Избранная поэзия

Прильнул он к моему плечу,
На лоб спадает светлый локон…
Я сказки мальчику шепчу.
Сгустились сумерки у окон.

Камин… и отблески огня…

В глазах ребенка вижу ласку.
Глядит он ясно на меня,
Внезапно прерывая сказку.

«Ты можешь ли меня любить,

Когда я непослушен, мама?»
Не уловивши мысли нить,
«О, нет!» я отвечаю прямо.

«А люди добрые, скажи,

Меня полюбят ли — плохого?»
Целуя кудри цвета ржи,
«Нет, нет», я повторяю снова.

«А Бог? Он любит всех людей…

Детей капризных тоже, мама?!»
«И Бог не любит злых детей».
Как мальчик мой, и я упряма.

Он призадумался, вздохнул,

Развел руками безнадежно,
Но мудро на меня взглянул
И вдруг промолвил безмятежно:

«И Бог, и добрые, и мать,

Когда шалю, меня не любят.
Пойду разбойников искать:
Они и злого приголубят!»

1944

«Всё в мире круто изменилось…»

Всё в мире круто изменилось
И в новое вошло русло.
Прошедшее мне будто снилось,
И нет его — оно прошло.

Но где-то там, в пространстве вечном,

Хочу, хоть на короткий срок,
С былым незнанием беспечным
Войти в ушедший мой мирок.

Открыть калитку в палисадник,

Резную дверь в наш старый дом.
Хочу, чтоб в детской смелый всадник
Махал игрушечным мечом,

Чтоб он качался на лошадке,

В трубу бумажную трубил,
А книжник маленький в тетрадке
Кривые буквы выводил.

Я вновь поглажу светлый локон

И пальцы с пятнами чернил.
Хочу, чтоб у высоких окон
Нас луч заката осенил.

И в этот миг, в прощальном свете

Я снова верю всей душой,
Что мой уют, игрушки, дети
Тут — наяву — передо мной…

Рукой неведомой гонимы,

Скользят лишь тени по стене.
Всё сметено неумолимо.
А дети… Дети на войне.

1944

Молитва

Пугай, испытывай меня,
Но не наказывай, Всевышний,
И сделай, чтоб тревога дня
Мне завтра показалась лишней,
Чтоб опаливший душу страх
Взметнулся трепетнее птицы,
Чуть дрогнул на лету в стихах
И шевельнул крылом страницы…

1946

«В эту ночь смятенья и печали…»

В эту ночь смятенья и печали
Уходили в море корабли.
В темноте мы смутно различали
Полосу покинутой земли.

Жалобно кричали чьи-то дети

И шумела черная вода,
И казалось, гибнет всё на свете,
Сторожит и за морем беда.

Но мы живы… Чужеземной птицей

Пролетает за весной весна.
Почему же до сих пор нам снится
Примерещившаяся страна?

1951

«Сегодня странный день — дождливый, как в Париже…»