История болезни (документальная повесть) - часть первая

- За что, генацвале? – удивляется она.

- Доктор прилетал консультировать Дато, а лечу в Москву я.

- Такая видимо наша судьба. Тебе желаю вылечиться.

- И Дато, желаю выздоровления.

Она, молча кивает головой. Оглядев в последний раз палату, выхожу.

В приемном отделении руководство больницы, провожает московского консультанта. Мои сопроводительные документы, в руках Владимира Сергеевича. Скромно сижу на той самой кушетке, где при поступлении 24 ноября 1968 года, меня осматривал первый лечащий врач, Саушев Виктор Николаевич - ждем маму.

Запыхавшаяся от быстрой ходьбы, с узлами в руках, наконец, появляется она.

- Слава тебе, Господи, успела. И деньги нашла – Евсевьевы одолжили…

«Скорая» несется по разбитой дороге в аэропорт. Растопырив ноги, упираюсь в пол машины. Обеими руками крепко прижимаю живот, но все равно, кишки прыгают на каждой колдобине. Полчаса мучительной тряски, и мы останавливаемся возле одноэтажного здания. Не задерживаясь, в сопровождении сотрудника аэропорта, проходим на взлетное поле. Ровными рядами стоят «кукурузники» и большие самолеты «АН-24», а в стороне от них, замечаю маленький двухмоторный. Работник аэропорта останавливается, а доктор сворачивает к этому самолетику.

Спрашиваю:

- Владимир Сергеевич, мы на нем полетим?

- Да. Это наш санитарный самолет.

- Я еще никогда не летал.

- Боишься?

- Нет. Первый раз, и на таком красивом.

Завидев нас, летчик открывает дверь - опускает лесенку. В обшитую кожей кабину, забираемся по очереди. Доктор усаживается рядом с летчиком. Я и мама - на сплошном заднем сидении. Гудят моторы.

Летчик по рации запрашивает у диспетчера:

- Разрешите взлет?

В ответ, из закрепленного на его голове наушника, слышим скрипучий голос.

- «АН-14», взлет разрешаю.

Самолет выруливает на взлетную полосу. Смотрю в иллюминатор. Из под ног, земля убегает все быстрее и быстрее -вдруг стала удаляться.

Восклицаю:

- Мама! Мы летим!

- Летим, сынок. Дай Бог, чтобы с таким же настроением возвратились домой.

Лесопосадки, вспаханные и зеленые прямоугольные поля, овраги с речушками и дома-кубики сел, проплывают под нами. По дорогам-ниткам, медленно передвигаются подобно жукам - машины, по железной дороге гусеницей ползет поезд, а мы летим над ними. Неведомое мне ранее чувство превосходства, окрыляет.

Монотонный шум двигателей и покачивания самолета, убаюкали маму. Она, положив под голову узлы с нашими вещами, спит. Посмотрев на мирно «сопящую» мать, снова «прилипаю» к иллюминатору.

Наступили сумерки. Летим три часа - как не старался «упаковать» рану, выделения просочились. Обращаюсь к впереди сидящим:

- Скажите, нам еще долго лететь?

Владимир Сергеевич, оборачивается.

- Укачало?

- Нет. Нужна перевязка.

- Придется немного потерпеть. Подлетаем.

Действительно, впереди вижу море огней. Терплю, а пищеварительные соки «кушают» мою плоть.

Летчик, спокойно запросив посадку, вдруг кричит в микрофон:

- Какой еще круг!? У меня горючее на исходе – поворачивается к Владимиру Сергеевичу: - Не дают посадку. Занята полоса. Придется кружить.

Самолет резко накренился – прижало к двери. Мелькнула мысль: «Если откроется, полечу вниз без парашюта». Мама проснулась, одной рукой держит меня, другой ухватилась за поручень. Тревожно спрашивает:

- Падаем?

Дверь самолета закрыта надежно, и я спокойно повторяю слова летчика:

- Нет, просто кружим. Взлетная полоса занята.

Под нами ярко освещенные кварталы Москвы. Наконец, самолет выравнивается, огни посадочной полосы увеличиваются, легкая вибрация – посадка завершена.

От множества прожекторов светло, как днем. Выруливаем на стоянку, и пропеллеры останавливаются. Уши заложены, в голове не утих шум моторов, а к самолету уже подъехала «Скорая» - с удлиненной кабиной «Волга». Слегка укачало.

Девушка-фельдшер «Скорой», помогает мне и маме спуститься по установленной летчиком лестнице. Последним, выходит из самолета Владимир Сергеевич…

Мчимся по широкому освещенному проспекту, в бесконечном шумном потоке машин. Рядом мама и фельдшер. Доктор сидит впереди с водителем. Неожиданно, сворачиваем в тихий переулок.

Фельдшер констатирует:

- Приехали!

Мама интересуется:

- Куда приехали?

Девушка не без гордости поясняет:

- В институт скорой помощи имени Склифосовского.