Избранное

Я сетую, что ни над чем не плачу
и что с души себя же ворочу,
что раскурочу или раскулачу
нутробу, как положено врачу,
но не заною и не зарычу
(до рыка ли мне, старому хрычу!).

Не для того ли спорота нутроба,

чтобы останки выломать из гроба
и снова (в гроб иной) их уложить,
дабы хоть как-то можно было жить?

И, как на тыне, виснут на притине

и преспокойно сохнут черева.

По мне, как в белом грунте на картине,

натыканы вразбивку дерева.
Как черные плоды, висят на них потери.
В сон, как в мешок, насованы тетери.
Обуглены тетерева.

Что делать с этим липким зимним грунтом,

не знает сумрак, медленный как ум.
И не желают стать осинки фрунтом.
И вот какой из зим — с походным фунтом —
бараний сыплется изюм!

Но я еще, ей-ей, как звери, молод

(изюм еще, глядишь, пойдет на орот),
пусть измолочен я и перемолот
и даже плюнут и растерт!

Я сетую: попал я в тонки сети,

навешали мне давленых собак.
И я в себе порой — как в том кисете,
откуда вытрясли табак,
как бы остатки дела на цигарку.
Судьбу-цыганку что же мне журить?
Что наклоняться к грешному огарку,
когда и сам даю я прикурить?

А мой отстой — какая желчь и горечь!

И смех, и грех, и соль — всё вместе тут.
И день идет, как Слава Миловзорич,
учиться в холодильный институт.

Да ведают великие потомки

о том, что первородные права
лежат, как в богоданной анатомке
разглаженные глазом черева.

Творец подслеповатый был горшечник,

из жизни не сумел устроить блат,
и лямка тянется вдоль рек и блат,
как путешествие длиной с кишечник.

Нет, стен не хватит для моей башки

во храме Богородицы-Природы,
где гирьками стоят богиньки и божки,
а рядом бузиной рыгают огороды,
и в Киеве рыдает дядька спьяну,
а явь подобна вечному изъяну,
и остается мне вкруг жизни на вершки
наматывать загаженные годы,
как вываленные кишки.

Я пожил на смотринах и на смотрах,

умножил зрение — и окосел! —
на торге Божием я во всё око сел
с нутробой, легшей рядом во весь потрох.

Я издали завидую монаху

и даже славлю иноческий чин,
ну, а вплотную посылаю на х..
и дурочку валяю без причин,
как девочку, не ставшую девахой,
и всё во мне растыкано, я тын,
последний тын с разбитыми горшками —
о глиняные черепа! —
и с вымотанными кишками...

К нему не зарастет народная тропа.

1-8 июня 1974

СТАРОСТЬ (трехголосная фуга)