Избранное

…жизнь коротка. Мгновенная вспышка. Мать не пускала меня, пришлось подождать, пока она не займется другим делом, успею к выносу из церкви. Открытый гроб в проходе между скамьями, в нем — Педро, отчего ты умер? Правда, в бедности все средства хороши, лишь бы совладать с демографическим взрывом. Побелевшее лицо, синие губы, глаза закрыты. С моей взрослой колокольни церковь кажется мне темным туннелем. По углам, на возвышениях, — неподвижные фигуры святых, призрачные лица в мерцающем свете свечей. Сумрачный день, слабый свет едва пробивается сквозь открытые двери. Из глубин памяти через дверь церкви я вижу снег. Рядом с гробом стоит Тьяго, отец Педро. Стоит серьезный, как и положено взрослому. Шляпу держит у груди, на нем черный галстук, точно моток пряжи под воротничком, который ему велик. Мы, мальчишки, столпились вокруг гроба, раскрытыми от страха глазами зачарованно смотрим на маленькое мертвое тело. О господи! Что такое смерть? Побелевшее лицо. Неподвижный взгляд. Все это так таинственно. И во мне зарождается странное желание: встряхнуть недвижное тело, крикнуть — что ты тут делаешь? Педро, вон сколько снега, слепим снежную бабу, я вынесу из дома доску, ты прокатишь меня до церковной площади, потом я тебя. На лице его застыла серьезность. А мне все хочется спросить его, разрешить мучительную загадку. Из груди моей рвется безумный крик жизни пред лицом непостижимости смерти, он душит меня, глаза застилает туман. Как все это непонятно — зачем ты здесь? День оцепенел от холода, я это вижу через дверь церкви. Потом падре Мойта — я как-то попросил его:

— Смастерите мне «чижика»…

— Тащи сюда палки…

…он ехал на кладбище головой вперед, наверно, так повелели свыше, священник Должен идти в рай, обратив к нему лицо…