Из глубины. Избранные стихотворения

Да, выученный наизусть бульвар.
Гуляй с женою, тёщею, детьми.
Морской вокзал, гостиницы кошмар
и море, что уморено людьми.
Вдруг понимаешь, как тоскует Дюк,
что повернулся к городу спиной.
Должно быть, знает он, какой утюг
прошёлся и разгладил лик живой —
чтоб иностранец никаких морщин
не видел! Чтобы лживо-молодым
был город, взглядом бодрым и пустым
глядел, почти дремля под шорох шин.
Мой город – как корабль, что сел на грунт.
Шумят, орут – да только не плывут.
В нём нынче быть талантливым – не фунт
изюма. В нём заметней – те, кто врут.
…Позорно молод город, сам ты – стар.
Шагай и от раздумий сатаней.
Да, выученный наизусть бульвар.
С кем говорить? О, без родных теней,
что в старых прячутся ещё домах,
что в памяти, в истории, в судьбе,
без тех, кто даже, превратившись в прах,
живей иных, хохочущих в толпе, —
без них и вовсе жизнь была бы пресной.
Мы с ними дышим воздухом одним,
с великими – и с вовсе неизвестной
особой, что присутствием своим
окрасила мой город странной дымкой,
живым и тёплым сделала его.
Поговорю я с этой невидимкой,
чтоб скрасить пошлой жизни торжество.
Мать позову, её друзей, подруг,
(и Ойстрах – среди них!). Как молод каждый!
И вновь услышу этой скрипки звук.
И задохнусь от радости, от жажды,
от воли и нахлынувшей волны,
от жизни, что ушла – да не исчезла.
Мой город спит – и видит эти сны.
В полночных залах – рукоплещут кресла.
И в воздухе ночном – восторг и хмель.
И жизнь кипит. И вдохновенье хлещет.
Мой город спит. Тесна ему постель.
Он руки разметал. И море плещет.
Мой город, все тебе прощу грехи я.
Пусть держит Дюк святого свитка медь,
пускай шумит свободная стихия.
У моря жить. У моря умереть.

8.09.04.

Евгению Голубовскому

«О, сколько самообладания

у лошадей простого звания,
не обращающих внимания
на трудности существования.»

Анатолий Фиолетов