Избранная поэзия

На окнах плющ… Чужой проулок дальний…
В незрячем доме, верно, так темно…
Я помню сумрак деревенской спальни,
Где плющ завесил кружевом окно.
Но в детстве мне казалась веселее
Она всех комнат на земле.
В ее зеленоватой мгле,
Как в пахнущей листвой аллее,
Так сладко было по ночам не спать!
Когда ж заря, сквозь плющ алея,
Свои лучи бросала на кровать,
Который раз с упорством странным
Старалась зеркальцем карманным
Я луч сияющий поймать…

На окнах плющ разросшийся и гибкий

В проулке узком и слепом…
Я в тупике — мне выход незнаком.
А сквозь туман беззвучно зыбкий,
Откуда-то, где не редеет мгла,
Из неземных, быть может, измерений
Идут рядами чьи-то тени…
Какие их поймают зеркала?

«Пароходы, письма, поезда…»

Пароходы, письма, поезда,
Самолеты в небесах высоко
Зачеркнули слово «никогда»,
Стало близким грозное «далёко».

Мы, дерзая, обгоняем звук

В серебристой, стрельчатой ракете.
Для живых в пространстве нет разлук:
Мы гостим на небольшой планете.

К сердцу лишь дороги не нашли,

Сердце ждет, своей мечтой томимо…
Не заходят в гавань корабли,
Самолеты пролетают мимо.

Серебряная пыль