Избранное

Я не боюсь души растрат,
Хоть знаю — это хлам;
Но хорошо, что Герострат
Спалил Дианий храм.

И хорошо, что солнце жжет,

А стих предельно сжат,
И хорошо, что колос желт
Накануне жатв.

И хорошо, что будет хлеб,

Когда его сберут,
И хорошо, что были нэп,
И Вавилон, и Брут.

Да славятся мои друзья,

Я ибо их поэт,
Иные знамя водрузят
Над полюсом побед.

Иные сгинут просто так,

Но вспомню и о них,
Чтоб всех их обессмертить как
Героев книг моих.

Пусть не печатают того,

Кто прозу дней затмил,
Материков и островов
Я завоюю мир.

Я сам себе корежил жизнь,

Валяя дурака;
От моря лжи до поля ржи
Дорога далека.

Но жизнь моя такое что,

В какой тупик зашла?
Она не то, не то, не то,
Чем быть должна.

Жаль дней, которые минут,

Бесследьем разозля,
И гибнут тысячи минут,
Который раз зазря.

Жду, как дурак, отрадну весть,

Которую-нибудь,
И время, лучшее, что есть,
Расходую на путь.

На небе громоздятся там

Для снега облака,
А я иду по всем местам,
Дорога далека.

Не знаю как — наверно, так

Идет путевый тракт:
Леса похожи на спектакль,
А поле на антракт.

А телеграфные столбы

Идут куда-то вдаль,
Прошедшее жалеть стал бы,
Да ничего не жаль.

Я к цели не пришел еще,

Идти надо века:
Дорога — это хорошо,
Дорога далека.

1941–1942

На взятие Поэтограда

1