Читаем Избранная поэзия полностью

Избранная поэзия

Я не хочу стучать в чужие двериИ греться у случайного костра.Мне дороги мои, мои потери,Уединенность мне сестра.А за размах минувших дней широких,За то, что я стихами говорю,За смех детей, за пушкинские строки,За энциан на скалах синеокийСоздателя благодарю.

«Мы жизнь, как башню, воздвигали…»

Мы жизнь, как башню, воздвигалиИз кубиков — из дней, ночей,Из незатейливых деталейИ повседневных мелочей.Играя, мы не замечали,Что башня нас переросла,Что в неглубокие печалиБоль настоящая вошла.А ныне у подножья башниШумит и пенится поток.Одна теперь и всё бесстрашнейЯ жду: когда наступит срок?Вода бурлит и камни лижетВысокой башенной стены…Пусть неизбежное всё ближе,Но дни не мною сочтены!Куда-то в ночь часы, мгновеньяУходят, горестно звеня.Былого золотые звеньяИ плачут, и зовут меня…

«Где ты, девочка с мягкою чёлкой…»

Где ты, девочка с мягкою чёлкой,Шестилетняя тёзка моя?Разливались по синему шелкуОблаков белоснежных края…Ты сказала, взглянувши на небо:«С молоком светло-синий кисель!»Над тобою смеялись… О, где быМне найти тот веселый апрель?Это было в каком-то апреле…А в каком? — Потеряла я счет!Мы устали, давно постарели,Только девочка где-то поет,Повторяет свои небылицы,Так же молодо плачет она…У какой тридевятой границыЗеленеет все та же весна?..

«Уже бледней скудеющие тени…»

Уже бледней скудеющие тени.В опавших листьях мертвая трава.Мне жаль куста озябшего сирени:Распалась прахом хрупкая листва.Исчезли птицы — щебета не слышно,А в мае песни зазвенят с утра;Вновь голый куст залиловеет пышно,Вновь станет теплой мерзлая кора.Но мы? Но мы? Просить ли исступленноО жалости и возносить хвалы?Ведь здесь, как в храме стройные колонны,Стремятся ввысь молитвенно стволы.Когда заря торжественно и простоОпять зажжет на водах огоньки,Ждать чуда иль… с перил чугунных мостаВнять голосу настойчивой реки?

«Облака из алебастра…»

Облака из алебастраНа осенней синей тверди,Словно снег на синем льду.Замерзающие астрыТихо шепчутся о смертиВ умирающем саду.И сгибаясь в беспорядке,Астры ждут в слепой надежде,Чтобы солнце в вышине,Не играя с ними в прятки,Показалось бы, как прежде,В алебастровом окне.И глядят они в испуге,Обманув свою усталость,На увядшие цветы;И о каждом мертвом другеДумают, отбросив жалость:«Это — ты… Не я, а ты».