потом всё тут начал переделывать.

– Не понял… – удивился Серж. – Вы же говорили, что город перестроили лет пятьдесят назад.

– Ну да, – кивнул Бен. – А до этого тут мэром Артур был. Сын отца-основателя. Точно помню.