Избранное

В старинном граде Ярославле
На волжском берегу крутом
Застыл поэт на пьедестале
С усталым, скорбно сжатым ртом.

Давно ль пред ним неслись крылато,

Как чайки, белые суда.
…И вот опять, как и когда-то,
Над Волгой кружится беда.

И стала вновь душа России

Рекою рабства и тоски,
Тускнеют зори, неба сини,
Ржавеют лодки, маяки.

А было ж: стихла бури качка

И чаша бед вверх дном легла.
И ведь твоя, поэт, землячка
Сквозь толщу космоса прошла.

Казалось нам, на той дороге,

Что в звездной пролегла ночи,
Нашла она потерю бога –
От счастья женского ключи.

…Как сон то время.

Только муки,
Печали,
беды –
наяву.
О, Русь моя! Скрестивши руки,
Склонивши горестно главу,

Как и поэт, на постаменте

Застыла вдруг ты – странен взор.
Ужель здесь финишная лента? –
А рядом – даль. Тебе в укор.

Ужель побед не будет наших?

И не напишет славный стих
Поэт о нас, о нашей Саше,
Гнев загасив в глазах своих?

Молчит печальник. Липы, клены

Хранят величье его дум.
…Но по весне все ж так влюбленно
Идет – гудет зеленый шум.

Суфлер таланту

Читал ли где-то или слышал.
Но, право, это было так:
В час скорбный, присмерти, услышал
Весть Сирано де Бержерак –
Поэт, чье творчество едва ли
Известно ныне вся и всем.
(Мы о самом о нем узнали
Лишь из ростановских поэм.
Узнали: был он с носом длинным,
Несчастливым в своей любви.
Зато с душою, как картина,
Где краски терты на крови).

И все ж про весть. – О, это сцена,

Такой найдешь ли где пример:
Его стихи в своем «Скапене»
Использовал поэт Мольер.
При этом вовсе не сославшись
На Сирано. Ну, как украл.
Мольер! Талант! В числе так павших…
Какой позор, какой скандал.

Что ж Бержерак? Он громко, гласно

Выносит диво – приговор:
«В «Скапене» я звучу прекрасно!
И я Мольеру – не укор.
Я рад и горд, что стал суфлером
Такому гению, как он!»

Перед моим проходит взором

Де Бержерак, Мольер и… трон.
Кому б из двух отдал его я?
Враз не решить. Но про себя,
Литературного изгоя,
Скажу, ни капли не скорбя:
О, если б только одна строчка
Моя дала кому-то сил
Создать творенье – свет средь ночи, –
То я… не знаю… но уж точно
В гробу от радости – запил.

Клен