Читаем Избранное полностью

Избранное

Апрелем улицы продуты.Встаю пораньше неспроста.Торжественно взлетает утро,прозрачно крылья распластав.Своей дорогою стариннойуходят ночь и тишина.И тает медленно, как льдина,большая белая луна.Дожди апрельские,пролейтесь!Я по утрам всегда вас жду.Шуршит сиреневый троллейбус,а я не еду – я иду!Наполнены зарёю лужицы,светлеет тонкий горизонт.Еще часок – и день закружится,как голубое колесо!..…Газеты свежие листаеттроллейбус ждущая толпа.А я иду. И вырастаетза Волгой солнце, как тюльпан.

1964

Порт

Ночной смене

Всё утихает постепенно,вечерний воздух густ и свеж.Сбегает зыбко по ступенямзадумчивый фонарный свет.Забыты до утра заботы,уснули радость и беда.Всё утихает.Лишь работане утихает никогда.Гремят у чёрной Волги краны,их развороты тяжелы.И звуки бьются с силой градав сплочённость летней тишины.Идёт обычная работа,работа, нужная всегда.А звёзды,будто капли пота,дрожати падаютв суда.А волны вспененные кружатсяи бьются грудью о причал.Луна сутулая, как грузчица,уноситполночьна плечах.

1964

Последний снег

Он не искрился, не смеялся,он на исходе был почти.И, мне казалось, извинялся,когда садился на плащи,на распустившиеся ветки,на удивлённых малышей:напомнить им хотел, наверно,о санках, спрятанных уже.А мы? Мы снег не замечали,по хрупким улочкам спеша.Снег был последним, был случайным,снег настроению мешал!..Летел он, неказист и сер,и прятался в защелья лестниц.Летел, как будто звуки песни,которую забыли все.Он, отвернувшись, таял в лужах,чтобы весну не разрушать,решив, что гибнуть – это лучше,чем всех собою раздражать.Он задевал ладони, лица,отчаясь что-нибудь понять…И умирал, чтоб возродиться,чтоб снова первым снегом стать.

1964

Баллада мая

Май! – клейких листьев торопливая лепка,опрокинутые вёдра грозы!В строчку каплей влетает – «Азы».Май – азы лета.Я иду по маю,и полоски вечерних зорь –будто алые закладки в книге маямежду страницами дней.«К ней!.. К ней!.. К ней!..» –это стучит сердце.Так вбивают последний крюк скалолазы:каюк? сказка?Вместе с ветеркомя пролетаю через взъерошенный сквер,где шипят гейзеры сирени.Скорее!Я сшибаю с веток куски синего неба.Это – глаза мая.Это – мгновенья мая,замеревшие кристаллами.(Кем, чем станем мы?Талыми льдинами?Тайно любимыми?Пройдём ли вместе,простучим ли этот скверпо октябрьской позолотемимо осеннего барокко?..)Морока!Скорее в майиз вязкого тяготения печали!Сомненья –прощайте!Иди навстречу,лети тополиной пушинкой,бросая зимние пожитки.Скорее в май!Май – твой,мой – май.Он – твоя и моя баллада.Ладно?

1964