Из ниоткуда с любовью

Экскаватором с чугунной бабой на конце стального троса управлял веселый молодой молдаванин. За рулем самосвала сидел другой молдаванин, но постарше. Все остальные рабочие — одинаковые таджики в одинаковой спецодежде, столпились у автобуса и ждали, когда наступит их черед приступить к разбору завалов.

Рядом стоял Mitsubishi Montero Sport, в котором сидели два брата-близнеца. Один из них говорил по мобильному:

— Да, все разрешения получены… Да, и от природоохраны… Ну конечно, не просто так, сам знаешь их жадность… Да, металл продадим на лом… Удачи!

Закрыл ракушку телефона.

— Когда машина придет за ломом?

— Не парься, Вась, — беспечно сказал второй. — Там лома-то несколько тонн. Дороже обезьянкам платить за работу. Давай поедем — работа пошла, завод сносят, все ништяк!

Первый хотел еще кому-то позвонить, потом передумал. Посмотрел на брата.

— Если бы столько пробегал с бумагами, как я, ты бы сейчас от радости прыгал, как зайка. Я уж думал это никогда не закончится.

— Вот и поехали в кабак, обмоем это дело. И я, кстати, просто так не сидел. Проект кто делал?

— Подождем еще немного — хочу убедиться, что все идет как надо.

Чугунная баба неторопливо била по красной кирпичной стене, превращая ее в каменное крошево.

К машине между тем подошел пожилая пара. Женщина держала старика за руку, словно не желая отпускать, но он что-то упрямо сказал ей, подошел к машине, постучал по боковому стеклу. Один из близнецов неохотно нажал на кнопку — стекло опустилось.

— Простите, — сказал старик. — Вы хозяева завода?

— Предположим, мы, — пожал плечами сидящий у открытого окна.

— Вы знаете, я бывший главный инженер этого завода, Семенов Виктор Анатольевич. Сейчас на пенсии. Я бы хотел поговорить с вами.

— Ну, говорите.

Все-таки открыл дверь, вышел из машины, встал напротив старика. Тот начал торопливо:

— Понимаете, быть может вы не совсем понимаете… я тридцать лет отдал этому заводу…но ведь станки же вполне рабочие… немецкие… то есть из ГДР… нам их поставили в конце 70-х годов… у них еще есть ресурс… это последний завод такого профиля в России — только на Украине еще один есть — и все… так же нельзя — вот так рушить…

Брат-близнец молча слушал, только морщился. Наконец не выдержал, прервал:

— Послушайте, бывший главный инженер, а ныне пенсионер. Принято решение — на уровне правительства и за подписью президента — завод выведен из списка стратегических предприятий. Продолжать работать — смысла не имеет — оборудование морально устарело. Акционерное общество, им владевшее, обанкротилось. Какие к нам претензии? Мы купили фактически лишь землю — и кучу мусора на ней.

— Такого производства в России больше нет…

— Проснитесь, уважаемый. В Южной Корее все это делают на порядок лучше — и на современных автоматических линиях. А это — он махнул рукой в сторону полуразрушенного корпуса — хлам.

— Но ведь вы же знаете — банкротство было липовое. Бывший хозяин завода…

— Знаете, дедушка, а не пойти ли вам… к внукам, — молодой человек посмотрел на пожилую женщину. — Вам домой добраться помочь? Такси там вызвать?

— Спасибо, мы сами доберемся, — гордо ответила женщина и обратилась к старику — Витя, пошли домой. Я же тебе говорила…

Старик набрал воздух, чтобы сказать что-то, потом вдруг махнул рукой, съежился, как спущенный мячик, повернулся. Женщина опять взяла его за руку — и они медленно побрели к шоссе, за которым стояли кварталы домов-кораблей.

Молодой человек снова пожал плечами, хотел сесть в машину, но тут к машине подбежал водитель-молдаванин с самосвала.

— Снаряд, начальник, там снаряд неразорвавшийся!

Второй брат-близнец вышел из машины.

— Какой еще снаряд?

— Не знаю, — молдаванин тяжело дышал. — Наверное, с войны.

— Не было тут войны, — сказал вышедший. — Немец и не дошел до сюда.

— Не знаю, — сказал молдаванин, смотрите сами — он там лежит. Надо сапёров вызывать. У нас такое было в Смоленске…

— Сапёров? Мне еще сапёров не хватало!

И быстрыми шагами первый пошел туда, откуда прибежал водитель.

— Тама, тама — руками показывали таджики, испуганно спрятавшиеся за автобусом.

Брат-близнец, стараясь не запачкать свое стильное черное пальто от Gareth Pugh, забрался на кучу каменной крошки и кирпичей. Среди них лежал небольшой металлический цилиндр. Молодой человек присел, стал внимательно его рассматривать. Потом взял в руки.

— Эй, ты уверен… — крикнул ему его брат, тоже подошедший к полуразрушенной стене, но оставшийся стоять внизу.

— Уверен, — отмахнулся молодой человек.

Он отвинтил с некоторым усилием от цилиндра колпачок и вынул изнутри свернутый в трубочку пожелтевший лист бумаги. Развернул его, долго недоуменно разглядывал — даже перевернул один раз.

— Ну и что там? — крикнул потерявший терпение брат.

Молодой человек поднялся, и держа в одной руке цилиндр, а в другой лист бумаги, аккуратно, стараясь не испачкать пальто, спустился вниз.

— Прочитай сам — и протянул брату листок.

Написано на нем было чернилами, крупно и вполне читаемо: