Иуда

— Ну а вдруг отец все оставит внуку….ты об этом не думал? Если Диана умрет, а еще и сделает аборт разве это не решит все проблемы? Я тебе этого не говорила! Дай сюда флешку!

* * *

— И ты поверишь какой-то там…я понятия не имею кто это! Меня подставили!

Это были мгновения, когда я смог вырваться. Дернул плечами и просто оказался на свободе. Перед глазами адская пелена. Черная. Такая беспросветная, что кажется она весь дневной свет сожрала. Бросился на братца. Повалил на землю и жестко, метко в грудак, в голову, по ребрам. Быстро и рвано.

— За Диану! За ребёнка! За меня! За Диану!

Чувствую, каак меня оттаскивают, как самого прессуют жестко, сильно, но отпустить мразоту не могу. Меня словно врастило в него, меня ненавистью прижгло так, что я бью и остановиться не могу. Пока не отшвырнули и не отлетел на несколько метров, не оглушили ударом по голове. А я боли не чувствую, потому что внутри так больно, что кажется сейчас сгорю, заполыхаю как факел.

Пищит Руслан, но Свободин держит сотовый и смотрит на сына. Несколько минут, не моргая. Потом телефоном по лицу, так что нос в кровь и тот корчится от боли, сгибаясь пополам.

— Поехали! — кивает мне и его люди снова толкают меня к машине. — Я с тобой не закончил!

— Папа! Стой! Папа!

— Глаза чтоб тебя мои, мразь, не видели! Думаешь я не знаю про наркоту? Думаешь не знаю про долги? Я только понять хотел…до какой степени ты можешь опуститься! Мог бы сам бы пристрелил!

Глава 20

Она напоминала мне солнце. И это не имело никакого отношения к ее внешности. Она освещала меня самого изнутри даже в моменты, когда меня душило приступами самого жуткого мрака. Она заставляла меня жадно хотеть жить… Она вливала в меня дикую силу и ощущение, что я могу так много, как не мог бы никогда без нее. Я начал забывать о той тьме, которая тянула за мной свои щупальца и пыталась погрузить в черную, ледяную воду, из которой уже нет возможности выплыть. Это началось еще с детства, когда умер отец, паническое ощущение, что меня затягивает в воронку и что эта жизнь перекрутит меня, как в мясорубке, и выплюнет мои раздробленные кости.

(с) Ульяна Соболева. Бумажные крылья

Ольга Ивановна устало откинулась на спинку кресла, и потерла кончиками пальцев виски, после двенадцати часов работы голова раскалывалась на части. Взглянула на настенные часы — как всегда засиделась. Мед персонал рванул домой закупать подарки, приемный покой украсили. Скромно, но с намеком на праздник. Да, в их отделении для тяжело больных тоже хочется, чтоб было ощущение какого-то чуда.

И ей уходить отсюда не хотелось…дети у мамы, собака тоже с ними. И что ей там самой в четырех стенах сидеть? Одиночество…как остро оно ощущается во время праздников.

Говорят, врачи со временем становятся циниками, а она все ждет не дождётся, когда ее время настанет. Каждая смерть шрамом в памяти. Личное кладбище в душе, где бережно хранятся фамилии…чаще диагнозы и лица. Их лица. Тех, кому она не смогла помочь. Иногда лица их родных и много боли. Почему-то она помнит именно их, а не счастливые улыбки выздоровевших пациентов, их благодарственные письма, звонки по телефону и подарки по праздникам. Вот они забываются…а те, кто не вышел из операционной — они всегда с ней. И никакого на фиг цинизма. Она помнит своего первого то самое лицо с которого начался отчет — молодой парень, двадцати пяти лет, черепно-мозговая травма. Он умер на операционном столе еще до того, как она успела взять скальпель в руки. Крики его жены: «пожалуйста…нет…я не успела сказать ему…я только скажу…пустите…», до сих пор стоят у Ольги Ивановны в голове, разрывают барабанные перепонки, выворачивают душу, она еще долго будет помнить его окровавленное лицо, широко распахнутые мертвые глаза и в них ее отражение. Сколько бы лет не прошло, но первых не забывают. Как и последних.