История моего безумия

Я изложил часть истории, умолчав о том, что неизвестный утверждает, будто пишет мне из будущего. Такой сценарий выглядел правдоподобно: неуравновешенный поклонник хочет напугать знаменитость.

– Вы сохранили его послания? – спросил полицейский.

– Нет. Они… стерлись.

– Что значит – стерлись?! Кто их стер?

– Думаю, этот человек.

– Но как ему удалось?

– В этом все дело… Деннис считал, что он взломал мой компьютер и получил доступ к данным. Мой друг собирался проверить эту догадку.

Он полминуты обдумывал мои слова, потом спросил:

– У вас были причины злиться на господина Саймона?

– Конечно, нет! – оскорбился я. – Почему вы спрашиваете?

– Накануне гибели он, как вам известно, был на приеме и сказал друзьям, что вы… на грани срыва, и добавил, что вы его пугаете.

Легендарная «сдержанность» Денниса, его непреодолимое желание всегда всем все выбалтывать…

– Уходя от меня, он говорил что-то подобное, но потом все обдумал, позвонил и попросил принести компьютер.

Инспектор кивнул.

– В чем вы меня обвиняете? Ведь смерть Денниса – несчастный случай, так? – возмутился я.

– Мы в этом не уверены. На теле и подмышками есть следы и легкие гематомы, как будто тело переносили. Сейчас рассматривается другая версия – вашего друга могли накачать наркотиками и утопить.

Я онемел, представив себе жуткую сцену убийства.

– И вы… подозреваете… что это сделал я?

– Если это было убийство, злоумышленник попал в квартиру, не взламывая дверь. Насколько нам известно, дубликат ключей был только у вас. Кроме того, вы – единственный человек, о котором покойный накануне смерти высказывался в тревожных тонах.

– Это нелепо! – взорвался я. – Деннис был моим другом!

– Другом писателя, другом соседа. Но не того человека, каким вы изредка становитесь, когда вашим разумом овладевает безумие.

– Что за намеки? – ощетинился я.

– Узнав, что господин Саймон сомневался в вашем душевном здоровье, мы провели небольшое расследование. Многие свидетели заявили, что вы в последнее время вели себя странно. Сначала обращение к читателям на Фейсбуке, потом нелепая, немотивированная стычка с журналистом на приеме. Сами вы, похоже, напрочь об этом забыли.

– Кто вам рассказал?

– Не имеет значения.

– Это низко! – выкрикнул я.

– Ну вот, пожалуйста: секунду назад вы были мягким и спокойным, казались потерянным – и вдруг вышли из себя, – заметил он, явно пытаясь меня спровоцировать.

Робинсон озвучил одну из худших гипотез – ту, что наводила на меня ужас, ту самую, которая с недавних пор неотвязно преследовала меня.

– Я отказываюсь вас слушать, – произнес я неуверенным тоном и встал.

– Мы проверили ваш компьютер, – не обращая внимания на мои слова, сказал инспектор. – И не нашли никаких следов взлома.

Я онемел. Эта новость уничтожала мою последнюю надежду найти хоть какой-то смысл в этой истории.

– И что из этого следует? – спросил я, опускаясь на стул.

– Я не делаю выводов – только выдвигаю предположения. Какие? Могу поделиться. Возможно, никакого неизвестного, равно как и вируса в компьютере, никогда не было… то есть вы все выдумали. Но возможен и другой вариант: ваш аноним – реальное лицо, и именно он проник в квартиру господина Саймона, убил его и удалил из вашего компьютера следы своего вторжения. В этом случае он все еще на свободе и вряд ли уймется. Нападет на вас…. Или на вашу дочь.

Слова Робинсона произвели эффект, на который он, судя по всему, и рассчитывал. Страх прорвал плотину и нахлынул на меня, не давая дышать. Инспектор не сводил с меня глаз.

– Вы все мне рассказали об этом человеке?

Как ответить на его вопрос? Разве могу я признаться, что некий неизвестный утверждает, что он – постаревший на двадцать лет Сэмюэль Сандерсон? Полицейский наверняка решит, что это плод моей больной фантазии, но выбора нет, сейчас главное – защитить Мэйан и Дану.

Я начал рассказывать. Робинсон слушал и делал пометки – с невозмутимым видом, как будто привык к подобным невероятным историям. Когда я закончил, он поднял глаза и нахмурился.

– Вы мне не верите, – сказал я, чтобы прервать молчание.

– Ну… мы нашли в вашем компьютере текст, который вы послали вашему агенту и издателю. Сюжет романа, странным образом напоминающий эту историю.

– И что с того? – вскинулся я. – Да, я написал синопсис на основе случившегося. Имею право!

– Возможно.

– Возможно? Вы продолжаете думать, что я сумасшедший и путаю реальность с вымыслом?

– Мне хочется вам верить, господин Сандерсон. Давайте пока на этом остановимся.

Он встал, чтобы проводить меня до двери.

– Будьте осторожны и сразу звоните, если этот человек даст о себе знать.

* * *

Я чувствовал себя уничтоженным. На меня обрушился кошмар, повлиять на который нет никакой возможности. Обе версии Робинсона одинаково устрашающи. Одно из двух: либо преследователь реален и только что убил моего друга, чтобы скрыть следы своего вторжения в мою жизнь, либо… я безумен.