История вторая: Самый маленький офицер (СИ)

Молодой человек, казалось, сам был нарисован, даже скорее торопливо набросан углём. Небрежными движениями заштрихованы волосы, кое-как собранные в куцый хвостик, из которого всё равно всё торчало — будто торопился художник и, набрасывая причёску, удовольствовался несколькими беспорядочными штрихами. Чёрный — углём не получить иного цвета — джинсовый пиджак закрашен жирно, но так же беспорядочно, оставляя пробелы-складки. Набросок был выполнен на светло-бежевой бумаге — именно такого цвета оказалась загорелая шея над воротником. Молодой человек, почувствовав пытливый взгляд Сифа, уже оторвавшегося от разглядывания миниатюры, и не до конца понимающий — Заболотина, обернулся, открылись новые черты этого удивительного рисунка. Так же небрежно — весь портрет вышел небрежно, — двумя касаниями сделаны угольные брови на лице, под ними — лишь две жирные точки в обрамлении совсем небрежно намеченных ресниц. Ещё одна летящая линия — сжатые губы. Тени под усталыми глазами — словно случайно творивший этот живой портрет художник пальцем смазал ресницы. Нос с заметной горбинкой, почти крючком, очерчён резко, но тонко, повернутому вполоборота лицу он придает несколько хищный вид. Кожа лиц, в отличие от шеи, белая, хотя лето в этом году, вроде бы, наступило раньше сроков, да и весь молодой человек целиком — беспорядочные чёрные штрихи, складывающиеся при движении в сутулую фигуру, — не имел вида большого любителя свежего воздуха.

При виде русских офицеров, человек-набросок повернулся к ним целиком, линия рта сломалась где-то ближе к краю в подобии на удивление довольно вежливой усмешки.

— Чем могу быть полезен? — поинтересовался человек-набросок по-забольски. Заболотин отвечать не торопился, а Сиф молча пожирал молодого художника глазами. Он словно вдруг обнаружил, что страдает от жажды, и увидел перед собой ведро с холодной, щемящей зубы колодезной водой.

Художник оглядел мальчика — довольно равнодушно — потом вдруг нахмурился, беспокойные пальцы пробежались по отвороту пиджака. Линии-брови сошлись почти галочкой. Взгляд стал пытливым… и неверящим. Человек-рисунок словно в уме набросал портрет юного фельдфебеля, что-то прибавил, что-то убавил, сравнил с оригиналом и получил подтверждение шальной, бредовой мысли.

— Тиль? — сипло спросил Сиф, сам удивляясь своему голосу, так некстати пропавшему.

Художник вместо ответа и вместо своего вопроса просто ткнул пальцем в двух помощников командира на масляной миниатюре и ошалело перевёл взгляд на Сифа.

Мальчик так же молча кивнул, и художник наконец выпалил:

— Сивый! — и дёрнулся вперёд, но остановился, наткнувшись взглядом на полковника. Отступил, потом снова шагнул — движения беспорядочные и неуверенные.

— Тиль…

— Живой! — художник глупо улыбнулся. — Ты живой!

— Да, — тихо согласился Сиф, но почему-то не шагнул к Тилю. Словно боялся границу нарушить, отделяющую настоящее от прошлого.

— Живой, — повторил в третий раз Тиль, потом поморщился: — И с погонами.

Сиф не возразил — на очевидное. Криво улыбнулся:

— Ага, служу.

Тиль опустил голову. По его лицу словно пробежала тень, на секунду стали чётче очерчены линии над бровями, у переносицы, на кончиках губ. И вновь лицо разгладилось, а художник жарко прошептал:

— А я даже не ждал… Сивый… Как?! Просто скажи — как?! Даже Кап не надеялся! — и шагнул вперёд, резко, будто не контролируя себя. Заболотин невольно отшагнул, Сиф же улыбнулся, когда художник коснулся его волос и неуверенно отдёрнул руку.

— Меня спас… — мальчик обернулся к командиру, но Тиль перебил:

— Да и так вижу, что знаменитый капитан Заболотин…

— Полковник, — негромко поправил полковник.

— Одна навка! — Тиль ничуть не смутился своих слов, хотя заявление уж точно было далёким от вежливости. И снова дёрнулся вперёд — хотя куда уж ближе, — и снова остановился. Пальцы беспокойно перебирали складки пиджака. Заболотину этот жест показался несколько неприятным — как и любое… странное поведение. Пальцы дёргались слишком нервно, неестественно. Беспричинно.

— Не наезжай на него, — Сиф шагнул вперед, но вместо угрозы попросил жалобно: — Давай не будем приплетать политику или эту… социологию. Мы же… я думал, вы все умерли.

Молодой человек какое-то время молчал, растерянно ероша волосы, и линия рта вдруг снова сломалась в улыбке, а брови разошлись:

— Путём, Сивый, — художник рванул пальцами кнопки пиджака, под которым оказалась ярко-красная футболка. Заболотин, привыкший уже как-то к двухцветию человека-наброска, от неожиданности сморгнул — ему показалось, что красный цвет брызнул в глаза.

Сиф вдруг нахмурился, но причины не назвал, лишь рассмеялся немного скованно:

— Контраст — твоя тема!

— Контраст — основа композиции, — с улыбкой показного превосходства объяснил Тиль и снова потянулся к волосам Сивки, но тут же оотнял руку и неуверенно улыбнулся: — Ты не любишь ведь?

— Ладно тебе, — Сиф задумался, что-то вспоминая, и заключил: — Да когда это тебя вообще останавливало!