Избранное

И вот пошли осенние дожди,
среди деревьев призрачно мерцая.
Деревнями, дорогами, мостами
они до нас, до города дошли.

Они не бьют, а гладят окна, крыши,

как будто им смиренье суждено.
Ты слышишь этот дождь?
Наверно, слышишь,
в октябрь холодный приоткрыв окно.

То тише шорох полночи, то громче,

искрящиеся ветки шелестят.
Нас разлучают только эти ночи,
но скоро дни нас тоже разлучат.

Бегут ручьи по крышам и по трубам.

И по краям дорог бегут гурьбой.
Давно известно, что в разлуке трудно,
ну а зачем нам лёгкая любовь?

Пусть будут расставанья,

возвращенья,
и не в укор – в согласие судьбе.
За все обиды я прошу прощенья,
за радость всю – вернусь опять к тебе.

Пусть многое придётся нам разрушить,

чтоб многое построить впереди.
И пусть всегда, перед любой разлукой,
всю ночь идут такие вот дожди.

1965

Жёлтые птицы

Виктору Мосолову

В небо, в небо
листья ветром заброшены!
Вверх летят они, вверх,
ни один не опустится вниз.
Посмотрите, вглядитесь,
сейчас они очень похожи
на внезапно явившихся
маленьких птиц.
Ах, судьба,
что ты с листьями этими сделала…
Им бы тихо упасть,
ждать подхода зимы.
А они – полетели,
сорвавшись с родимого дерева,
в небо, в небо
от серой осенней земли!..
А они – всё мне кажется –
там, в небосводе,
во вторую, крылатую,
поверили жизнь.
И летят, и смеются,
веря в то, что никто не позволит
вдруг отнять у них небо,
эту долгую высь…
И не знают они,
что судьба так изменчива,
что последним станет
их первый в небе полёт…
…Осень, осень,
желтоглазая женщина,
задевая прохожих,
по городу молча идёт.

1965

«…Горят, горят мои леса…»

…Горят, горят мои леса.
Озёра высохли за лето.
Берёт начало из рассвета
дубравы красной полоса.

Трамвайчик грибников привёз,

они спешат в осинник дальний.
Им долго вслед взирает пёс,
он ночь под старой лодкой мёрз
и потому такой печальный…

Ну, где там в сумке колбаса?

И хлеба есть полсайки где-то…
…Горят, горят мои леса,
протоки сузились за лето…

Прозрачно всё и одиноко,

ни ветра шалого, ни птиц.
Упасть в листву глазами вниз,
вздохнуть спокойно и глубоко.

Лежать бы так и час, и два,

почуять сердцем: стало легче.
И слышать, как тебе на плечи
бессильно сыплется листва…

А после, в жёлтой тишине,

дыша усталою природой,
молчать смиренно со свободой,
брести по лесу, как во сне.

На пристань к вечеру вернуться

с весёлой на душе тоской.
Трамвайчику вдруг улыбнуться,
псу бедному махнуть рукой…

…Октябрь.

Золото.
Краса.
Течёт дорога из рассвета.
На листьях улетело лето.
Горят, горят мои леса…

1965

«Ветра травой пропахли и рекой…»